... y la última para demostrar que gilipolleces como las anteriores están al alcance de cualquier imbécil con una cámara de fotos
... menos mal que aún me quedan mis Special K. Mi próximo proyecto va tomando forma...
Ninguna alpaca ha sufrido daños durante la realización de este blog.
miércoles, febrero 25, 2009
Un día tonto
... y la última para demostrar que gilipolleces como las anteriores están al alcance de cualquier imbécil con una cámara de fotos
... menos mal que aún me quedan mis Special K. Mi próximo proyecto va tomando forma...
lunes, febrero 23, 2009
Gentlemen, start your engines
Este año se verá si las enseñañzas de Lobato han servido para algo...
Próximamente, las reglas.
Próximamente, las reglas.
viernes, febrero 20, 2009
De ti no me acuerdo
No hace mucho tiempo que en este blog hablé de mi gusto por leer a Loriga, y en especial su novela Tokio ya no nos quiere. Es una de las pocas novelas que releo de vez en cuando, un relato que mezcla ciencia ficción y road movie, y en el que el protagonista vende una droga muy especial. La química que ofrece borra recuerdos. Una mala experiencia, un fin de semana de lluvia, un adulterio sin importancia, un hijo muerto... cada uno quiere olvida algo y cada uno tiene su excusa para hacerlo, él no se entromete; simplemente vende. Otra cosa muy distinta es que a veces la química falle, y uno se olvide de su abuela en lugar de olvidar que una vez tuvo una pierna que ya no está ahí. A partir de ahí la novela va por un camino que si queréis seguir no tenéis más remedio que leerla.
Los adjetivos de ciencia ficción y road movie no son de mi invención, sino que la breve descripción de la contraportada es la que se encarga de colgar estos calificativos, y otros cuantos que aquí no vienen a cuento.
Por otro lado, hace un par de meses, tuve la oportunidad de acercarme al bueno de Ray. Se realizaron una serie de conferencias de escritores en una ciudad dormitorio de Sevilla, y allá que me fui con un ejemplar de su último libro, Ya solo habla de amor, para que me lo dedicara para otra persona. Allí habló ante un limitado aforo compuesto por tres frikis de su obra (inclúyanme), un amante de la obra y vida de Santa Teresa y a la vez detractor de la película del autor, tres enterados que tomaban nota para fardar delante de los amigos o de la iluminada de turno, dos personas de la consejería de cultura que organizaban el evento, y una buena docena de sesentonas ociosas y por supuesto desconocedoras de quién coño tenían delante de sus narices aguileñas y cardados rubios (por dios, dónde las fabrican en serie). Aún y así el bueno de Ray habló con paciencia y esmero de su última novela, y después, cuando se empezaron a suceder las preguntas, descubrió también detalles de la película de Santa Teresa, su otra película La pistola de mi hermano, y sus anteriores novelas Trífero y Lo peor de todo. De Tokio apenas si habló un poco, pero uno que escribe se encontró con sus cuerdas vocales anudadas justo en el momento en que iba a preguntar sobre qué le había inspirado para este relato.
Al finalizar la charla, me acerqué para que me firmara el libro y con voz y gesto temblorosos, logré preguntarle si había leído la noticia que se hace eco del hallazgo de un grupo de investigadores que han conseguido borrar "malos" recuerdos de forma selectiva. Me respondió que sí, y que no le extrañaría que en poco tiempo lo viéramos en las farmacias. "Si es que inventan lo que se propongan" o algo así dijo. Yo sonreí, me di por satisfecho porque no me quedaba otro remedio (la conversación se terminó cuando se acercó una chica micrófono en mano y cámara por detrás para entrevistarlo para una televisión local), y me marché para casa con mi libro firmado y mi semi-fracaso en la conversación.
