Arturo and the homosexuals

Agobiado esta semana con mucho trabajo, viajes a Madrid y presuntos esguinces de tobillo, no he podido currarme el correspondiente post (parte biográfica). Para compensar mi aislamiento social, le ofrecí a Arturo que se pasase por mi casa para darme conversación a cambio de un vaso de vino (parte ficticia). Seguimos conversando, discutiendo, y manteniendo el desacuerdo. Esta vez el debate prendió la mecha de mi interés cuando mi compañero, y representante de la otra mitad de España, me estampó en plena cara:

- A mí no me importa que los homosexuales se casen. Lo que no me gusta es que lo llamen matrimonio.

¿Más lugares comunes? Pues me temo que sí, amigo, me temo que sí.

Dado que lo había invitado a mi casa y le había servido vino en un vaso que pone coca-cola por un lado y power rangers por el otro, lo menos que podía hacer era interpelarle para que desarrollara su idea. En otras palabras: le dije “¿A qué te refieres?”

- Pues que a mí me parece muy bien que se casen, que yo no les voy a decir que no lo hagan, pero es que eso de que lo llamen matrimonio… Eso no es un matrimonio. De toda la vida un matrimonio es entre un hombre y una mujer. Mira, que lo llamen pareja de hecho si quieren, eso no me molestaría.

¿Y ese es todo tu problema, Arturo? ¿Quieres que nos carguemos los derechos de parte de la sociedad por una palabra? Y Arturo seguía con lo de que por qué no les basta con lo de pareja de hecho, y yo no era capaz de sacarle de su posición. Enrocado él, y yo torpe jugador de ajedrez, no contento con defenderse intentó atacar y continuó a grito de mira lo que dice la RAE, mira, mira:

matrimonio.

(Del lat. matrimonĭum).

1. m. Unión de hombre y mujer concertada mediante determinados ritos o formalidades legales.

¿Ves? Lo dice bien clarito, HOMBRE y MUJER. Y yo coño, Arturo, te veo suelto hoy, y patrio, y defensor de la lengua verdadera, la cristiana… Un poco pesadito, a decir verdad, con eso del significado de las palabras, más aún cuando me enseñas la RAE, que ni siquiera ha oído hablar de lo que es la “pareja de hecho”, pero bueno, está claro que no quieres acudir a fuentes jurídicas…

Y entonces nos quedamos en silencio, y cada uno miró su vaso, le dio vueltas, un sorbo, otra vuelta, y alguno cogió una patatita, y por fin algo hizo clic en mi cabeza, y volvió a sonar la palabra clave de todo esto: cristiana. La mente de Arturo es cristiana.

- Oye Arturo. Y entonces, eso de que tengan hijos, ¿qué te parece?
- ¡Ves! ¡A eso me refiero! Eso no creo que esté bien. Si no pueden tener hijos (Arturo pasa por alto las parejas de lesbianas, pero eso se lo perdonamos ya que al fin y al cabo el tiene la palabra ahora), ¿por qué los tienen que tener? La naturaleza es sabia, así que por algo será.

Ya está. Ya sonrío tranquilo. Ya vuelvo a notar el sabor del vino al descender por la garganta, que se me había quedado ahí en la laringe, sólo de pensar que no iba a sacar del enroque a Arturo. Ahí lo tenía ante mis ojos, el rey blanco (Arturo siempre es blanco), más solo que la una, abandonado a su suerte y a merced de… ¿dos peones? Qué coño, yo no necesitaba más.



- Arturo, no entiendo por qué no quieres que las parejas homosexuales tengan hijos.
- Joder cómo eres, cómo se nota cuando no quieres entender. Pues porque eso no es natural, lo normal es que un hijo tenga un padre y una madre, porque los hombres y las mujeres, y esto no me lo puedes negar, somos distintos, y para que un chaval se críe como una persona normal, pues lo justo es que tenga un padre y una madre, ¿o me vas a decir que no estás de acuerdo con esto?
- Arturo, colega, ¿estás insinuando que parejas homosexuales engendran hijos homosexuales?
- ¡Eso yo no lo he dicho! ¡Eso lo dices tú! Pero lo que no puedes negar es que si un chaval tiene dos padres, y los amigos de los padres, porque los gays estos siempre son amigos de otros gays, pues eso, todos los amigos de los padres también son sólo hombres… ¿es que a ti eso te parece normal?

