The putiferio

Se acabó el parón veraniego de la F1 y entramos en la recta final de la temporada 2009. Aunque Brawn GP tiene casi todas las papeletas para arrasar, todavía nos queda algo de emoción de cara a las últimas carreras gracias a Red Bull y a la recuperación de los McLaren y de los Ferrari. La única pena es que Vettel, preferido del que escribe, tiene el título quizás demasiado lejos de su alcance, merced a los errores que tanto él como su equipo han cometiendo en varias carreras. Aún y así hay que esperar, la tendencia de los últimos GPs en los que los equipos que no han ido nada bien en toda la temporada aparecen por los puestos de cabeza promete un emocionante final de temporada.

GP Valencia
Nueva edición de la carrera más aburrida de la historia, en un circuito en el que no se puede adelantar, apenas se puede ver, y es imposible distinguir (por la tele) si los pilotos están en la recta de meta, en una horquilla, en boxes o en el río. El único consuelo que podemos encontrar está en los trajes tan bonitos que lleva la gente.

El sábado calificaron los McLaren al frente seguidos de Barrichello, aunque ya se presuponía que el ritmo del brasileño iba a ser mejor (y así fue) al día siguiente. De los aspirantes al mundial: Vettel cuarto, Button quinto y Webber noveno.

En la salida aguantaron los de Woking al frente, Vettel cedió ante Kimi y a Button le adelantaron Kimi, Rosberg y Alonso (echándole huevos), y cuatro vueltas más tarde Webber, cuando Button le tuvo que dejar pasar al haber mantenido la posición de forma ilegal saltándose una chicane (correcta maniobra, ya que Button se benefició del atajo para aguantar la posición).

La carrera por delante fue simple: Barrichello adelantó a Heikki en el primer repostaje, y a Lewis Carl (parece que el retraso de los mecánicos con la rueda no fue determinante) en el segundo. Para completar el podio, añadidle que el finlandés rápido superó al finlandés lento en el segundo repostaje. De los siguientes destacar que Vettel rompió motor, con lo que Rosberg y Alonso subieron un puesto, y que Webber cedió dos puestos (a Button y a Kubica) en el segundo repostaje debido a que no le rindieron bien los neumáticos en el segundo stint, y a que su segunda para en boxes fue nefasta (3seg más lento que Button).

Mención aparte merece Luca Badoer, un fenómeno que no competía desde el '99, y lo había hecho en equipazos como Minardi, Forti o Lola. Con un Ferrari consiguió: saltarse el límite de velocidad del pit lane como cuatro veces en todo el fin de semana, dar un trompo en carrera, ser sancionado con un go through por tocar la línea del pitlane al salir de boxes, justo tras haber dejado pasar a Roman Grosjean por no quitar el limitador de velocidad... Oh yeah! Este tipo es un crack, lo sabemos, pero espero que le den el coche a Gené (o a quien sea) las próximas carreras.

Y por cierto Camps, ya te puedes comprar trajes chulos, porque ya me debes dos carreras.

GP Bélgica
"El mundo al revés" dirán todos los periódicos hoy lunes, y es que pase que Brawn califique mal, que BMW entre en la Q3, que los McLaren caigan en la Q2 junto a Alonso, ¿pero que un Force India haga pole y luego podio? Venga va.

El sábado fue sorprendente. En la Q2 se quedaron, como ya he dicho, nada menos que los dos McLaren, Button y Alonso. En la Q3 los Red Bull se quedaron octavo y noveno, Kimi sexto, y Barrichello lució quedando cuarto. Heidfeld tercero, Trulli segundo y la pole de Fisico fueron de escándalo. Si además le añadimos, que tampoco iban especialmente descargados, nos queda un resultado que no alcanzo a comprender. ¿Cómo ha podido cambiar tanto el rendimiento de los F1 para esta carrera en Spa Francorchamps?

¿Y qué decir de la carrera? Más chocante aún. Barrichello, haciendo gala de su compañerismo, decidió no arrancar el coche para así no recuperar tantos puntos a Button en el mundial. Kimi, por su parte, la lió adelantando por el exterior a todo quisqui, y aunque de la Rosa dijo que esa maniobra fue ilegal, yo tengo mis dudas. Entiendo que es ilegal atajar para adelantar posiciones pero, ¿dar un rodeo es ilegal? De cualquier manera, Kimi se fue por una zona libre de coches, y merced a su KERS se plantó tercero en Eau Rouge, y segundo al final de la primera vuelta.