El artículo, para el que no se lo quiera leer, dice algo así como que la ciencia ha descubierto los recuerdos a largo plazo pueden ser modificados y por lo tanto, eliminados. Se ha desarrollado un fármaco que, ingerido antes de evocar ese recuerdo en concreto, es capaz de eliminarlo. El artículo dice que lo han probado borrando a unos pacientes un recuerdo que les habían creado antes: les mostraron unas fotos de arañas acompañadas de un estímulo doloroso. Suministraron a un grupo placebos y a otro el medicamento en sí, y un día después los que habían tomado el fármaco no se asustaban al ver de nuevo las fotos; recuerdo fuera.
Según la responsable de la investigación, una tal Merel Kindt, "estos hallazgos muestran que podremos desarrollar técnicas capaces de reducir permanentemente miedos como los del estrés postraumático, fobias y otros trastornos de ansiedad". La verdad que así dicho suena muy bonito, pero la primera idea que me vino a la cabeza fue cuán peligroso sería este medicamento en manos de torturadotes, obligando a sus víctimas a olvidar lo ocurrido y borrando así las trazas de su crimen. O peor aún, ¿y si fuera el asesino el que tomara la medicina para olvidar la autoría? ¿Seguiría siendo culpable? Si la enajenación mental transitoria es atenuante, ¿el borrado permanente de memoria lo sería también? A veces me sorprende que los científicos no adviertan los peligros que acarrean sus avances.
Luego me puse a pensar en qué recuerdos borraría de mi vida, que miedos o traumas o pasajes desearía que jamás hubiesen ocurrido. Quizás alguna operación quirúrgica molesta o una enfermedad pesada, algún dolor físico que me produzca escalofríos sólo rememorarlo, un juguete que nunca tuve y deseaba, una chica que me dijo no, un gimnasta húngaro, una discusión con mis padres, algún familiar que ya no está y quizás sería mejor que nunca hubiese estado para así no echarlo tanto en falta, un mal suspenso que me truncaba el verano, o tantos otros fantasmas del pasado que como a Ricardo III, me vienen a buscar en sueños y no me dejan dormir tranquilo y me advierten que la batalla será dura y me maldicen "Mañana en la batalla piensa en mí, y caiga tu espada sin filo: ¡desespera y muere!" Como dijo Marías que dijo Shakespeare.
Pero no me parece justo. No creo que esos recuerdos o traumas merezcan ser olvidados, yo no me merezco eso. Yo soy yo y mis miedos. Se reconoce mejor uno en sus fallos y en sus fracasos y en sus derrotas que en sus victorias o logros. El tenista que llora como un niño chico al perder la final, no se hace campeón al ganar, se hace campeón al perder el miedo a llorar, al perder el miedo a perder y fracasar delante de miles de personas. Aprendí más de un suspenso (mi último examen suspenso) que de cualquier examen que hubiese aprobado antes. Aprendí de la chica que me dijo no, contigo al cine no voy, mucho más que de la chica que aceptó y luego se aburrió, y yo me aburrí, y nunca más supe de ella y nunca más querré saber de ella. Dicen que a los que han perdido una pierna o un brazo, les despierta a media noche el dolor de la extremidad perdida; no les quita el sueño la que mantienen. Y así podría seguir hasta el infinito, si la memoria no me falla.
Termino ya, y sólo me queda desearnos a todos que no llegue el día en que algún antiguo conocido que en su día nos jugó una mala pasada nos reconozca por la calle, nos salude, y por respuesta lo único que obtenga sea "lo siento, de ti no me acuerdo."
Los adjetivos de ciencia ficción y road movie no son de mi invención, sino que la breve descripción de la contraportada es la que se encarga de colgar estos calificativos, y otros cuantos que aquí no vienen a cuento.