No es correcto vanagloriarse de las victorias fáciles, no es bueno que el Madrid chulee a medio país por meterle siete goles a un equipo al que multiplica su presupuesto por infinito… pero ver a mi peón ahí, solito, sin darle la cara del todo al rey, mirándolo así por el rabillo del ojo izquierdo pero hacia delante, como si estuviera en diagonal, y sabiendo que me tocaba mover…

- Arturo, ¿me quieres decir que todos los homosexuales que conoces, y como dudo que conozcas alguno o te hayas dado cuenta de que tenías uno delante -porque esperas que tengan marcas en la cara, y brazaletes en el brazo para identificarse, so cafre-, te dejo que añadas los de la tele, vienen de parejas homosexuales? ¿Me vas a hablar de que la raza se va a extinguir? ¿Me vas a decir que entre el resto de especies animales no hay casos de homosexualidad? ¿Me vas a insinuar, acaso, que prefieres un padre alcohólico que pega a su mujer y a su hijo, a dos madres cariñosas y respetuosas?

Arturo se enfadó conmigo (no se lo reprocho, le grité un poco, esa es la verdad) pero lo que no sabe, es que lo que le ocurre, lo que siente, se debe a que cuando iba de pequeño a jugar a fútbol con sus amigos y luego se duchaban todos juntos en el vestuario, tenía miedo de mirar las pollas vecinas no fuera a ser que una se le apeteciera. “Ten cuidado, que eso es contagioso” le dijeron, y todavía no ha entendido que lo que se contagia es el gustito, y nada más.

Al rato miré por la ventana y no había nadie en el portal, pero alcancé a ver una colilla en el suelo, pisada con rabia.

Welcome (back) to Boulder, CO

Ganas tenía de copiar-pegar el blog que en su momento abrió mi primera etapa en esta ciudad, pero solo por no aguantar las quejas de moro casi prefiero escribir uno nuevo. Como sabéis todos, menos seguramente ángel que se habrá olvidado, ya me encuentro instalado a unos 8000 kilómetros de distancia del lugar al que solía llamar casa. Aunque reconozco que ahora mismo, gracias a la maravillosa internet, casi puedo oler el césped del molinón mientras veo al sporting ganar 1-0 al atlético de madrid (live). Hoy tengo que terminar de rellenar los papeles del seguro y creo que en la parte de comentarios adicionales voy a poner que si tienen que enviar a casa mi cadáver me pongan la camiseta de Barral. Y sin más comienzo la historia que ha dado con mis huesos en este lugar. Caesar, aviso, estos párrafos parecerán sacados directamente de una novela negra del siglo XIX.

Todo comienza una tarde de Septiembre de 2009, en uno de esos viajes a conferencias que por trabajo tenemos la suerte de disfrutar. En la ciudad de Atlanta, el director del Colorado Center for Power Electronics (omito cualquier nombre para evitar nuevas discusiones sobre confidencialidad y demás), me pregunta si estaría dispuesto a irme a Boulder cuanto antes. Al regresar, y tras hablar con mi jefe en España, decidimos una fecha: el 17 de Enero de 2011. Así, porque sí. Toma ya.

Después recuerdo muchos fines de semana preparando las prácticas, escribiendo la tesis, muchas noches victoriosas al futbolo en las que salimos a hombros de distintos bares gijoneses, un viaje a Nueva Nueva York, otro a Calahorra, unas navidades aceleradas.