Sin salir de la primera vuelta, Button y Hamilton dijeron adiós al GP al verse involucrados en un accidente múltiple junto a Roman Grosjean y Alguersuari en Les Combes. Sinceramente, no creo que haya habido ningún claro culpable, ya que simplemente se juntaron demasiados coches con ganas de subir posiciones en una curva muy estrecha y con la valla al lado. Lástima para ellos, emoción para el mundial.

Kimi consiguió adelantar a un brillante Fisichella en la vuelta 4, y a partir de ahí fueron el uno la sombra del otro. Hicieron ambos repostajes en la misma vuelta, y en ninguno de los dos el italiano consiguió superar al finlandés. Según de la Rosa (muy crítico toda la carrera con Kimi), el Force India tenía mejor ritmo que el Ferrari, pero a mi me dio la sensación de que el Ferrari corrió con mucha inteligencia y en ningún momento arriesgó más de la cuenta o lo que es lo mismo, supo conservar.

En la lucha por el tercer puesto, primero fueron candidatos los BMW. Heidfeld primero y Kubica después rodaron muy rápidos toda la carrera, pero no fue suficiente y finalizaron cuarto y quinto. También Alonso parecía un serio candidato con su estrategia a una parada, habiéndose quitado de en medio a muchos coches en el primer repostaje. Esa única parada parecía lo suficientemente tardía como para que pudiera mantener la plaza de podio, pero de nuevo problemas con el disco que protege la llanta le hicieron pasar una eternidad en el box y perder todas las opciones. Abandonó una vuelta después cuando sólo Badoer iba por detrás de él. Finalmente, fue Vettel el que se llevó el gato al agua. Webber empezó más fuerte, pero tuvo problemas en el primer respotaje y además bloqueó a Heidfeld en su salida de boxes, con lo que un go-through lo despidió de cualquier oportunidad. Como dije, fue el alemán el que llegó tercero, gracias a que alargó mucho su segunda parada, y para cuando volvió a pista los dos BMW estaban lejos. Barrichello finalmente consiguió entrar séptimo, y eso a pesar de que perdió aceite durante las tres últimas vueltas y a punto estuvo de abandonar.


Quedan cinco carreras y tenemos a cuatro pilotos en 20 puntos. Hay mundial. En el de constructores los Brawn tienen 24 puntos de ventaja sobre los Red Bull, lo que no parece suficiente ventaja aunque sí muy holgada. Ambos mundiales están por decidir y si Button y Brawn no sentencian pronto, tendremos que seguir viendo las carreras.





Lo de la Virtua Bartolo Racing League sí que es de escándalo. La remontada de casi 50 puntos que llevaba haciendo durante meses el Puzolana Entertainment y que le llevó a arrebatarle el liderato a CaesarHec GP tras la pasada carrera de Valencia, se ha visto truncada por… ¡Force India! 42 puntos ha dejado escapar el renovado líder por cambiar a Brawn GP por Force India en el GP de Turquía, pero seguro que los 8 puntos que ha obtenido a cambio le saben mucho mejor, casi a teta. Eso sí, aunque sea de nuevo líder los rivales le acechan y las distancias se han reducido más que nunca. La convergencia de funciones en la VB Racing League nos hace pensar que en el infinito todos valdremos lo mismo salvo el Grao Motorsport, que tiene un valor constante para todo R.

La victoria en Valencia del Puzolana ha sido contundemente contrarrestada por el triple empate del Corsita Sport, el Grand Mächaka y el Force Srcocodrilo en Spa. Primera victoria para un dr. Alergia al que los rumores situan viajando a Polonia, presumiblemente para estudiar el posible milagro que realizó Karol Wojtyla en su juventud, al multiplicar panes y quesos en una merendola que dio en su casa. De demostrar este supuesto, Robert Kubica pasaría a formar parte de su equipo de forma vitalicia. Lo dicho, mucha suerte.

Virtua Warszawa; Antecedentes.

1 de Septiembre de 1939, comienza la operación "Fall Waiss".

