lunes, diciembre 24, 2007

TODO LO QUE SUBE...BAJA



Ufanos e ilusionados el miércoles 19 de diciembre cogimos un avión a Madrid, allí nos estaba esperando Chema, nuestro chofer. Chema es un tipo curioso, lleva trabajando para RTVE más de 30 años y se conoce las calles de Madrid al dedillo, por eso Chema no usa cinturón de seguridad, coge las curvas a más de 100km/hora y si le llaman al móvil contesta sin pensarlo; Chema no tiene manos libres, para libre ya está él. Cuando Chema escuchó las palabras de Aznar sobre las copas y la DGT pensó –Eso digo yo, cojones-, así es Chema.

Cuando nos bajamos del coche nos sentimos un poco huérfanos –y ahora, qué?- No parecía haber mundo más allá de Chema. Pero lo había, siempre lo hay, entramos en el estudio 11 y allí estaba el decorado que tantas veces habíamos visto por la tele, y a su lado otro muy conocido, el de “Versión española”. Cada vez que veo “Versión española” me acuerdo de la obra de teatro que vi hace años en Madrid en la que en un fugaz momento pude ver el pecho izquierdo de Cayetana Guillén Cuervo, en ese instante comprendí que las cosas no siempre son lo que parecen y que hay que tener fe en el género humano porque cuando menos te lo esperas un tía que ni-fu ni-fa tiene unas tetitas de lo más ricas. Pero Cayetana no estaba en el estudio, ni ella ni nadie, vamos que no había ni dios así que llevado por el espíritu aventurero que me caracteriza y que Tania acostumbra a definir como “eres un tocacojones” fui a inspeccionar el estudio más cercano, el 10. Al abrir la puerta un ritmillo bienintencionado y canalla llegó hasta mis oídos, afiné la vista y pude distinguir el gesto suburbial de “La cabra mecánica” en el set de “No maten al pianista”, ya estaba echando mano al bolsillo para sacarme la chinera y menear el culo al son de aquí paz y después gloria y mariquita el último, cuando Tania me llamó. Junto a ella había dos chicas, las que debieran ser nuestras rivales en el concurso.

Fuimos a comer todos juntos y pese a mi repulsa por defecto hacia todo aquel que conozco por primera vez, lo cierto es que las chicas eran muy majas, venían con ganas de pasarlo bien y hacer el canelo, idéntico ánimo que el nuestro. Ya estábamos decidiendo los cuatro juntos que chorradas hacer, como fingir un odio visceral y celebrar alborotadamente los fallos de los otros cuando Jose, de producción, nos presentó a otros dos concursantes. Resulta que aprovechan para grabar dos programas y el destino (y Urbana, la directora del programa) quiso que Tania y yo compitiéramos con Antonio y Luís (por ejemplo, ni puta idea de cómo se llaman). Antonio y Luís tienen pinta de filólogos, pero en realidad son matemáticos. Antonio es inspector de educación y Luís profesor de estadística en la facultad de Económicas de la Universidad de Sevilla. Entre los dos suman más horas de televisión que la Obregón en el tomate, han estado en Quieres ser millonario, Pasa palabra, La ruleta de la fortuna, el rival más débil, saber y ganar, cifras y letras, Gran slam, el de las cajas de Jesús Vázquez y otros muchos que ya no recuerdo.