Y el lunes día 10 de Enero de 2011 voy y, de repente, leo la tesis doctoral. Demasiado tarde ya para cambiar el título, claro.
Y, sin darme cuenta, dos días más tarde me estoy subiendo en un tren con destino a Madrid. Y, justo en ese momento, todo lo sucedido en los últimos meses vuelve de repente a mi cabeza. Y mentiría si dijese que no lloré mientras los edificios de la que hasta ahora era mi ciudad, donde nací, me crié, fuí al colegio y a la universidad, conocí a todos mis amigos, tuve mi primera novia, pasé tardes buenas y malas, y días de playa y leí muchos libros y vi muchas películas, se alejaban al ritmo pausado marcado por la locomotora de Renfe. Pues sí, lloré, y me enorgullecí de hacerlo porque me hizo darme cuenta de que quiero a mi ciudad. Y que no me olvidaré de ella, ni de lo que allí hay.

Pero la inmediatez de las cosas a veces tiene sus ventajas, y en menos de 6 horas, tras alguna de trabajo y muchas páginas de Los detectives Salvajes, llego a Madrid. Cuando ya parece que no puedo aguantar una despedida más, toca hacerlo con mi hermano y su novia. Y la realidad vuelve a tirar de mi sin darme tiempo a entristecerme, porque a las 10 de la mañana estoy sentado en un avión con destino a nueva york. Y mi compañera de viaje me hace recordar que cuando algo se acaba empieza una cosa nueva, así que me duermo tranquilo rumbo, por quinta vez en menos de dos años, a la ciudad que nunca duerme.


Y allí me espera el frío y mucha nieve, un Central Park cubierto por un manto blanco. Y algo me revuelve las entrañas y me conduce al Frick Museum, porque aunque estoy más lejos de casa estoy más cerca de otras cosas que intento que me guíen. Y me paso varios minutos en silencio delante del jinete, mientras me hace saber que se alegra de tenerme más cerca. También lo hago delante del cuadro de Felipe IV pintado por Velázquez, sin dejar de sentir un extraño orgullo patrio, ese que nos asalta en cuanto cruzamos la frontera. Una historia fascinante la que se esconde detrás del cuadro, y del rey. Pero eso para otro día.

Sin tiempo para más, la mañana siguiente salimos en un vuelo de Frontier con destino al aeropuerto internacional de Denver. Y aterrizamos en un sitio familiar, en el que he estado dos veces, y pienso en lo difícil que sería todo si viniese por vez primera. Incluso más difícil.

Y a partir de aquí comienza mi nueva rutina, y no hay mucho que contar: mi casa es estupenda, con salón, cocina americana, una habitación luminosa y sitio de sobra para meter mis cosas. Estoy muy cerca de la universidad y del Recreation Center, del que por supuesto ya me he hecho socio (para los alarmistas, desde que soy socio ya he ido a nadar y a hacer bici, para correr hace frío y falta el sol). Y esta primera semana la he pasado entre papeleos, tratando de comenzar a existir en este país, comprando un móvil para comunicarme con el exterior, abriendo una cuenta (no en el Bank of America, gracias Julian), todavía sin internet ni número de la seguridad social. Y con mi compañera de viaje ayudándome con las compras, la instalación, y mil cosas más que hubiesen sido infinitamente más complicadas de estar yo solo. Empezando a ver cómo va a ser el trabajo, la cantidad ingente de cosas que habrá que hacer y que tendré que aprender, sin apenas descanso desde el final de mi etapa anterior. Pero los trenes pasan cuando pasan, y hay que cogerlos, igual que tuve que coger el tren que salía de Gijón el miércoles. No pasa nada, la vida sigue. Ah! Y mi casa tiene unas bonitas ventanas.

Aunque de noche, cuando fae frío de verdad y ponse a nevar, pienso que esti nun ye un sitiu pa un playu.

Un abrazo fuerte a todos!

¿Es que no hay nadie ocurrente a favor de fumar?

Este post llega tarde, lo sé; casi tres semanas después de que haya entrado en vigor la ley que prohíbe fumar en lugares públicos y unos diez días después de que otra conversación (probablemente Cristiano Ronaldo o Messi de nuevo) se haya puesto más de moda. Me temo pues, que no podréis usar este comentario en vuestro próximo café en la oficina pero aún así gasto aquí mi turno.

