Sexo, sexo, sexo

Leí hace una semana un reportaje en el dominical de El País sobre el sexo entre los jóvenes españoles. Jóvenes de instituto, menores de edad se entiende. El reportaje empezaba llamando la atención porque las fotos no eran de ser jóvenes españoles, sino que correspondían a un reportaje fotográfico americano. El autor se excusaba en un texto recuadrado aclarando que al estar protegidos por la ley del menor, los adolescentes españoles necesitan del permiso de sus padres para ser retratados, y al ser un reportaje sobre el sexo, ningún padre o madre lo aceptó.

El reportaje, aunque a veces se pierde en casos aislados y excepcionales a los que trata de poner como modelo a seguir, casos de profesores jóvenes y dinámicos que están intentando actuar, sí que acierta en el juicio: el problema no es que los jóvenes se inicien cada vez antes en el sexo, el problema es que los adultos se empeñan en negarlo. Las estadísticas pintan claras y dicen que si nosotros (los nacidos sobre el 82) perdimos la virginidad a los 18, la media ahora puede estar en 15. Dudo mucho de la veracidad de la estadística, pero hay quedan los números.

Si antes me he referido a que los jóvenes se inicien antes en el sexo como un problema no es por puritano. El problema no creo que sea el sexo en sí, sino la falta de información asociada a él. La adolescencia, más que una etapa difícil, es una etapa rara. Te cambia el cuerpo por dentro, por fuera, percibes todo alrededor como diferente, y tiendes a distorsionar la realidad más incluso que en otras etapas de la vida (claro que de esto te das cuenta a tren pasado). El sexo, tal y como viene dado hoy, no hace más que añadir borrones al asunto. Mucho porno, mucho cuerpo de plástico por televisión y mucha telenovela rosa y cursi no son ejemplos del sexo real.

Y parece ser que tantos años de gobierno "progre" no han ayudado mucho. Padres nacidos en democracia, con dos carreras, dos casas y dos coches (algo así dice el reportaje) no son capaces de hablar con sus hijos de la misma forma que sus propios padres ahora abuelos tampoco supieron. Algunos piensan que por dar un condón a sus retoños, o decirles que el embarazo en mi familia no, han solucionado algo; lejos están. La mayoría parece abordar el asunto con el mismo razonamiento aplastante con el que afrontan temas como las drogas, el alcohol o la marginación: a mi hijo eso no le pasa.

Es iluso pensar que hoy en día alguien pueda ser ajeno al sexo, y mucho menos los chavales, bastante más permeables que los adultos a cualquier estímulo externo. Cualquier persona que vea la televisión (y la vemos cerca de cuatro horas de media en este país), o vaya al cine, o escuche música, o navegue por interneeeeee, tiene al sexo paseándosele por delante de las narices constantemente. Es más: viendo la televisión uno "comprende" que el sexo es el valor más importante en la vida. Que nadie se confunda pensando que el atributo más importante (según la TV, la publicidad, el marketing, etc) es el dinero o el poder, porque no lo son. Lo bueno del dinero y del poder es que conducen al sexo. El coche caro, el perfume de moda, o el tenn con bio-alcohol conducen a la maciza, a las piernas de metro y medio, la melena ondulada al viento, las tetas semiesféricas y los orgasmos que parecen cantados por un orfeón.

El músico de moda sale con una negra en bikini frotándosele cual piedra pómez; las estrellas del deporte sacan a pasear macizas recauchutadas; las actrices feas murieron todas en un accidente hace mucho tiempo, en los ochenta probablemente; por supuesto que para el público femenino tenemos la misma réplica. ¿Y alguien se piensa que un chaval va a escapar a esto? Si difícilmente puede escapar una persona más adulta, a la que se le supone más criterio, ¿cómo coño se van a librar de esta marea un chaval cuyos testículos acaban de empezar a trabajar (y encima a tres turnos) y una chica que acaba de "hacerse mujer" y sus tetas cambian cada día?

Así que ahí los tenéis, con quince años y pensando que lo único que hay en la vida es sexo (por cierto que nosotros no es que viviéramos una situación muy distinta precisamente). Y por debajo de tanta teta y tanto abdominal, el verdadero juego: el teléfono ideal, el i-pod que está de moda, los pantalones que molan, el foskitos para gente como tú, los zapatos que te definen y el champú ese multiorgásmico.