FFW (wiiwrlwiirlriwilllrllwiwirl)... 70 años después.

1 de Septiembre de 2009, comienza la operación "Virtua Warszawa".

...(muzyka: Obertura 1812, Op 49 - P.I. Tchaikovsky)...

Got oxygen?

Breckenridge, Colorado, Peak 8, 12950 feet (approx. 4000 m)

Helena o el mar del verano, de Julián Ayesta

Julián Ayesta, y la primera en la frente, fue un auténtico playu. De familia bien de Gijón, afincada en Somió, con tíos que jugaron en el Sporting de principios de siglo y un padre que llegó a ser director de El Comercio. Superadlo. Él, por su parte, fue diplomático de profesión y Helena… fue su única novela, aunque escribió algunos otros cuentos y obras de teatro, creo. Aunque trabajó para el régimen, de los retazos de su biografía que se pueden encontrar por ahí se deduce que cargó contra la dictadura, e incluso en los años de la democracia decía en público que votaba a Tini. ¿Todo esto para qué? Para concluir que de estos retazos se desprende que vivió en ese estatus tan envidiable que se suele definir como “por encima del bien y del mal”.

Para empezar Helena destaca por su asturianía, un sentimiento que yo he empezado a notar hace poco, algo que tira de mí como la correa de un perro, sólo cuando trato de alejarme de la casa. En Helena hay cantábrico, y praos, y sidra y chigres, y Sporting, y por entre estas páginas yo intuí una vida que ya conocía. Una vida ya contada, por mi abuela, que es de Bedriñana, el colmo de un asturiano, y que me cuenta cuando le apetece retazos de su vida pasada, como cuando bailaban todos los niños y niñas en corro en las fiestas en el prao, o cuando su padre enseñó a los seis hermanos a nadar a base de tirarlos al mar en un pedrero cercano a Rodiles, o como ya mayor, los mozos que querían salir con su prima y con ella se acercaban a la casa y gritaban “¿Hay moces?” y esperaban una respuesta.

Y después teníamos que pasar junto a los chigres y los merenderos, que estaban llenos de hombres bebiendo sidra y jugando a los bolos y a la llave. Y daba gusto oír el golpe de la bola contra las maderas de la bolera o el “clin” de la chapa al pegar en la llave. Y había un hombre cantando muy bien y papá dijo que por qué no nos sentábamos en una mesa de aquéllas a descansar un poco, y pidió sidra para todos, los niños también, y sentimos un picor burbujeante por dentro al beberla.

Bajo esta primera capa, Helena cuenta una historia de amor. Un amor adolescente, un primer Amor irracional y absoluto, pleno. Al niño protagonista se le abre un abanico de sentimientos sorprendente y el niño se siente desbordado. La inocencia, tan infravalorada hoy en día, es iluminada por esta nueva luz.

Y marchamos juntos, llenos de amor, hacia los grandes países de la Tarde. El sol -¡el Sol!- roncaba sobre los manzanos y los prados estaban llenos de manchas de luz.

Es un cuento sensorial, en el que la acción carece de importancia. El autor nos ofrece un catálogo de sentimientos y sensaciones sin que importe el verbo. El libro huele, y cambia de color, y de temperatura y de textura. El lector es los sentidos del niño, que ya no es tan niño, permeable a todo lo que le rodea. Somos su vista, su tacto, su oído, su gusto, su olfato; él nos brinda la oportunidad de volver a descubrir lo que ya sabíamos, pero sin embargo habíamos olvidado. Esa capacidad de maravillarse con lo cotidiano y obvio.

Unos prados están llenos de rocío y otros ya llenos de sol y de amapolas. Olía a fresas de mayo y al sol azul.

Pero, sobretodo, Helena o el mar del verano es un relato sobre la pérdida de inocencia, es un relato sobre el abandono de la infancia y la entrada en el mundo adulto. Sencillamente estructurado, dos veranos distintos se separan por un invierno opresivo en un colegio de curas. La religión culpa y castiga y el verano libera. Tres capítulos que están escritos de forma distinta, con una narrativa que evoluciona, cada vez más elaborados y complejos, y en los que las percepciones del protagonista (nuestras percepciones) han madurado, son más precisas y agudas. Helena, la chica, es el catalizador de la reacción, de la transformación sin vuelta atrás. Ella obliga y ayuda al mismo tiempo. Cambiamos por ella, y gracias a ella.