El caso es que uno es bastante aficionado a los debates, y se siente defraudado cuando se encuentra frente a posiciones fácilmente rebatibles, o que simplemente se caen por sí solas, y esta nueva ley ha marcado un nuevo hito para mí (aunque quizás se deba a que simplemente es una ley justa y beneficiosa). La ausencia de un debate interesante, me ha llevado incluso a plantearme el pasarme al otro lado, volverme un fumador empedernido en quince días y empezar a criticar a esta ley que tampoco puede estar tan bien montada que nadie la pueda atacar. ¡Yo sí que puedo! ¡Esa ley es una mierda! ¡Han hecho la puñeta a los restaurantes que habían hecho reformas para crear espacios de fumadores y no fumadores! Ah sí, lo olvidaba. Os presento a Arturo, prototipo del español fumador y protestón, colectivos unidos en estos inicios de año. Él nos servirá como portavoz de este colectivo tan menospreciado estos días y pondré en su boca las opiniones que he escuchado por ahí.

Nota del Autor: Todas las opiniones aquí puestas en cursiva no son de mi invención. Qué más quisiera yo.

Y es que Arturo y sus correligionarios lo tienen complicado para oponerse a esta ley de forma verosímil, ya que para eso tendrían que pasarse por alto tres argumentos sólidos a favor de la ley, bastante firmes y difíciles de rebatir. ¿A que yo sí que puedo? Tranqui Arturo y atento, que te los opongo en orden inverso de importancia, pa que flipes de menos a más:

- Argumento económico: el tabaco cuesta caro a la Seguridad Social, por lo que interesa que la gente fume menos. Pero entonces, si la gente fuma menos no se recaudarán los impuestos del tabaco. Muy bien Arturo, pero ten en cuenta que la Seguridad Social recibe a enfermos de cáncer de pulmón que han sido fumadores pasivos (un 30% de los enfermos por tabaquismo, de hecho), y esos no pagan impuestos por el tabaco que no compran pero sí respiran. Nos sale caro el tema.

- Argumento acerca de la salud: El artículo 25 de la Declaración Universal de Derechos Humanos dice que “Toda persona tiene derecho a un nivel de vida adecuado que le asegure, así como a su familia, la salud y el bienestar…” Fumar en espacios públicos cerrados ataca esta libertad de los fumadores pasivos. Es más, se limpia el culete con ella.

- Argumento acerca de los derechos individuales: ¡Eso! ¡Libertad! ¿Qué hay del derecho de los fumadores a fumar si queremos? ¡Nos quitan nuestra libertad! Estupendo Arturito, pero respóndeme a otra pregunta: ¿Has respetado tú acaso, desde los catorce tiernos añitos a los que empezaste a fumar para hacerte el guay en el instituto, la libertad de tu vecino de no fumar? Y no hablo de un olor molesto, vuelvo a hablar de salud. Y la respuesta es que no. No la has respetado en tu vida y nunca te has preocupado por ella. Y es que todos conocemos la frase de “tu libertad termina donde empieza la del vecino” pero pocos la ponemos en práctica.

Y ahora te dejo, Arturo. Ataca.



Si prohíben fumar, ¿por qué no prohíben la comida basura? La gente también muere de enfermedades coronarias y también cuesta dinero a la SS… La diferencia, querido amigo, es que si yo como siete big mac seguidos, tú no tienes por qué enterarte. Bueno pues sigo… si prohíben fumar, ¿qué ocurre con los humos de las fábricas? También contaminan y eso también está mal y además dañan la capa de ozono. Me parece genial que al colectivo de fumadores-protestones se hayan sumergido en una profunda conciencia ecologista, pero no cuela. Para empezar, hay una legislación muy restrictiva en cuanto a las emisiones de las empresas, estando todo parametrizado y estipulado por la legislación (me refiero a las emisiones que cada tipo de empresa puede hacer de cada gas) y además hemos suscrito el protocolo de Kyoto -ese que muere cada poco y cada menos anuncian un nuevo acuerdo que lo va a sustituir- y si España como conjunto no cumple con el cupo de emisiones, pues tenemos que pagar multa o comprar derechos de emisión de países que no hayan cubierto su cupo; bonita forma de compensar económicamente a aquellos que hacen los deberes ecológicos.

