A day in the life, 8 of 5

Domingo 11, 12:30, hora de levantarse si quiero hacer algo en el día. Mi habitación es una mierda: montañas de ropa en mesa y sillas, pelotillas de polvo, pilas de libros y tebeos gritando entropía. Toca limpiar. Al menos, y al contrario que el viernes, hoy tengo calzoncillos limpios.
Un desayuno fuerte, un desayuno energizante, el desayuno de los campeones. Sumo a mis 7 galletas un plátano blando, maloliente, y antes de darme cuenta estoy metiendo uno en el congelador. Estúpida mentalidad científica. Deshecho la idea al darme cuenta de cuan más interesante es observar el decaimiento y podredumbre de un fruto en un ambiente de temperatura controlada. También tengo que comprar servilletas, menos mal que hoy toca hacer la colada y las manchas de las mangas se acabarán yendo.
La caja tonta es más tonta aún a estas horas. Shin-chan metido en la bañera con sus dos abuelos, uno intenta coger a su hermana y acaba agarrándole la minga al otro viejo. Estos japos... al lado un programa sobre música con dos idiotas cuya sola existencia explica la necesidad de algunos países de desarrollar armas de destrucción masiva. Extraña lista. Snow Patrol. Grupos 40 principales indistinguibles. Mmm Moby con Amaral, me pregunto como cantaría esta chica en inglés si a la postre decidieron que poner al quimioterapeutizado ingles a cantar en español era una buena idea.
Breve zapeo, cuando vuelvo están rememorando los videos de tal día como hoy hace muchos años. Thriller, Dios, no recordaba que Michael Jackson fuera tan negro. Cranberries, con sus típicas obsesiones (niños, soldados). Mis archienemigos la oreja de Van Gogh, a quienes hay que reconocer al menos haber creado un arquetipo de nombre de grupo español baboso (el sueño de Morfeo, la caja de Pandora). Confirmado, el tiempo pasa para esta chica a mayor velocidad que para el resto de los humanos, seguramente es una perra convertida en mujer por el Alto Evolucionador. Decido que es suficientemente mundano y horroroso para merecer uno de mis post marca de la casa y mientras miro hacia el techo a lo J.D. hemos pasado a anuncios. Un coleccionable de la Dragonlance, porque las nuevas generaciones deben sufrir al igual que nosotros lo hicimos. Empiezan con ¿El Templo de Ishtar? Eso era de la segunda trilogía (a estas alturas debe de ser la decimosexta en orden cronológico), cuando habían empezado a mezclar dragones y elfos con viajes en el tiempo y alcoholismo crónico. Extraña elección. De lo que estoy menos seguro es de que esto sea buen material para un post.
Domingo 11, 22:30, mi habitación sigue pareciendo una bolsa de aspiradora por dentro, la cocina está llena de manchas de aceite y sustancias pegadas que juro que hace un minuto no estaban en esa misma posición, y yo estoy hasta los epidídimos de cocinar. Tengo kilo y medio de menestra, moros y cristianos, pescado, pollo tandoori, una quiche y la siempre recurrente pasta. ¿Por qué tanta comida?
Lunes 12, 9:00, qué coño hago en la facultad de medicina si mi curso empieza a las 9:30. Me entretengo mirando a los médicos y médicas, todos tan jóvenes, todos tan estudiosos pero libres de preocupaciones... sí, es tiempo de odiar.
Bueno, de lunes a miércoles tengo clase hasta las 2 con un bioinformático que sospecho pertenece al Opus Dei, gracias a sus comentarios tipo "el código genético está muy bien hecho... está claro que el que lo creo era alguien inteligente". También de 4 a 6, lunes y martes. Miércoles a viernes clase de 4 a 7, y el jueves seminario a las 12:30... no tenía tantas clases desde bachillerato, aunque sigo durmiéndome: es bueno saber que algunas cosas nunca cambian. El caso es que me gustaría hacer algo en el laboratorio, pero así no es plan. La semana que viene empezaremos con un screening de unos mutantes... unos 5000. Intentaré por todos los medios secuestrar al chino. Mis planes de subirme al menos un fin de semana a Xixón se complican por momentos, pero no estaría de más avanzar en mi proyecto.