Helena se apretaba contra mí como una gata misteriosa, y con los ojos llenos de lágrimas murmuraba: “Tengo miedo.” Y yo, lleno de una ternura y un amor que casi me hacían llenárseme los ojos de lágrimas, la apretaba más aún contra mí y la mantenía así, con mis labios sobre su pelo, tiempo y tiempo, hasta que Helena separaba la cabeza de mi pecho y me miraba todavía con lágrimas, pero sonriéndose de amor y de felicidad. Entonces seguíamos andando abrazados, con la cabeza de Helena apoyada en mi hombro. Y así seguíamos hasta el mar.

The Iron Playu 09

Todo comenzó de la única manera que podría comenzar una cosa así, la conversación con Hec podría resumirse en 4 frases:

- Oie Hec, tengo dos semanas de vacaiones y estaba pensado que eraguay ir a covadonga caminando.

- No sé, ya he ido varias veces...

- Pppfffffffffff..... ¿Qué pasa, que no hay cojones, no?

- ¿Qué yo oh?!, cagon ros, dí un día!!

Días después le comentamos la idea a Bert en la Xarana. Yo tengo que reconocer que esperaba una de las contestaciones más gratuitamente ofensivas y humillantes de la historia, pero la conjunción de elementos xarana-fubolo-biosolan hicieron que Berto no cupiera en sí de gozo al escuchar la propuesta y se apuntase sin objeciones al plan. El mal ya estaba hecho, habíamos pasado el punto de no retorno, en un suspiro el "eraguay" había evolucionado a "el que se raje no ye paisano".

Y es estas llegamos al día de autos con todo lo importante perfectamente planificado, la comida. El resto de cosas como un mapa, la ruta impresa, la esterilla de berto,unas pilas de repuesto para la cámara pasaron al grupo de variables que la teroía del Cahos acaba por solucionar de forma mágica.

Y así pasó lo esperable, evitable pero indispensable en nuestros viajes y es que nada más bajarnos del autobús en Deva tuvimos que preguntar por dónde tirar.

Nos pusimos a caminar y en un principio todo parecía muy sencillo, ligeras cuestas, ritmo de domingo por la tarde en el muro y fijarse bien en las intersecciones de no perder de vista los trisqueles amarillos dejamos por el grupo "Garrapieyu" (más tarde os diré como rebautizó Bert a los susodichos).

Según nuestro mariscal de campo Caesar, nos esperaba la jordana más dura del viaje, unos 30 Km por delante con un tramo final rompepiernas,pero nada que no solucionara dormir en el soportal de una iglesia sobre una alfombra mullida y tan suave como estar acostado en una nube de algodón.

La verdad que yo este fue el día que más disfruté, la ruta discurría casi siempre por caminos alejados de la carretara y la subida al monte Deva ofrecía unas vistas de Gijón realmente bonitas.

El aire fresco y adentrarse en las entrañas de Asturias hizo que manara de nosotros un espíritu patrio antes nunca visto, centrando nuestras conversaciones en fúbol,sidra,la semanona,árbules,espiches y muyeres.

Así que pijada tras pijada y depués de dar algún rodeo que otro gracias a la ayuda de los triqueles dibujados con tinta invisible llegamos al tramo final de marras dónde más parecia que nos habíamos adentrado en las selvas de Vietnam que en un camín de cabras entre dos pueblos. La dureza del tramo, el orbayu que empezaba a caer y los latigazos de chief-commander hicieron que las quejas mias y de bert cayeran en saco roto y que por fín llegásemos a suelo santo.

Después de reconocer el terreno y comprobar que la alfombra tenia pinta de haber dejado de estar allí hacía ya mucho tiempo, que el techo tenía furacos, que en el soportal había corriente y que íbamos a tener la luz amarillenta de una farola apuntándonos a la cara toda la noche y que teníamos 2 esterillas para los 3, por mucho que estuviésemos en la casa del Señor iba a ser lo más parecido a dormir en el "puto infierno".

Pero el cansacio hizo que no pudisiemos martizar a Hec como se merecía y al fin cabo tampoco pasamos tal mal la noche.