Por otro lado, hace un par de meses, tuve la oportunidad de acercarme al bueno de Ray. Se realizaron una serie de conferencias de escritores en una ciudad dormitorio de Sevilla, y allá que me fui con un ejemplar de su último libro, Ya solo habla de amor, para que me lo dedicara para otra persona. Allí habló ante un limitado aforo compuesto por tres frikis de su obra (inclúyanme), un amante de la obra y vida de Santa Teresa y a la vez detractor de la película del autor, tres enterados que tomaban nota para fardar delante de los amigos o de la iluminada de turno, dos personas de la consejería de cultura que organizaban el evento, y una buena docena de sesentonas ociosas y por supuesto desconocedoras de quién coño tenían delante de sus narices aguileñas y cardados rubios (por dios, dónde las fabrican en serie). Aún y así el bueno de Ray habló con paciencia y esmero de su última novela, y después, cuando se empezaron a suceder las preguntas, descubrió también detalles de la película de Santa Teresa, su otra película La pistola de mi hermano, y sus anteriores novelas Trífero y Lo peor de todo. De Tokio apenas si habló un poco, pero uno que escribe se encontró con sus cuerdas vocales anudadas justo en el momento en que iba a preguntar sobre qué le había inspirado para este relato.
Al finalizar la charla, me acerqué para que me firmara el libro y con voz y gesto temblorosos, logré preguntarle si había leído la noticia que se hace eco del hallazgo de un grupo de investigadores que han conseguido borrar "malos" recuerdos de forma selectiva. Me respondió que sí, y que no le extrañaría que en poco tiempo lo viéramos en las farmacias. "Si es que inventan lo que se propongan" o algo así dijo. Yo sonreí, me di por satisfecho porque no me quedaba otro remedio (la conversación se terminó cuando se acercó una chica micrófono en mano y cámara por detrás para entrevistarlo para una televisión local), y me marché para casa con mi libro firmado y mi semi-fracaso en la conversación.
El artículo, para el que no se lo quiera leer, dice algo así como que la ciencia ha descubierto los recuerdos a largo plazo pueden ser modificados y por lo tanto, eliminados. Se ha desarrollado un fármaco que, ingerido antes de evocar ese recuerdo en concreto, es capaz de eliminarlo. El artículo dice que lo han probado borrando a unos pacientes un recuerdo que les habían creado antes: les mostraron unas fotos de arañas acompañadas de un estímulo doloroso. Suministraron a un grupo placebos y a otro el medicamento en sí, y un día después los que habían tomado el fármaco no se asustaban al ver de nuevo las fotos; recuerdo fuera.
Según la responsable de la investigación, una tal Merel Kindt, "estos hallazgos muestran que podremos desarrollar técnicas capaces de reducir permanentemente miedos como los del estrés postraumático, fobias y otros trastornos de ansiedad". La verdad que así dicho suena muy bonito, pero la primera idea que me vino a la cabeza fue cuán peligroso sería este medicamento en manos de torturadotes, obligando a sus víctimas a olvidar lo ocurrido y borrando así las trazas de su crimen. O peor aún, ¿y si fuera el asesino el que tomara la medicina para olvidar la autoría? ¿Seguiría siendo culpable? Si la enajenación mental transitoria es atenuante, ¿el borrado permanente de memoria lo sería también? A veces me sorprende que los científicos no adviertan los peligros que acarrean sus avances.
Luego me puse a pensar en qué recuerdos borraría de mi vida, que miedos o traumas o pasajes desearía que jamás hubiesen ocurrido. Quizás alguna operación quirúrgica molesta o una enfermedad pesada, algún dolor físico que me produzca escalofríos sólo rememorarlo, un juguete que nunca tuve y deseaba, una chica que me dijo no, un gimnasta húngaro, una discusión con mis padres, algún familiar que ya no está y quizás sería mejor que nunca hubiese estado para así no echarlo tanto en falta, un mal suspenso que me truncaba el verano, o tantos otros fantasmas del pasado que como a Ricardo III, me vienen a buscar en sueños y no me dejan dormir tranquilo y me advierten que la batalla será dura y me maldicen "Mañana en la batalla piensa en mí, y caiga tu espada sin filo: ¡desespera y muere!" Como dijo Marías que dijo Shakespeare.