Pero todo esto es aburrido, Arturito, y es que ¿desde cuándo se legisla por comparación? Es uno de los recursos más empleados estos días, a la gente le encanta defender el tabaco simplemente porque hay otras cosas que no estén legisladas, pero eso no es un argumento válido; ni siquiera es un argumento. Que haya cosas que no marchen bien o haya que arreglar o mejorar, no tiene nada que ver con que se actúe sobre otras. (Y va un ejemplo, Arturo: que se te haya fundido la luz del baño, no es excusa para no arreglar el grifo que gotea en la cocina).

Pues sigo. Es que en este país se legisla demasiado. Con Franco no había tantas leyes (escuchado en la radio, prometo que es un comentario real). En fin Arturo, vete al campo a darte un paseo. Espera… Y si… Y si prohíben fumar, ¿qué ocurre con Telecinco? (atribuible a una amiga nuestra). Caramba Arturo, después de 950 palabras según el Word, va y me sueltas un argumento contra el que no puedo estar en contra. Ahí sí que no puedo no estar de acuerdo. Por qué no han declarado ilegal Telecinco es algo que yo tampoco alcanzo a entender. Bien por ti. Pues ahora cojo carrerilla… Si es que en este país no hacen más que prohibir, y a mí no me gustan las prohibiciones. Este ZP lo quiere controlar todo, y esto ya ni es democracia ni es nada. Ahora en el senado les da por hablar en varios idiomas, ¿qué te parece? Como si fuéramos la puta ONU. Este país es de locos. Mucha tortilla y mucha cerveza pero pocas ganas de trabajar veo yo. Joder, si es que cuando salimos de España nos avergonzamos y ni nos atrevemos a decir que somos españoles; y no me extraña. ¿Sabéis lo que te digo? Pues que me voy a ir a Marruecos. Sí, me voy a bajar al moro. Ahí sí que se vive bien, allí la gente no tiene problemas como aquí. Joder, si es que allí no prohíben nada.

Y así juntos, uno con su bloc de notas apuntando todo lo que se dice, y el otro escupiendo incongruencias por la boca, se les pasa a los dos la tarde volando, y les llega la noche, y siguen hablando, y pasan de pedir cervezas a pedir copas, y luego se van de bares a ver si ven a alguna tipa que esté de buen ver, aunque no les quedará más remedio que volverse a casa de vacío, como cada sábado, y hasta la semana que viene que nos volvamos a ver… taluego tío.

DECÁLOGO DE CUATRO PASOS PARA DETECTAR UNA MALA NOVELA

(con los que me sobran, preparo ropa vieja)

1. Si sabes o sospechas que vas a recibir un libro de manos de alguien a quien lo más cerca que has visto de leer literatura es la columna de opinión de Roncero en el AS, ponte en lo peor. Existe la tentación, reconozcámoslo, de afirmar que ese libro va a ser necesariamente malo. Así, sin necesidad de rasgar el papel de regalo. Pero nosotros no somos de esa clase personas, así que abrimos el paquete ilusionados, sin prejuicios en la cabeza.

2. Pero si el título de la obra en cuestión se eleva por encima de tu fingida inocencia, la cosa pinta mal. Especial atención a las novelas cuyos títulos se componen de un par de sustantivos y al menos un adjetivo, más el número de adverbios, determinantes, conjunciones etc. que hagan falta para dar sentido a la frase. Por ejemplo: El misterio del cofre invisible. O Diario íntimo de una joven inquieta. O La familia Arana y la casa sobre el lago. Sí, hay mil excepciones. Por eso no es una prueba definitiva.

3. Si la persona que te regaló el libro preguntó al librero sobre novela negra y este le acabó vendiendo una novela ambientada a finales del siglo XIX, estáis ya cerca de completar la frase lo sabía. Aggg que a gusto cuando la sueltas, eh?. Definir los géneros o subgéneros es siempre un terreno pantanoso en el que nos movemos con un sistema de aproximación, buscando el mínimo común múltiplo. Somos incapaces de elaborar leyes. Por ejemplo, ¿el quijote es una novela, un libro de caballería, o las dos cosas? Hay debate. Pero la novela negra se desarrolla en el seno de la sociedad capitalista moderna (MCM), y el Madrid del siglo XIX no lo era. Pero bueno, el librero puede no saber que toda novela negra es policíaca pero no toda la policíaca es negra, por lo que quizás estemos ante una buena novela policíaca. Así que seguimos adelante.