De puta madre, de ir con dos cachondas que no habían casi ni visto el programa y que venían a pasarlo bien, pasamos a jugar con dos setas andantes de más de 40 años que se dedican profesionalmente a los concursos de la tele. Una vez en plató ya maquillados y peinados, la Francien va y nos dice –oye, 25 años y seguís estudiando, ¿Qué pasa con vosotros?- Perdona ehhhh, joder; y va y lo vuelve a comentar en la grabación la cabrona!!! A pesar de eso lo cierto es que fueron todos muy majos, Xosé el otro presentador sobre todo; es un cachondo que fue al programa de concursante e hizo tanto el gamba que lo llamaron para presentarlo él. Ese era mi diabólico plan pero ya me advirtió Urbana, la directora, que con eso sólo iba a conseguir dos ostias y quedarme sin el lote de libros que regalan por participar. El concurso, la verdad, lo perdimos: 501 frente a 500…fue una putada porque son muchos puntos, la gente suele ganar con 300 0 400 como mucho, pero es que delante teníamos unos persons (si veis el programa os reires con un par de “perlas” que dejaron). Lo peor de todo fue (y os lo cuento aunque se que no me creeréis) que en una pregunta de verdadero o falso yo no tenía ni idea y Tania dijo: – asumiendo, asumiendo: Verdadero- Era falso, pero sonó la música de verdadero, Francine se hizo la picha un lío y hubo que repetir la escena, contestando lo mismo, claro. Xosé nos dijo que podíamos aprovechar para maquillar el fallo, en plan bufff estoy dudando; y eso hice yo poniendo mi cara de no se, no se, el porro antes o después de comer? Pero va la perra de Tania y dice – Yo estoy convencida de que es falso, pero como Héctor dice que verdadero, vamos a decir verdadero- con el consabido fallo y risa general de maquilladores, cámaras etc. Menos mal que salvé los muebles golpeándome el pecho, mirando a cámara y diciendo –fallo mió, fallo mió…- Y hasta aquí puedo contar, el que quiera saber más que vea el programa el sábado 26 de enero, allí podrá comprobar lo gordo que doy a cámara, lo guapa que dejaron a Tania y como “alguien” hace mención a sus amigos “freaks” lo que le honra, más si cabe porque lo hace sin decir aquello de -¿puedo saludar?- que tanto odiamos, ehhh “Berto”

miércoles, diciembre 19, 2007

Por ahí se va el 2007...

El año que presenté mi proyecto, que acabé la carrera y dejé de ser estudiante; el año que hablé más francés que nunca y por un momento Grenoble parecía mi casa; aprendí a esquiar, fui al rally de Montecarlo y al salón del automóvil de Ginebra; hice excursiones caminando con raquetas sobre la nieve, viví al lado de los Alpes; el año que la casa de mis padres dejó de ser la mía, el año que menos les vi y dejé de pedirles dinero; el año que me asenté en Sevilla (por ahora, nunca es definitivo), busqué trabajo y encontré uno fabricando detergentes; el año que aprendí que las pintas de colores de los detergentes son sólo eso, pintas de colores; el año que comencé a perder pelo (ya no crezco, ahora me hago mayor); por primera vez cobré sueldo, coticé a la Seguridad Social y alquilé un piso con mi propio dinero; el año que volví a Glasgow aunque solo fuera para respirar, el año que pisé Marruecos por primera vez pero no por última; el año que me sometí a la religión del cochinillo, que menos vi al resto del VB y que pasé las horas escuchando estos discos:

10. Editors - An End has a Start. Los clones de Interpol dieron el primer concierto del Summercase de este año, y bien podría definir su disco. Breve, para escuchar de día, para cantarlo animado y bailarlo si tienes espacio y no te ve nadie, y poco más (no tiene por qué hacer falta más).

9. The Coral - Roots & Echoes. Tengo que reconocer que me cuesta distinguir unos discos de The Coral de otros, pero no por eso dejan de ser buenos. Los describiría como parecidos a Editors, pero para escuchar más tranquilo.

8. The Field - From Here we go Sublime. Música eléctronica repetitiva y con ritmo. No sé por qué me ha dado por aficionarme a esto desde hace poco, pero cada vez me da más por esta gente.


7. Caribou - Andorra. Han entrado los últimos y al menos la canción que os dejo no para de sonar en el coche. Muy pegadio el ritmo, y aunque el resto del disco flojea un poco a mi parecer, este corte se dejará escuchar.