Al día siguiente lo que iba a ser una jornada de unas 4 horas de ligero paseo so convirtió en 7 horas de paseos sin saber muy bien hacía dónde ir.

En varias intersecciones seguimos nuestros instinto (mala idea), en otras los trisqueles amarillos estaban muy escondidos, en otras solo había flechas rojas o azules. Todo un lío cojonudo que terminó por acabar con la paciencia de Bert que no pudo hacer otra cosa que exclamar.

- Cuando vuelva voy a escribir un mail a los Garrapoyas para decirles que son unos hijos de puta

Algo desesperados y un poco desanimados llegamos por fin al albergue de peregrinos donde una señora de sesenta y pocos años nos cuidó como nuestras madres no lo han hecho nunca.

La cena básimante fue un "all you can eat" de macarrones, huevos, chorizos y patatas fritas. Hec y yo casi reventamos comiendos 3 platos de macarrones,2 huevos fritos, 2 chorizos, abundantes patatas y helado de postre mientras que Bert decidió cuidarse y ser más comedido comiendo medio chorizo menos.

Eso sí no contento con restregarnos que él cuidaba la dieta mucho más que nosotros, decidió jodernos el postre pidiéndole consejo a la señora acerca de unas ampollas que tenía en los piés. Tengo que deciros que en mi vida he visto un despliegue de medios semejante a la hora de reventar ampollas,desinfectar la aguja con mechero, guantes de fruteria esterilizados, gasas, hilo, agua oxigenada y la señora de rodillas dando puntadas a los pies de Bert es visión suficiente para estropear un postre si o no?

Esa noche dormimos como niños y por la mañana nos esperaba otro desayuno de titanes para encarar lo que sería la última jornada. Esta vez gracias a las indicaciones de la buena señora no tuvimos grandes problemas para ir siempre en buena dirección. Llegamos a Cangas en poco tiempo y un último tramo algo largo mentalmente, definitamente nos puso a los pies la Santina.

Una vez arriba unos caramelones no lo suficienmente grandes para un playu y una genuflexión ante la Virgen bastaron como prueba de nuestra presencia.

De nuevo el cansacion fue razón suficiente para evitar que entrásemos en la basílica. Luego la vuelta en Alsa hasta Gijón pasando por Oviedo sin mayores complicaciones.

Y de noche??, cagon ros un playu no perdona la Semanona por nada del mundo, que son unos gemelos cargados oyisti!,el mariscal y su lugarteniente al pie de cañón viendo a los Celtas Cortos en Poniente acompañados de una preciosa dama.

En resúmen una gran experiencia compartida con dos amigos, Ángel quisimos avisarte pero..... ya sabes. Sabes que todos los ausentes estuvísteis en nuestros corazones de una manera u otra.

Bristol & around en 9 pintas

Recogimos el coche de alquiler (signo puretil nº 1), empezamos a circular por la izquierda, cuidado con las rotondas que aquí van al revés. Tras intentar cambiar de marcha un par de veces con la manilla de la puerta, encontré la salida del aeropuerto. Era tarde, así que cenamos en un sitio cualquiera y me tomé la primera pinta en un pub de la misma cadena que el añorado Counting House de Glasgow; un pis y a la cama.

El primer desayuno en el hotel de tres estrellas (y signo puretil nº 2) se compuso de: alubias, tomate gratinado, beicon, salchichas, huevos revueltos, pan frito y café. Me sentí bien recibido.

Llegamos a Oxford y antes de entrar, nos encontramos con una palpable muestra de que los ingleses son una raza superior: el park & ride. ¿Qué ye esto oh? Preguntarase la gente. Fácil niños. Con el objetivo de evitar colapsos en las ciudades por exceso de tráfico, los isleños han creado aparcamientos satélites en las ciudades más importantes (Oxford tenía cinco), y de allí al centro te llevan en autobuses cada diez minutos. La ventaja para el visitante (no sólo había turistas, también mucha gente por trabajo) es que se ahorra pagar el aparcamiento en unos centros urbanos más que caros y aparca por tres euros al día. La ventaja para la ciudad, es que se quita un montón de tráfico. Todos contentos.