4. Pero si en las primeras páginas encontramos frases del tipo:

Antes de entrar en aquella vivienda de la calle de los Lucientes, el joven investigador se sintió invadido por una oleada de pesar y profundo desánimo.

Poco tardó aquel rapaz en comprobar lo sencillo que era hacerse con un dinero fácil colaborando con los pilluelos del barrio en sus continuas fechorías.

Aquella honrada mujer rompió en sollozos. Flaca, con una humilde toquilla sobre los hombros y casi ciega por coser horas y horas en el mal iluminado taller de costura, tomó las manos de Don Armando y, tras besárselas, se deshizo en bendiciones para con el curtido sargento y su familia. La madre de Víctor era la viva imagen de la gratitud. No podía dejar de llorar.


(Joder con la vieja, qué pena da)

Ahora sí, ya no os hace nada más. Podéis afirmar, sin miedo a equivocaros, que el libro que os han regalado es una puta mierda. Uno puede dejar de leer y devolverlo a la repisa sin ningún remordimiento.


Lo sabía, oh, sí, vaya si lo sabía.

Racing Day

Hay días que pasan a la historia. Hay días que al acostarte, sonríes en la oscuridad sabiendo que esas últimas 24 horas las podrás recordar durante toda su vida. Momentos inolvidables, que siempre permanecerán en la memoria y que nuestros hijos y nuestros nietos escucharán hasta la saciedad, hasta decirnos “pero, ¿otra vez esta historia?” Si creéis que este no es el caso, no os preocupéis, que ya me encargaré yo de que vuestra descendencia oiga hablar de este día hasta que pidan clemencia…



La propuesta era clara: tanto hablar de carreras de coches en este blog y nunca hacemos una. El eraguay pasó a convertirse en un proyecto real con una fecha real en un circuito real y con personas reales. De los equipos de la VBRL faltaron el Noreñaaaa y el Laureus, pero en su lugar entraron a participar dos nuevas escuderías a las que llamaremos Trubia Speed y Mahoney Racing a menos que sus propietarios decidan lo contrario. Y de regalo, el trazado:


El Virtua Bartolo Racing Day consistía en una sesión clasificatoria de 10 minutos, una carrera previa a 15 vueltas y una carrera final a 20. Nuestro objetivo era salir en la segunda carrera en orden inverso al resultado de la primera manga, pero el director de carrera lo consideró peligroso, evitándonos así una carrera final emocionante y vibrante. Desde aquí, aprovecho para agradecérselo. Trully, madly, deeply.

Se esperaba lluvia para el día D, aunque finalmente no hiciera aparición. Un ligero viento que se dejaba notar tan solo en una parte del circuito fue todo lo que la Madre Naturaleza nos preparó; ya sabía ella que nosotros nos bastábamos para darle emoción al asunto así que sin más dilación, aquí tenéis la tabla de tiempos de la manga clasificatoria.










Puede que el Puzolana Entertainment System marcara la primera vuelta candidata a ser pole, pero tanto el Grand Mächaka -que estrenaba el número 1 moral por ser el vigente campeón de la VBRL- como el Force Srcocodrilo llegaron muy fuertes al final de la sesión y marcaron dos vueltas que les permitían alejarse del resto y copar la primera línea: combate asegurado. Por detrás, el El Alambique Veloz y la debutante Trubia Speed sufrían las penalidades de cargar con los karts menos rápidos.



The Pre-Race
La primera carrera, que servía de preparación para el desenlace final, tuvo un dominador claro. Los tiempos demuestran que el Force fue del orden de 1 segundo por vuelta más rápido que el más inmediato de sus seguidores y segundo clasificado, el F1 Niki Lauda (si bien es necesario hacer mención a la más que probable inexactitud de los cronómetros, con lo que la evolución de la clasificación vuelta a vuelta puede no ser exacta).