6. Thief - Sunchild. Yo no soy un fan de Jazzanova, no los he escuchado nunca, pero este proyecto paralelo de uno ellos, es una gozada. Fácil de escuchar, música tipo lounge, ellos son muy cool y además son alemanes, para qué pedir más.


5. Battles - Mirrored. Si eres un moderno, tienes que estar que no cagas con esta gente, así que para qué ser menos. Pero a parte de los esnobismos pertinentes, la portada del disco es la que los define esta vez. Una batería, un par de órganos y si acaso algún bajo. Música rítmica a tope, de la que me haría ir a las discotecas si la pusieran. Además la canción que os dejo se llama Tonto, no podéis pedir más.


4. Arcade Fire - Neon Bible. Aquí me la juego. Fijaos si voy sobrao con esta gente, que más que nunca puedo decir eso de "eran mucho mejores cuando no los conocía nadie." Y algo de razón no me falta. Que la más que probable mejor canción del disco y aspirante a himno generacional haya sido rescatada de su primer EP, aquel que se autoprodujeron cuando no les conocía nadie, no dice mucho a favor del disco. Aún y así, lo han vuelto a hacer y siguen haciendo discazos de principio a fin. Nunca le agradeceré lo suficiente al dr.alergia que me los pusiera en su casa hace tres años, y tampoco olvidaré el concierto que dieron en Glasgow en el 2005 subiéndose a las galerías de aquel teatro. Sobraos.


3. !!! - Myth Takes. El mejor concierto que he visto este año. En Portugal hace un par de años dijeron que ellos hacían "Dance Music". No creo que haya mejor definición. Aunque el video se oiga mal, podréis ver cómo baila este tipo. Un genio.


2. The National - Boxer. Es uno de esos discos que no me enganchó a la primera, pero no me resistí mucho más. No tiene canciones flojas, las letras no tienen desperdicio, la voz del cantante es una joya... Formación de rock clásica para una música buena buena oiga...


1. Blonde Redhead - 23. No sé de dónde han salido. Tienen un taco de discos anteriores, creo que son un trío incluyendo una cantante así como china, y en la portada del disco una mujer de cuatro piernas juega al tenis. No lo veo claro, pero el resultado es un disco muy muy bueno. No sé si es lo mejor que he escuchado este año, pero desde luego es lo que más me ha sorprendido. No haber oído hablar nunca de ellos y encontrarme con este disco tan emotivo hace que lo valore aún más. Ahí os dejo con el último.

PALABRA POR PALABRA



Bueno, bueno, bueno, pues sí, pues sí.... todos sabíamos que este día llegaría, que la gloria llamaría a mi puerta y me encontraría dispuesto y preparado para dar el gran salto. A los que habéis creído en mi ignorando a la lógica y la realidad, gracias, vuestro es también mi triunfo. A los que lleváis tiempo haciendo de mi vida burla, esperando impacientes cada nueva caída para forzar vuestras mandíbulas, gracias también, habéis sido un acicate continuo, el mejor de los estímulos. Mañana por la mañana cojo un vuelo hacia Madrid (pagado, of course) en donde me estará esperando un coche oficial que me conducirá a allí donde he de ganarme la gloria eterna, mi merecido lugar entre los más grandes.

Pero basta ya de misterios, he aquí el motivo de mi alborozo: mañana voy a participar en el programa-concurso de la 2 "Palabra por palabra". Supongo que todos lo conocéis, no obstante unos apuntes aquellos que lo desconozcan: es programa cultural sobre el castellano (pruebas de definición, significado....) que se emite los sábados por la mañana en la 2 después del "Conciertazo" (en horario de prime time, no me lo negareis) en donde los participantes ganan un lote de libros cortesía de alguna editorial y si además ganan un viaje (en cercanías, a lo grande) al balneario de Puente Viesgo en Cantabria (donde va selección cada año, mano de santo). El programa se graba mañana, aun no se si se emitirá este sabado u otro, ya os lo diré (aunque claro, si gano y me convierto en una mega estrella planetaria no se si podremos seguir siendo amigos...).