Pero no me parece justo. No creo que esos recuerdos o traumas merezcan ser olvidados, yo no me merezco eso. Yo soy yo y mis miedos. Se reconoce mejor uno en sus fallos y en sus fracasos y en sus derrotas que en sus victorias o logros. El tenista que llora como un niño chico al perder la final, no se hace campeón al ganar, se hace campeón al perder el miedo a llorar, al perder el miedo a perder y fracasar delante de miles de personas. Aprendí más de un suspenso (mi último examen suspenso) que de cualquier examen que hubiese aprobado antes. Aprendí de la chica que me dijo no, contigo al cine no voy, mucho más que de la chica que aceptó y luego se aburrió, y yo me aburrí, y nunca más supe de ella y nunca más querré saber de ella. Dicen que a los que han perdido una pierna o un brazo, les despierta a media noche el dolor de la extremidad perdida; no les quita el sueño la que mantienen. Y así podría seguir hasta el infinito, si la memoria no me falla.
Termino ya, y sólo me queda desearnos a todos que no llegue el día en que algún antiguo conocido que en su día nos jugó una mala pasada nos reconozca por la calle, nos salude, y por respuesta lo único que obtenga sea "lo siento, de ti no me acuerdo."
miércoles, febrero 18, 2009
El FisioMentalista
Gracias ha lo que me ha pasado esta semana he conseguido reunir fuerzas para escribir de nuevo un post...
La cuestión es que hace unas cuatro semanas, después de un entrenamiento volví a casa con el pié hinchado por la planta y la zona de los dedos. Al días siguiente se me había hecho un derrame con bastante mala pinta con lo que fui al hospital por miedo a una rotura. Después de decirme que no me preocupara y que guardando unos cuantos días de reposo se me quitaría, me fue tranquilo para casa.
Esos cuantos días en concreto fueron cuatro, ese fin de semana jugué el partido con unas molestias muy pequeñas y seguí entrenando durante la semana sin más problemas de los habituales. Pero una semana despúes el dolor ha vuelto más intenso que antes pero sin renegrón.
Siempre que he tenido una lesión en los tobillos he ido a un fisio que está en la calle Asturias y en pocas sesiones habitualmente me ha dejado el problema resuelto, con lo que volví a ir. Esta vez al dar la tercera sesión y ver que el problema podría ir para largo no vi otra opción que ir a casa ,encender una vela y ponerme a rezar a la Virgen del Puño que tengo en mi habitación. Esta virgen ,como es buena conmigo me susuro al oido sus palabras de sabiduría diciéndome que el fisio del club es gratis así que no tenía por qué hacer más el primo.
Así que allá fuí, advertido por un compañero de equipo de que no me extrañase mucho, ya que el este fisio era algo "especial".
En esta parte voy a intentar ceñirme lo más a realidad posible, aunque haya fragmentos del relato que parezcan confusos os aseguro que la cosa fue tal que así. (las partes entre paréntesis serán los pensamientos que tuve en ese momento)
Lo primero que noto es que al entrar en la consulta del FisioMentalista suena una agradable melodía china (ñeeeec, primer aviso).
Señgun me tumbo en la camilla y me descalzo lo primero que me dice es que él no es un fisio al uso (ñeeeeeeec, segundo), que va a tratarme el problema de una forma especial. Lo primero que quiere ver son las cosas que favorecen a mi cuerpo y las que le perjudican, y que en eso se basa la Kinesiología. El FisioMentalista pone mucho interés en explicarme que es una técnica que se basa en ver cómo reacciona físicamente el cuerpo ante estímulos y por lo visto eso se refleja en que una parte del cuerpo, derecha o izquierda, se contrae más que la otra cuándo son positivos o negativos. Para demostrármelo me pellizca una mano y me tira de los brazos, el izquierdo parece más corto. Me toca la barriga, me tira de los brazos y vuelven a ser iguales, (WTF?¿?¿, ñec ñec, algo extraño, pero le doy un voto de confianza). Con esto lo que me dice es que así sabe qué cosas me hacen daño y que por lo tanto quiere evitar y qué cosas mi cuerpo acepta y hay que reforzar.
Seguimos con la sesión entre ligerísimos masajes en la zona del dolor, seguidos de tirones de brazos para comprobar el resultado.