En fin, ya desfogué. Mirad como cambia la vida. Hace unos años necesitaba cinco minutos en el baño de forma desesperada, y ahora me basta un post lleno de desdén; that's life I guess. Pero bueno, hablando en serio, resulta triste la manipulación que se hace de los niños a través del sexo; ver como todo el mundo se lava las manos y deja que se conviertan en el blanco nº 1 de una publicidad que perdió los escrúpulos hace tiempo. Es algo que me interesa bastante, ya que enlaza con un tema al que le llevo dando vueltas algún tiempo: la pérdida de la adolescencia. Quizás se trata tan solo de una redefinición de la misma, pero uno tiene la sensación de que el paso de la infancia a una edad adulta es cada día más violento y repentino. Me refiero no al grado de madurez (independiente de la edad, exclusivo de cada individuo), sino a las costumbres asociadas. Los niños se supone que tienen que hacer unas cosas, los adolescentes otras y los adultos otras. Y a mí me parece que cada día se confunden más las costumbres asociadas a adolescentes y adultos.

Y no os asustéis. La que duerme conmigo no está embarazada.

Una noticia para Berto

Un post sobre una noticia en la que salen tetas. Perfecto. Corto, al grano y para disfrute y regocijo del personal.

Aquí, Pedro Jay y su gente nos cuentan todo con detalle y le añaden fotos para que mole más. ¿Cuál es la historia? La de siempre: Sanfermines, toros, maltrato a los animales, Miñññ protestando a la puerta de la plaza de toros, y un montón de gente mostrando su rechazo a la fiesta patria. Eso sí, todos en ropa interior.



Lo gracioso de todo esto, no me lo negarán, es que la asociación convocante de la protesta se llama PETA (People for the Ethical Treatment of Animals). Cientos de eslóganes le asaltan a uno a la imaginación al mismo tiempo, todos del estilo:

¡¡¡Pasa de maltratar a los animales, tu PETAlos!!!

Será el humor más soez y chabacano que exista, pero a mí me hace gracia. Más aún cuando la palabra que más se puede leer en los carteles que rodean a los manifestantes semi desnudos es:



Los que sólo habéis mirado a las tetas habéis hecho mal, volved a mirar la foto. Así es, La Corrida, la máxima expresión de la cultura española. Más fotos aquí (pero ojo, que entre teta y teta hay mazorca, que no se diga que no avisé)

En ningún momento voy a criticar la muy respetable protesta que hacen estos exhibicionistas, pero hay que reconocer que las formas les restan algo de seriedad.

¿Que por qué es una noticia para Berto? Estoy esperando ver en los comentarios que tiene que decir él al respecto.

Avalavatar

También me he tomado la libertad de mejorar un poco mi aspecto con el Paint, el Photoshop de los verdaderos artistas. No, mi calvicie no ha pegado un salto cualitativo, sólo sigo las enseñanzas de BertoJ una vez más. Crecerá...Bufff, estoy recién mudado y recién molido. Debo haber hecho más ejercicio hoy con los cuarenta viajes que en los últimos diez años. Ando robandole internet al vecino pero es un poco precario, ya os contaré más el lunes.

Esto podría ser una película de Isabel Coixet

De un tiempo para acá este weblog se nos está yendo de las manos.
Me explico. Hace un tiempo, supongo que un día en el Bartolo (no recuerdo ya, pero tampoco creo que me esté tirando a la piscina) nos repartimos roles. Fue un momento crucial, una especie de bautismo funcional. Hasta entonces éramos medias personas, ahora somos seres completos. Miññ levanta el puño y se convierte en el venial. Berto agarra su guitarra que vale más que todos nosotros juntos y se convierte en el intelectual. Moro se pone su anillo y es el follador. Pablo se monta en un coche y es el Increpator 6500 XP SP2. Juanolo se sienta en una silla y sigue sobresaliendo, es el alto. Ángel habla sobre música y tebeos, pero ninguno vemos más allá de las gafas que finalmente tuvo que ponerse, aceptando su destino: es el gafapasta. Yo cada día decido con más o menos acierto entre una camisa de flores y una de decathlon: Welcome to the Judeomasonic Contubernium, gordo juerguista. Hope you survive the experience.
Estos son los roles, no sé por qué pero hay hechos inalterables en la vida como la alopecia, la gravedad o la narcolepsia, y éste es uno de ellos. Todos los intentos de cambiar de rol, incluso los más notables, acaban en fracaso. Está claro que no se puede luchar contra la propia naturaleza. Como prueba de ello, en el blog se reflejaban los rasgos propios de cada uno.