El Grand Mächaka sufrió excesivos trompos, lo que condicionó enormemente su resultado, aunque más condicionado aún se vio el Puzolana, que tuvo que abandonar a dos vueltas del final al chocar contra las defensas en la horquilla de entrada a meta mientras luchaba por las posiciones de podio. El Caesar GP fue entonces quien completó el podio, a pesar de que su lucha contra el Mahoney Racing y un recuperado Grand Mächaka le puso las cosas muy difíciles.










The Race
Y llegamos al momento cumbre de la velada, la carrera final a 20 vueltas que iba a despejar las dudas sobre el ganador de este primer Virtua Bartolo Racing Day. La parrilla de salida se configuró siguiendo rigurosamente el orden de llegada de The Pre-Race, lo que dejaba al Force Srcocodrilo y al F1 Niki Lauda en la primera línea. Aunque el equipo que idolatra al as de la conducción austríaco tomó la delantera en la salida, ya en la primera curva el Force recuperó el puesto de honor, mientras que por detrás el movimiento de posiciones que se puede ver en la tabla insinúa que la batalla fue aún más dura si cabe.











Fue en la vuelta 7, cuando la carrera parecía decidida, que el Srcocodrilo cometió el primer error grave del fin de semana y trompeó en la horquilla de entrada a meta perdiendo así dos posiciones y devolviendo la emoción a The Race. Y es que en esta segunda manga la presión era mayor, los rivales rodaban más rápido, y el miedo susurraba en los cogotes de todos los pilotos. En este punto hay una pequeña discrepancia entre la telemetría oficial y la memoria de este cronista, y es que uno juraría que no fue el F1 Niki Lauda quien lideró la carrera durante las siguientes 7 vueltas, sino que el que alcanzó el liderato tras el error del Srcocodrilo fue el Grand Mächaka, quien además sólo pudo mantener dicho liderato durante 3 vueltas hasta que el reptil volvió a la posición en la que se sentía más cómodo. Que cada uno se quede con la historia que prefiera.

Por detrás cabe destacar la brillante actuación del Trubia Speed, que remontó hasta una más que digna quinta posición, mientras que el Caesar GP, el Mahoney Racing y el Alambique Veloz sufrieron más de lo esperado en la pista.

Por delante, el podio lo completaron el Niki Lauda y el Grand Mächaka, redondeando así el trío de cabeza un brillante fin de semana, y ya finalmente el Puzolana acarició las mieles del éxito aunque se tuvo que conformar con la cuarta posición.

Para terminar este día de carreras, como es tradición, tuvo lugar la popular ceremonia del podio. Lugar de gozo y celebración para los vencedores, y de impotencia y tristeza para sus acompañantes, ¿o acaso los dos ladrones disfrutaron de la cruz tanto como Cristo? Pocos comentarios se pueden hacer cuando tenemos una imagen para conocer de primera mano las sensaciones de los tres campeones: la sobriedad del vencedor, el lamento del subcampeón, y la rabia del tercero.

















¡El año que viene os ofrezco revancha, malditos!

The road to Flamenco

Como cada Navidad, traigo una lista de discos bajo el brazo. Primero fueron mis discos favoritos del año 2007, luego en el 2008 listé mis discos favoritos nacionales, ya en 2009 os dejé una lista de discos que me habían acompañado en el año, aunque no fueran precisamente novedades. Y para cerrar este año 2010, he intentado traer una lista diferente: mi ruta hacia el flamenco. Sinde, atácame.

Yo era (y sigo siendo) un absoluto desconocedor del flamenco. Me sonaban de refilón los cuatro nombres obligatorios, pero no me había parado ni cinco minutos a escuchar nada. Que si las palmas, que si la camisa desabrochá, que si las sillas de mimbre y que qué coño hacían todos los tíos ahí detrás como que mirando, y arrancándose con un olé… de vez en cuando. Ah… divina ignorancia.