Lunes 12, 11:00, nuestro supuesto reprobador de Dan Brown lleva quince minutos intentando descargarse un archivo de prueba de una proteina en 3D. Yo lo consigo solo, se lo digo a un compañero y me siento más listo y no se lo digo al profesor y me siento... limpio, me siento bien. Podéis llamarme infantil, pero acabo de colocar la cámara dentro de la proteina, la he puesto a girar y es como estar en el útero materno. O como me imagino que sería si tu madre toma LSD. ¿Ya se ha acabado la clase?
Lunes 12, 18:00. A pesar de ser interesante me duermo en el curso. Intento escribir algo para mantenerme despierto, pero soy incapaz de pasar de la segunda palabra una y otra vez. A pesar de despertarme medio segundo después mi memoria a corto plazo es como una cinta al pasarle un imán, y descifrar los garabatos de tamaño menguante escritos a medida que doy cabezadas es imposible. Recordaréis que soy el hombre que empezó a escribir C de carbono y se despertó con "Caramelo", nada me puede impresionar. Vuelvo al laboratorio para informar a un tercio de la entente colombiana que quizás pueda conseguir algo de financiación. Los majos del Instituto de Salud Carlos III convocan unas sólo para titulados en 1 de enero de 2006 o fechas posteriores... aunque claro, viendo que piden fotocopia compulsada de todos los documentos, incluso del DNI, de buena me libro. No sé, podrían ser más restrictivos, pedir sólo solicitantes rubios o con índice de masa corporal inferior a 18, ya puestos. Hablando del mismo, sigo sin beca, es decir, drenando los recursos del laboratorio. ¿Será mucho esperar que me digan algo antes de marzo? Creo que el año pasado tardaron incluso más de lo habitual, a ver si por algún reajuste kármico-cósmico este año se dan prisa.
Lunes 12, 19:00, la ventaja de estas semanas tan improductivas es que no hay tiempo para empezar nada y llego prontito a casa. En mi piso dentro de poco tendremos gente nueva, ahora que se nos fue Svenja, la alemana a la que apenas vimos, y en breve Noemí viajará a Burgos y sentirá lo que sintió la cabeza de Walt Disney al morir. En el pasado hubiera deseado un compañero de piso más o menos limpio y silencioso con el que puedas intercambiar algunas frases intrascendentes a la hora de cenar. En el año 1 d.G. (después del gallego) me conformo con que no robe mesillas de noche y sillas cutres de oficina.
Bueno, poco a poco esto se ha convertido en un post de "qué es de mi vida" sin demasiada coherencia, sólo podría mejorarlo de dos maneras. Como no puedo poner youtubes chorras (la sombra de Molerdo es muy alargada, yo a lo mío, las entradas cortitas) tendré que acabarlo con un cómic de la semana: "Adam Strange", de Andy Digle y el paisano Pasqual Ferry. Se recupera a un héroe científico de DC (por una vez) en una aventura muy divertida, llena de escenas de acción, peleas en gravedad cero, razas alienígenas, combates espaciales... a pesar de que algunos diálogos rechinan ("¡Maldita seas!" "JAJAJA", cosas así) y que el argumento es un poco chorra, consigue ser encantador, como una película de serie B con pocos fondos pero buenas intenciones. Aun así lo principal de este tebeo es su dibujo, espectacular, imaginativo, de diseños y decorados deslumbrantes y con un estilo muy original. Merece la pena sólo por él. A mis ojos Ferry ha pasado de ser el hermano pobre de los dibujantes españoles en los EEUU a ser el mejor de todos ellos.