Ya en Oxford, tuve que pelear durante todo el día contra dos voces que protestaban dentro de mí. La primera decía “aquí todos son escritores”, y la segunda respondía “pringao, lo único que vas a escribir en tu vida es la lista de la compra”. Voces imaginarias aparte, Oxford no es una ciudad al uso. Al margen de las dos calles comerciales perpendiculares que la cruzan, el núcleo urbano se compone casi exclusivamente de librerías y de colleges. De éstos se puede decir que tienen el aspecto de monasterios paganos; austeros y sobrios pero sin el aura religiosa (y aquí miento un poco, ya que la mayoría de los ellos fueron monasterios en su origen, y todavía conservan las capillas e iglesias. Supongo que me refiero más a sus inquilinos.) La segunda pinta calló en la comida, en un pub de estudiantes, bebedores y turistas. Después siguieron más colegios, o colleges, o monasterios o lo que fueran, pero antes de repetirme mejor os remito a Todas las Almas, la novela en la que Javier Marías fantaseó sobre los dos años que pasó allí.


La tercera y la cuarta de las pintas cayeron antes y durante un concierto de Cornershop en Thekla, un pub bristoliano cuyo continente es un barco. Calculé que la línea de flotación les llegaba por la cintura. El concierto, regulero. Están viejales.


El segundo desayuno se compuso de: alubias, tomate gratinado, beicon, salchichas, huevos revueltos, tostadas con mantequilla y café. Me sentí saciado.

La segunda jornada tocaba piedras. Bien de piedras. Primero paramos en Avebury, círculo de piedras que rodean un pueblo actual de tres casas, y que estaba poblado por una docena de pintores todos sellos sentados en sus taburetes plegables y buscando la inspiración allá en la campiña. La segunda parada fue Stonehenge, que es algo así como Covadonga, pero con ingleses. Al otro lado de la carretera hay un aparcamiento para tropecientos autobuses, y alrededor de las ruinas (ya no dejan pasearse entre ellas) pasean otros tantos turistas, todos con la audioguía al cuello. Lejos queda el romanticismo de los paseos de Corto Maltés o las fiestas de los hippies y new age. La vocecita que me lo explicó todo a la oreja también me contó que las fiestas místicas que se pegaban esta gente en los solsticios de verano de cada año y con la policía abrazándoles han remitido hace tiempo. Se terminó la moda, me cuenta.


La quinta pinta cayó comiendo en Salisbury, el pueblecito más cercano a las ruinas. ¿Y a qué vienen tantas ruinas? Pues parece ser que esta zona de Inglaterra, surcada por los ríos Avon y Támesis, fue muy fértil en asentamientos humanos desde tiempos remotos, y ahí que poco a poco han ido todos dejando sus ruinas. Hay que tener en cuenta que si estuviéramos en Murcia (por poner un ejemplo al azar), las ruinas de cada época se hubiesen convertido en los cimientos de la siguiente, y vete tú ahora a encontrar nada. Estos isleños, que son muy cuidadosos, no consienten que nada se tire, ni manche, ni se caiga. Así cuatro mil quinientos años después te pueden cobrar doce euros por acercarte. Qué tierno.

La sexta pinta la necesité para apagar un pequeño fuego que prendió entre mi paladar y mi muela del juicio inferior derecha.
-¿Quema el crab masala?- pregunté al camarero del restaurante Old India.
-No- respondió.
Obviamente, no en India no significa lo mismo que aquí.

La séptima la bebí en un mítico pub de Bristol, en el que piratas que se dedicaban a traficar con esclavos y a robar dinero a los barcos españoles que venían de las Américas paraban para repostar.

El tercer desayuno se compuso de: alubias, tomate gratinado, beicon, salchichas, huevo a la plancha, tostadas con mantequilla y café. Me sentí fuerte y poderoso.

Bath nos tuvo ocupados buena parte del tercer día. O mejor dicho, los Baños de Bath (Bath’s baths, o Los baños de Baños, o algo así). Resulta que los hombres de una de esas antiguas civilizaciones que se paseó por aquí se hacían llamar romanos, y se dedicaban, entre otras cosas, a montar casas de baños por ahí. Éstos los construyeron tan grandes y les quedaron tan bien, que se siguieron usando hasta nuestros días, lo que ha permitido que las piscinas se conserven intactas (el edificio es otra cosa). Al final tres horas tres, nos pasamos entre ruinas y una vez más, la superior raza inglesa nos mostró un centro de interpretación que ya quisiéramos los trianeros aquí en Itálica. Eso es así.