• Muchos de los posts de BJ son educativos e instructivos, aunque a veces le queda la impresión a uno de haberse equivocado de facultad y no entender mucho de lo que habla ese señor tan raro de la pizarra, que tanto me suena de alguna serie.
• Los de Ángel a veces se parecen, pero tienen más aplomo, menos ganas de enseñar y más ganas de largar. Siempre me quedo con la impresión de que son "la entrada que quiso ser un post sobre la trilogía de Tres Colores y no se atrevió".
• Miññ de vez en cuando te irrumpe con parrafadas de rabia contenida. Esta diciendo "ojo, yo no quiero engañar a nadie, esto son datos y fuentes fiables", pero no hay que leer mucho entre líneas para ver que en el fondo está pensando "CAGOENDIOS CON GANAS LES CALCABA UN PAR DE HOSTIAS A CADA UNO DE ESTOS IMPRESENTABLES BASTARDOS". Son posts de atmósfera tensa.
• Pablo, por contra, tensión 0, sutileza 0, violencia gratuita por arrobas. Si lees entre líneas verás que quiere decir algo de verdad, pero si lees las líneas probablemente encuentres, literalmente, "¡¡¡HIJOPUTAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!". Esto en las intervenciones de Old Pablo, claro, Nu-Pablo es harina de otro costal.
• Alguno señalará que estos paralelismos no se cumplen con Juanolo, porque ninguna de sus entradas es "alta". A eso yo respondo, ¿como describiríais un post típico de Juanolo? Seguramente penséis en los siguientes elementos: fotos de colores muy saturados y limpios, relatos de viajes, anécdotas de amigos y -sobre todo- amigas, ausencia de "Cuando despertó, la amiga todavía estaba allí". Es decir, leer un post de Juanolo es como tener a Juanolo enfrente de tí. Más que ninguno de nosotros, Juanolo es su rol, porque es un símbolo -el alto- que expresa plenamente todas las facetas de su ser. Y más que ningun otro, vierte en sus participaciones la totalidad de su ser. Por lo tanto un post de Juanolo es Juanolo, y por lo tanto es alto. He dicho.
• Después de este rollo, los míos tendrán que ser más fáciles de justificar. Ehh... son gordos, gordos, gordos, pesados y a veces más que un poco densos. Pero cuando llegáis al final, ¿sentís el jolgorio? ¿La alegría? Pues eso, post típico de gordo juerguista.

Notaréis, claro está, la sospechosa ausencia de Moro. Y es que Moro debería ser el que aportara el toque carnal, la testosterona, el que hiciera distinguirse a este honrado contubernio de otras reuniones de frikis.
Moro tenía que poner las tías, o en su defecto, fotos de tías. Y Moro ha estado fallando a su labor. Con esta dejadez degrada este blog, degrada a los blogeros, degrada a los lectores ocasionales y me degrada a mí como persona. Y por degradar quiero decir, me escatima algo que la ONU reconoce como un derecho fundamental, aunque podría discutirse si mi comprension del artículo 27, punto primero, palabras 16-20,es acertada o patética. J' ACCUSE.
Como Miññ, que era quien nos suplía esta carencia de vez en cuando, anda atareado, debo tomarme la justicia por mi mano: aquí tenéis unas fotos de Scarlett Johansson.






Podríais decir "cuanto darle vueltas, "si había buscado unas fotos y te apetecía colgarlas, haberlo hecho y punto"; pero sé que no vais a decir nada, ni una voz de protesta se va a oir, como una mala parodia de EE.UU. en los meses posteriores al 11 de Septiembre. ¿Por qué? Por su mirada, por su mimetismo, por su estilo, por sus ojos, por su singular cazo... chorradas todas ellas. Como dicen los ingleses, Sometimes, a cigar is just a cigar, en traducción libre, porque está buena y punto, a callar todo el mundo.







Por último querría dedicarle este post a Ángel, que sé que maldecirá mi nombre cuando, en la próxima época de exámenes dentro de unos meses, recuerde esto y, mascullando enfurruñado, se diriga hacia el ordenador a presenciar como su líbido y su corta capacidad de atención firman una alianza con su por una vez presente memoria.