El programa es por parejas, y adivinar con quien voy tachan tachan....con la "Capitana RAE" una mujer dotada de superpoderes morfosintácticos más allá del entendimiento humano, con una capacidad cerebral preparada para almacenar todas las variedades de tiempos verbales (el subjuntivo incluido!!!!) y con un sexto sentido para detectar y eliminar los errores gramaticales comúnmente aceptados. Aquí la podéis ver surcando el cielo a la caza y captura de "leísmos" y "laísmos", de los malvados "dequeísta".

A su lado el éxito está asegurado.....desearnos suerte aunque es obvio que no la necesitamos...permanecer a la escucha y sabréis que día saldremos en antena. Un saludo y muerte a los zezeos!!!

sábado, diciembre 15, 2007

Una historia de pueblo

En la pequeña villa vasca de nombre impronunciable los días pasan sin dejar rastro. Un grupo de pequeñas casas agrupadas en la ladera del monte y un par de caseríos a las afueras son toda la indicación de vida que aparece ante los viajeros que penetran en Vizcaya procedentes de tierras burgalesas. Trabajar en el campo, recoger la cosecha, cortar leña y jugar a los bolos son suficiente para ocupar por completo las preocupaciones de los habitantes del lugar. Un pueblo como otros muchos, estaréis pensando. ¿O puede que no?.
Una vez al año, gentes de todo el mundo vuelven la vista hacía este lugar. Muchas personas procedentes de distintos y remotos lugares se acercan para presenciar una competición, ahora ya célebre. El primer año de su celebración marcó para siempre el espíritu del evento, y esa historia es la que voy a relatar aquí.

El alcalde reunió a los participantes en torno a la fuente, y todo el pueblo se aglomeró alrededor. -Ya está decidido. El que consiga completar las dos tareas se llevará el premio: este precioso bolo de oro puro de 3 kilos de peso.
- ¿Qué tenemos que hacer? - preguntó John McNally, el viajero inglés y primer participante.
- Prestad atención. Vuestra primera tarea es subir al monte y matar al oso que allí mora desde hace muchos años. Luego debeis volver aquí, cortejar a la preciosa y voluptuosa hija del panadero y acostaros con ella. Si lo conseguis, podréis llevaros el oro merecidamente y séreis recordados siempre como héroes en estas tierras.

De inmediato, McNally cogió su rifle Remington de 15 milímetros, guiñó un ojo a la apetitosa joven a la que deseaba desde hacía tiempo y partió raudo hacia la cima del monte. Al poco rato todos le perdieron de vista, y sólo un disparo hizo recordar a los participantes que lo que se estaba desarrollando no era solamente un juego. Comenzó entonces un estruendo, un sinfín de ruidos, golpes, disparos, rugidos, indicativos de una dura y cruenta batalla que el valiente hombre llevaba a cabo contra la bestia. De pronto, solo silencio. Expectantes, todos los presentes se miraron nerviosos, hasta que el alcalde hizo un gesto con la cabeza.
- Creo que este pobre hombre ha fracasado. Era un valiente, pero no ha podido con esa miserable bestia.
Todos asintieron con la cabeza. Pero Francoise Lebegue, el aventurero francés y segundo participante, enfurecido por el destino de su amigo y decidido a vengarle y también a ganar la competición, comenzó a correr hacia la cima. Tras unos minutos, otra vez se desató el infierno. Rugidos, golpes, árboles temblando, disparos,... y luego el temible silencio. Minutos más tarde, el alcalde, cabizbajo, volvió a intervenir.
- Dios mío, también el valiente Francoise ha perecido. - dijo volviendo su cabeza hacia el tercer participante. Pero Patxi Arrigalagarregui no se asustaba fácilmente. Su familia había poblado estas tierras desde la época de los dinosaurios. Ahora era su turno de demostrar de que madera estaban hechos los verdaderos vascos. Se dirigió a la cima de la montaña a paso ligero, sin más armas que su hacha de leñador y un pañuelo rojo anudado a la cintura.