Volvimos pronto a Bristol, para ver una exposición de Banksy. Uno de los grafiteros más mediáticos del mundo y que, por casualidad, es bristoliano y la ciudad le ha dedicado una extensa exposición en el museo local. Entrada gratuita y una hora de cola (lo prometo), para ver la obra de un tipo que denuncia el consumismo acelerado de nuestro días. Esbozo sonrisa, asiento y continúo. Bueno, no continúo con esto, que algún día escribiré sobre él. Sigo con el viaje, y acabando. Dos pintas más cayeron por la noche, la ocho y la nueve.

El cuarto desayuno se compuso de: alubias, tomate gratinado, beicon, salchichas, huevo frito, tostadas con mantequilla y café. Y me sentí saciado.

Las últimas horas las pasamos paseando por el barrio del hotel, cualquiera querría vivir por allí.

Ya de vuelta en casa, he desayunado un té y una tostada con mantequilla. No hay pintas en los bares.

New York, New York

times square de noche
vista de central perk, digo park
vista de la ciudad desde el empire state

esta está torcida, en realidad la estatua está vertical

este es otro monumento que no sale en las guías

ah, que típico tópico pero no me quedó mal del todo, esto es américa

la banderita ondeando no podía faltar

vista de manhattan, típica de postal


alguna foto que hice en el MOMA

Los doce trabajos del srcocodrilo

Puede que se trate de un eraguay como cualquier otro, y cito al sabio Morvader para explicar qué es un eraguay:

Se trata de toda aquella actividad que se propone hacer un individuo o un colectivo, pero sabiendo de antemano que ésta no se va a realizar nunca por la razón que sea. Por ejemplo, "era guay la idea de moro colectivizar libros".

O puede que simplemente haya tenido demasiado tiempo libre estos últimos cinco meses, aunque que finalmente no me haya dado más que para un par de viajes, una veintena de libros, una treintena de películas y cuatro videojuegos.

El caso es que una vez más, me he prometido a mí mismo que voy a intentar realizar una lista de actividades, de esas que siempre tenemos ganas de hacer salvo cuando realmente podemos hacerlas. La volatilidad de la fuerza de voluntad debería analizarse. La diferencia este caso radica en que algunas de ellas son relativamente ambiciosas, y se podría decir que conforman un proyecto de vida. Esto no quiere que decir que querría morir al cumplirlas, pero desde luego me iría mucho más relajado.

Alguien dijo una vez que odiaba esos momentos en los que nos damos cuenta de que nuestra vida no es más que un tópico o una sucesión de ellos; pues bien, esta lista no es más que un intento de salir de esa monotonía (aunque sea a base de tópicos). 12 trabajos le cayeron a Heracles a cambio de pasar a la posteridad. 12 trabajos tiene que realizar un cocodrilo para tener la sensación de haber aprovechado su vida.


Correr una maratón. Probablemente una de las pruebas o eraguays más factibles (si el dr. Alergia mantiene su propuesta, podría tachar esta prueba el año que viene.) La maratón representa la cumbre deportiva del ser humano (lo de subir catorce ochomiles lo dejo para Al filo de lo Imposible), y con ella podría dar por cumplidas mis aspiraciones deportivas, ahora que hace años que el tenis me abandonó.

Un doctorado. O si no en su defecto, dos carreras (y preferiblemente una de letras y una de ciencias). Esta prueba representa la cumbre de la educación o el conocimiento. Sé que hablo de cumbres muy subjetivas; espero que eso se sobreentienda.

Hablar 4 idiomas. Hago trampas en esta prueba, lo sé, teniendo en cuenta que me defiendo en tres. Sin embargo, una persona que pueda comunicarse en cuatro idiomas, relativamente extendidos, podría comunicarse sin necesidad de intérpretes con un porcentaje de la población mundial bastante alto, hagan la cuenta si quieren...

Visitar 5 países en cada continente. Oceanía se conquistaría con uno y la Antártida, de momento, está out of scope. Pienso que es una forma aproximada de definir la prueba de viaje.