Luego uno se viene a vivir al sur, y a los dos meses le llevan a un concierto de Jorge Pardo. Y luego resulta que somos de Jerez, y ahí tenemos el barrio de Santiago, cuna del Flamenco, y una estatua de Lola Flores, y en Sevilla hay una bienal de flamenco, y aquí hasta los villancicos son flamencos… Así que tarde o temprano uno acaba entrando al trapo, y aunque no sepa reconocer los palos ni distinga a Terremoto padre de Terremoto hijo paciencia, que todo llegará.

Bueno, ¿y cómo llega un popero al flamenco de verdad? Pues aquí os dejo el camino a seguir. No os olvidéis de pisar sobre el camino de carátulas.


Los Planetas – La leyenda del espacio



En el 2007 van Los Planetas y la lían. Dan un giro radical a su estilo, que llevaba casi tres discos estancado, y mezclan sus guitarras distorsionadas con el flamenco. Reivindican a Morente, del que renegaban en sus inicios, y colaboran con este para hacer su primera incursión (repetirán con el no tan logrado Una ópera egipcia) en este mundo; y yo con ellos. ¿Pero de verdad han sido los de granada en llegar al flamenco a través de músicas más comerciales? Nada de eso. Sigamos avanzando.


Sr Chinarro – El mundo según
 


Pues resulta que no fueron los granadinos los primeros de su generación en explorar las raíces musicales de su tierra. Ya en 2005 y como comenté por aquí Antonio Luque (aka el Sr Chinarro) había sacado este disco más alegre y melódico que el planetero pero también aflamencado. Destaco este disco a pesar de que ya había dado su giro en el anterior disco, El Fuego Amigo, curiosamente producido por J de Los Planetas, y con colaboraciones de la gente de La Buena Vida y otra vez de Enrique Morente. Había que seguir la senda (pero antes no dejéis de escuchar Gitana).


Enrique Morente y Lagartija Nick – Omega



Rondaba el año 1996 cuando el recientemente desaparecido Enrique Morente, paladín del flamenco contemporáneo y defensor de la fusión, amigo tanto de Camarón como de Sonic Youth, se junta con los también granadinos Lagartija Nick para grabar un disco basado en el Poeta en Nueva York de Lorca, y también en las canciones que Cohen había compuesto inspirado también por el poeta del 27. Toma ya. Obra cumbre de la música alternativa española e inspiradora de lo antes mostrado. Ahora ya nadamos en el flamenco.


Veneno – Veneno



¿Pero de dónde salía todo esto de mezclar pop con flamenco? Bien, pues no tenemos que ir otros veinte años atrás, hasta 1977, fecha en la que se publica el álbum epónimo de Veneno, banda formada por Kiko Veneno y los hermanos Amador. Inspirados por el rock anglosajón de los setenta, pero educados en el flamenco, sacan este disco, paradigma de la obra de culto. Fracaso de ventas en su momento, pero considerada como una fuerte influencia años después. En este disco la voz de Kiko Veneno puede no seguir la ortodoxia flamenca, pero las guitarras de los hermanos Amador les delatan. Por cierto, que el productor era un tal Ricardo Pachón.


Lole y Manuel – Nuevo día



2 años antes, en 1975, esta pareja sevillana (y con la producción de nuevo de Pachón) publica un disco que sienta las bases de lo que se llamó Nuevo Flamenco. En aquella época no se hablaba tanto de la música pop, así que las influencias que se identificaron en este disco eran hippies y árabes. Hoy en día ya resulta difícil decir si algunos de los cortes de este disco son flamencos, poperos o lo que sea, pero de lo que ya no hay duda es de que buceamos de lleno en el flamenco.


Camarón de la Isla – La leyenda del tiempo



Pero la cumbre de este viaje llegó en 1979, año en el que Camarón publicó su disco más carismático. Aunque ojo, que aquí no estaba sólo el de San Fernando. También este disco lo produjo Pachón, y contaron con composiciones de Kiko Veneno, con la guitarra de Raimundo Amador, con la de Tomatito, la flauta de Jorge Pardo, se valieron de letras de Lorca... parece que medio mundo flamenco se volcó con Camarón a la hora de producir este disco, cima de la música popular española (al margen de etiquetas) que sólo precisa de una escucha tranquila para poner los bellos de punta. Si había que llegar hasta aquí, el viaje mereció la pena.