Las gotas de sudor serpenteaban sobre las caras contraídas de los espectadores. De repente, un fuerte golpe desencadenó el holocausto. Más violento si cabe que los anteriores, incluso los propios árboles salían disparados, arrancados de raíz. Pero, tras unos minutos que parecieron eternos, los rugidos de la bestia y los gritos del hombre también se extinguieron.
El alcalde se encontraba a punto de pronunciar otro epitafio cuando vió que alguien descendía del monte y se dirigía hacia el pueblo. Un murmullo creciente acompañó los pasos de Patxi hasta la fuente, donde todos le esperaban sobrecogidos por su aspecto: cubierto de sangre y con la ropa destrozada, parecía una sombra de sí mismo. Presentaba profundos cortes en todo el cuerpo y jadeaba cubierto de sudor y de tierra. Cuando se colocó frente al alcalde, pronunció la frase que, a lo largo y ancho de todo el mundo, dió a conocer la competición e hizo que los vascos fueran desde entonces mucho más respetados y admirados.

- A ver, donde está la mujer a la que hay que matar.

;-)

miércoles, diciembre 12, 2007

Rosana

Ahora en el trabajo hemos puesto una radio. Al jefe no le ha hecho mucha ilusión pero tampoco se ha opuesto, así que todos a escuchar la radio 8 horas al día. Al principio cada uno intentó imponer su criterio. Yo mismo aporté mi granito de arena, y les hice escucharse una mañana el siglo 21 enterito, contestador y todo. Al otro le apetece escuchar radio Olé, algo así como la cadena Dial del Sur (entiéndase cadena Dial con el mayor tono peyorativo posible), así que como no nos poníamos de acuerdo llegamos a un pacto tácito de poner siempre una emisora neutral.

Kiss Fm.

A día de hoy, mis uñas están marcadas por todas las paredes de la garita, y estoy pensando comprarme una pizarra, a ver si consigo reventarme el tímpano de una vez y a descansar. Sólo pensar que el doctor Alergia padeció algo similar hace algún tiempo me consuela un poco.

De todas formas y mirándolo por el lado bueno, las canciones de Kiss Fm se hacen tan homogéneas al quinto día, que uno tiene la impresión de estar escuchando SIEMPRE el sultans of swing de Dire Straits, con lo que acaba pareciendo algo así como una oración musulmana, un ruido de fondo que te resulta incomprensible por completo, pero que está en todas partes.

Pero (siempre hay un pero) hay una canción que se escapa de esta tonalidad neutral. Hay una voz que rechina por encima de las demás y cada vez que la escucho hace que me detenga, reflexione, recapacite sobre lo que estoy escuchando, y si acaso mire la hora para calcular cuánto me queda para acabar la jornada. Si no fuera a hablaros de Rosana, el título del post estaría despistado, así que podéis parar de leer aquí si queréis, porque voy a hablar de ella, Rosana.

Rosana es un personaje inquietante, una de esas criaturas que parieron las radio fórmulas (juraría que la culpable fue Cadena 100, y más aún Abellán) en los noventa. Que si era canaria, que si era muy maja, que si sabía tocar la guitarra, que si era un canto de alegría... el caso es que su primer disco, el Lunas Rotas, nos lo metieron hasta en la sopa.

La primera vez que escuché una canción de ella (14 años), recuerdo que la canción tenía un ritmillo alegre y como que te ponía de buen humor. Mira qué maja la Rosana ésta, mira que ritmillo tiene... La segunda vez la reconoces (eh mira, la canaria esa! Mira que maja!) y se la enseñas a tu padre y a tu madre en el coche (ya se va metiendo en la familia, y poco después en la sociedad). Luego llega la tercera y ya te empieza a dejar indiferente. Al fin y al cabo, tampoco hay que reirse tanto, No hay chiste ni nada... y lo dejas correr.