Luego, pasamos a una nueva técnica llamada aurículoterapia , osea como la reflexología pero en la oreja (cerebro alerta, pero tambíen voto de confianza). Total que me pone unas bolitas en la oreja y me las masajea de vez en cuando.
Y ya para terminar llegamos al momento cumbre de la sesión las Flores de Bach que básicamente son destilados de flores mezclados con alcohol, dándome de vez en cuando unas gotitas. El fisiomentalista tambíen pone mucho esfuerzo en explicarme que el dolor está causado por tres factores: uno físico que viene de los músculo y los tendones, uno químico que es la hinchazón (eeerrrrr, esto no es también físico?¿?) y otro emocional. El primero se trata con masajes, el segundo con pastillas y el tercero, como no, con las dichosas flores.
Y para demostrarme que esto es así, me cuenta una historia algo larga sobre cómo el cuerpo sabe en todo momento lo que necesita, por eso cuando abrimos la nevera para comer, no siempre cogemos lo mismo, si no, que el cuerpo es consciente de sus necesidades y nos hace escoger aquello que nos hace falta, por esta razón nunca nos falta litio en el cuerpo aunque no sepamos qué alimentos lo tienen (es una pena que no necesitemos tungsteno, porque sabría de sobra que tendría que comer llaves allen gigantes). Es decir el cuerpo aunque parezca que no, es más listo de lo que creeís, con lo que en el sumun de la Ilustración y el razonamiento empírico me pellizca, brazo izquierdo más corto, me pone el puto bote de cristal con la mierda de colonia dentro encima de barriga y los brazos vuelven a estar iguales....
- Ves, tu cuerpo sabe que esto es bueno (ñeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeec, podeis imaginaros que la alarma en mi cabeza suena como una sirena antiniebla de barco)
Al final del todo me da unos pepeles explicándome las técnicas que ha usado y me da un bote con la colonia para que me tome 4 gotas cada 2 horas (ahí tirando la casa por la ventana) dicíendome, que no lo pusiera cerca de aparatos eléctricos ni del móvil..
Aquí ya no lo puede evitar más y me se escapo una pequeña sonrisa ya que me estaba imaginando metiendo el bote en el microondas y el universo colapsando en sí mismo, Gary Larsson le sacaría mucho partido a esto. Pero el FisioMentalisa, muy avispado él, debió intenpretar mi sonrisa como que no había entendido lo que me había dicho, con lo que añadió:
- Si vamos, que no lo pongas cerca de tu cpu, ni ahora cuando lo lleves a casa lo metas en el bosillo del móvil y bueno si puedes evitar que le de la luz del sol mejor.
- (No lo digas, no lo digas, no lo digas, no lo digas,no lo digas) Oye, no me convertiré en un gremlin por tomar esto verdad?, eheheheh (tarde!)
El hecho de que siguiera hablando de sus cosas cómo si yo no hubiera abierto la boca me hizo comprender que el FisioMentalista y yo no tenemos el mismo sentido del humor.
Bueeeeeeno y esa fue mi primera sesión, y digo primera porque mañana tengo la segunda, si hay algo que caracteriza a los seguidores de la fé de la Virgen del Puño son dos cosas:
1- Al tubo de la pasta de dientes siempre se le pude sacar un poco más.
2- Si algo es gratis haz cola el tiempo que sea necesario hasta conseguirlo.
Y como en este caso no tenía que hacer mucha cola, pues ya se sabe.
De todas forma lo primero que hice al llegar a casa fue informarme sobre estas técnicas y bueno, en cuanto a las dos primeras no hay nada conluyente, eso sí, en cuanto a lo de las flores, en infinidad de webs las palabras Bach y placebo están tan cerca que se podría chupar el culo la una a la otra, por lo que son el caso más claro de publicidad engañosa desde que Héctor le dijo a Miguel que si se dejaba barba las mujeres le verían como un hombre más interesante.
Entiendo que esto puede estar bien para problemas psicológicos, por el tema de la autosugestión y eso, pero a mi el pié me duele cada vez que piso, no cuando miro por la ventana, el cielo está gris y me siento feo.