Decir a mis padres que los quiero. No sé si puede parecer una broma. No lo es.

3 bibliografías, 3 discografías y 3 filmografías. Traducir la cultura que una persona posee a cifras es estúpido, aunque eso no quita que conocer a fondo la obra de tres artistas en los que probablemente sean los tres medios artísticos más importantes, teniendo en cuenta que las ramificaciones de obras y artistas que de aquí saldrían estarían incluidas también, pueda hacer que uno sepa que no está desperdiciando su vida en el aspecto cultural.

Escribir un relato. Lo mismo ocurre con la creatividad de una persona que con su nivel cultural, que ni se puede medir ni tendría sentido una medida del mismo. No obstante, escribir un relato completo, definido y terminado es un reto más que tengo en la lista.

Aprender a tocar un instrumento musical. Este es uno de los eraguays más repetidos del mundo, pero la música pasa por ahí.

Vivir un año en tres países diferentes. Siempre he dicho que tenemos que tratar de vivir temporadas en diferentes ciudades, y a ser posible de diferentes países y culturas. Es un problema de estadística, nada más. Vivir toda una vida en una misma ciudad, hoy en día, es un desperdicio. La especie humana nos ofrece muchas sociedades diferentes como para limitarnos a conocer sólo una.

Tener un hijo. Desde luego que este es uno de los trabajos que más lejos queda, pero por ahora sigo pensando que la paternidad es el mayor proyecto que puede afrontar un ser humano en su vida. El más enriquecedor y el más desafiante.

Dirigir un grupo de trabajo. No tengo grandes aspiraciones laborales, ni de salario, ni de poder. También soy consciente de mis límites y de los del entorno. De todas formas, ya que estamos obligados a dedicar el mejor tiempo de nuestra vida a trabajar, ejecutar correctamente un proyecto como responsable del mismo, demostrar que puedo confiar en los demás y hacer saber a los demás que pueden confiar en mí, es la meta que me pongo por ahora.

Volar. El gran sueño del hombre. Me aceptaría esta prueba a mí mismo tanto si pilotara yo una aeronave, como si me lanzara en paracaídas. No me gustaría morirme sin haber realizado alguna de las dos.

Recuerdas...

...aquel día, mediado segundo de bachiller, cuando llegué a casa tan lleno de rabia que no pude ni cenar. O más tarde ese año, la incertidumbre de la universidad, pero también la ilusión y las esperanzas. Los primeros exámenes y los siguientes, con más o menos acierto pero siempre volviendo a casa orgulloso y feliz. La alegría en estado puro, a veces; las satisfacciones académicas, aquellas vacaciones con los amigos y disfrutando de mi familia. Aquella otra chica, te acuerdas cuando nos sonreía? Un camping, y muchos días de playa. También vimos aquella película, no tan buena, un noviembre que debió ser lluvioso. Seguro que recuerdas muchos más exámenes, y llegar a casa tras noches de cervezas y conversaciones. Luego otra chica que se cruza con nosotros, y días de nieve y rosas. Mucha felicidad rodeado de los míos. Aquella noche de fiesta, o aquella otra en que me entristecí pensando en algunos que ya no estaban. También viviste ese verano de tristeza conmigo; y luego hubo más noviembres, y más películas, y más cervezas y conversaciones, y mucho trabajo, y artículos, y éxitos y fracasos, y tantas cosas antes y después de estas que tardaría otros 10 años en escribirlas todas.

Y tú siempre estuviste conmigo, sin importarte si estaba triste o contento, enfadado, si tenía ganas de estar solo, si lloraba de tristeza o de alegría. Aunque no encontrase mi lugar, el tuyo siempre estaba a mi lado. Siempre a los pies de mi cama, despertándome muchas mañanas, siempre ronroneando para demostrarme que la felicidad está hecha de las cosas más sencillas, y siempre al alcance de la mano. Tú siempre trataste de acercármela un poco más.

Una parte de todo eso se ha ido para siempre, es cierto, pero dicen que todo permanece mientras viva en el recuerdo, y si es así no te preocupes porque todavía te quedan al menos 6 vidas por disfrutar.

Gracias amigo, y hasta siempre.

Nueva York - Boulder, Julio - Agosto de 2009.