Obviamente y gracias a las emisoras, a los programas de Jose Luis Moreno y a los especiales de Navidad, llega la cuarta vez que te topas con este elemento, y ya te empieza a irritar lo suyo... te planteas seriamente de qué se ríe esta tipa y cambias la emisora antes de que llegue a la segunda estrofa. Iluso tú, pensando que vas a escapar de esta marea, ya es demasiado tarde. Probablemente a alguna prima tuya le hayan regalado el segundo disco, un tal Luna Nueva (¡Este si que es bueno!, exclaman) por su cumpleaños y te atormente durante una larga hora de coche de Calahorra a Logroño para ir al cine. Nunca la carretera tuvo tantas curvas. Bajas la ventanilla y sacas la cabeza todo lo posible, seguro que el aire al pasar por los oídos y a la velocidad que vas te impide escuchar su canto alegre. Pero no. Te hundes en el asiento de atrás, y los altavoces te escoltan, uno al lado de cada oreja, y es en ese momento, entre sonrisa y sonrisa, cuando te tienes que plantear si Rosana no es consciente del mundo en qué vive. Si no es consciente de que hay guerras, de que palestinos e israelíes no se van a llevar bien nunca, de que hay droga y prostitución, de que hay músicos malos que no nos dejan viajar en coche tranquilos... ¿por qué no se da cuenta de que no hay que reirse todo el tiempo? ¿Su pareja no le ha sido nunca infiel? ¿Nunca ha discutido con sus amigos?

Ya está, ya pasó, el coche está aparcado y puedes salir. Quedan cinco minutos para que empiece el cine, te apetece ver la película y mientras subes por las escaleras mecánicas del centro comercial fantaseas con la cara del malo. De fondo, como disimulada, una canción surge entre el murmullo general gracias a los altavoces que hay en cada esquina... no hay salida, hoy te toca sonreir:

Tu sonríe y veras,
como todo lo que hay en tus ojos parece que brilla.
Que la vida es legal,
y al final lo que da si lo coges son más de tres días.
A poquito,
que sonrias se contagia la mía.
Y los ratos oscuros se harán de colores,
mientras sobre alegría no falten canciones.

Sonríe, Sonríe, Sonríe
Sí, Sonríe, Sonríe, Sonríe, eh, eh, eh....

Tu verás,
si prefieres llorar de tristeza o llorar de alegría.
Se me antoja pensar,
que llorar de tristeza no es malo si encuentras salida.
Y a poquito,
que sonrias llegará la alegría.
Sí, de los ratos peores germinan los buenos,
sonreir no se compra no vale dinero.

Sonríe, Sonríe, Sonríe
Sí, Sonríe, Sonríe, Sonríe, eh, eh, eh....
Sonríe, Sonríe, Sonríe
Sí, Sonríe, Sonríe, Sonríe, eh, eh, eh....

Coro........

Tu sonríe y verás,
que terminas feliz como acaban felices los cuentos.
A poquito,
que sonrias se descorchan los días.
Sonreir es tan fresco como un aguacero,
un diluvio de risas cayendo del cielo.

Sonríe, Sonríe, Sonríe
Sí, Sonríe, Sonríe, Sonríe, eh, eh, eh....
Sonríe, Sonríe, Sonríe
Sí, Sonríe, Sonríe, Sonríe, eh, eh, eh....

Tu verás.....


Pero seré bueno. No dejaré enlaces a ninguna de sus canciones, no os sugeriré páginas para que os leáis sus letras, ni videos donde la podáis ver corriendo por la playa con su guitarra; solo un par de fotos más, para que me ayudéis a distinguir entre ella y Tomatito...

lunes, diciembre 03, 2007

Freegan: Strategies for Sustainable Living Beyond Capitalism



¿Habéis oído hablar de los freegans? Quizás vosotros también leísteis el artículo de El País del domingo, sino os cuento… Se trata de un grupo de gente de clase media, en general con formación y una situación socio-económica saludable que, sin embargo, rebuscan en la basura en busca de alimentos. No les empuja la necesidad sino la conciencia, cansados de vivir en la incongruencia que supone las cientos de toneladas de comida que se tiran cada día mientras millones de personas mueren de hambre (y no me refiero sólo a los que se mueren en montañas y desiertos lejanos como diría el añorado líder, sino al llamado cuarto mundo: los pobres entre los ricos, los vagabundos y pobres de solemnidad que no tienen que comer mientras a una manzana de distancia un supermercado tira decenas de kilos de alimentos en perfecto estado).

Pues bien, los freegans regatean las lógicas más elementales del orden establecido y se alimentan de sus sobras, como afirma en el artículo una mujer de 50 años “Lo mío es una decisión consciente: desobedecer la orden de comprar. Es un boicot a la sociedad de consumo. Se gasta en exceso, y eso está matando al planeta. Por eso he minimizado todas mis compras. Los libros son usados, los electrodomésticos los arreglo, la ropa es de mercadillos gratuitos”. Consumir la comida que otros tiran es sólo un eslabón de su desafío global, pero es en el tema de la alimentación del que quiero hablar, según la universidad de Arizona “el 40% de los alimentos que se producen en Estados Unidos acaba en la basura sin pasar por ningún estómago; lo que significa que las familias tiran cada año al estercolero 40.000 millones de dólares. Un escándalo si se tiene en cuenta que hay 852 millones de personas mal nutridas en el mundo, según la FAO, y que dentro de una ciudad como Nueva York, casi dos millones de personas viven por debajo del índice de pobreza, según el censo nacional.” El movimiento friegan nació en los 70 en la costa oeste y ahora cuenta con unos cientos de seguidores en Nueva York, rescatan y consumen cada semana frutas y verduras, yogures, pan, pasta arroz, carne…y acostumbran a invitar a sus cenas a periodistas para que comprueben el perfecto estado de los alimentos, los hay que afirman que el 80% de lo que comen proviene de los contenedores. Si queréis más información: freegan.

¿Y en España? Pues que yo sepa no existe ningún colectivo organizado pero vivir de lo que los demás desechan no es nada nuevo para nosotros. Yo recuerdo un supermercado “Lidl” de Carabanchel por el que solía pasar un par de veces de semana a eso de las 22h y estaba lleno de gente esperando que sacaran los contenedores, inmigrantes, sin techo, ancianos, punkis… El otro día trataron el tema en el programa de documentales de Cuatro “Callejeros” y, si conseguías obviar la forma que tienen los reporteros de interactuar con las realidades que intentan mostrar (en plan complejo de prometeo made in Las Rozas), fue muy interesante. Resultaba duro ver a gente de todo tipo rebuscar en la basura por necesidad, pero lo más insultante fue ver algunas prácticas de los supermercados que rocían los deshechos de lejía o trituran la basura antes de sacarla para que nadie la pueda aprovechar, me recordó una imagen que vi en el telediario de niño, cuando por una superproducción de plátanos los productores tiraron toneladas al mar porque les resultaba más rentable que poner todas las toneladas en el mercado.

Desde luego lo realmente jodido es verte obligado a rebuscar en la basura por necesidad extrema, pero la actitud de los freegan a mi juicio merece el mayor de los respetos, y lo cierto es que yo y Tania nos lo estamos planteando. Obviamente no creo que se convierta en el grueso de nuestra cesta de la compra, pero queremos ir a MercaGranada a “reciclar” parte de lo que allí se tira….si al final lo hacemos podréis al fin llamarme indigente con verdadera razón! Moreno pringao!!!