En honor a la verdad tengo que deciros que FisioMentalista puede presumir de la primera parte de su nombre, es decir, al final cogió un libro de anatomía y me explicó dónde me dolía, que tendón tenía tocado y que probablemte me viniera de usa lesión anterior en esa zona, con lo que me dejó más tranquilo.
Por cierto, se me olvidaba contaros que, por supuesto, mientras el FisioMentalista y yo hablábamos me puso unos vendajes elásticos de coloritos y me dijo que en 10 días no entrenase.
Conclusión de todo, vendaje y reposo, y es que aunque la mona se vista de seda....
PD: Hoy NO me duele menos que ayer!
Peridis
En estos tiempos de prensa mediatizada y parcial, que barre siempre para los intereses del partido o la empresa a la que quiera defender, y que la objetividad brilla por su ausencia, se agradecen personas así.
La habilidad de este hombre es envidiable; con trazos simples, casi infantiles, y caricaturas de un solo trazo, Peridis retrata la realidad con matices que otros periodistas escritores no son capaces ni de captar. Ahí quedan esos populares con paraguas para soportar el chaparrón, Rajoy escondido en el agujero y la Cospedal Picassiana; Zapatero subido al gobierno (aunque últimamente lo retrata atado a él, preso de la crisis); o incluso ese Fraga incombustible que siempre asoma. Menuda estampa de caza.
Eso sí, manda huevos que la mejor manera de comprender la actualidad política sea a través de una tira cómica.
¡Gracias Peridis!
La habilidad de este hombre es envidiable; con trazos simples, casi infantiles, y caricaturas de un solo trazo, Peridis retrata la realidad con matices que otros periodistas escritores no son capaces ni de captar. Ahí quedan esos populares con paraguas para soportar el chaparrón, Rajoy escondido en el agujero y la Cospedal Picassiana; Zapatero subido al gobierno (aunque últimamente lo retrata atado a él, preso de la crisis); o incluso ese Fraga incombustible que siempre asoma. Menuda estampa de caza.
Eso sí, manda huevos que la mejor manera de comprender la actualidad política sea a través de una tira cómica.
¡Gracias Peridis!
martes, febrero 10, 2009
Esto empieza...
Estamos a mediados de Febrero y ya quedan apenas seis semanas para que comience otra temporada de F1. Las expectaciones son enormes, más que otras temporadas si cabe, dada la gran cantidad de cambios que han sido introducidos en la reglamentación.
Slicks, aerodinámica, motores más duraderos, nuevas reglas para el safety car (por fin han quitado lo de impedir la entrada durante un tiempo), kers, nueva cadena de TV, mismo calvo (pero uno menos), nuevos circuitos, y el coche más feo que podamos imaginar.
Que conste que a mí los coches de este año no me parecen tan feos como se dice por ahí, simplemente creo que nos costará un poco acostumbrarnos a los cambios aerodinámicos. Eso sí, lo que no se puede entender, es cómo se le puede ocurrir a nadie pintar un coche tan feo. Blanco, amarillo y naranja es una combinación de colores que ni la esposa de PJ se atrevería a elegir. Además, el cambio de alerón delantero que han tenido que hacer los franceses por no pasar los tests de la FIA (el otro era mucho más estilizado) hace que los renault, por el momento, se estén peleando por no ser los últimos de los diversos tests invernales. Pintan bastos por ahora para Alonso; a ver qué es capaz de hacer con este coche que Niki Lauda a apodado "la cosechadora".
En cuanto a los demás cambios, me gustaría comentar un poco el de los alerones, el que mejor entiendo. Los coches de los últimos años con su aerodinámica diseñada por ordenador, tenían una característica particular: el flujo de aire que dejaban tras de sí era "sucio" o mejor dicho, muy turbulento. Este flujo de aire se oponía al vacío de aire que se produce en la estela de un cuerpo en movimiento, el que permite acercarse por detrás a él con menos oposición, eso que en F1 se llama rebufo. En resumen, los coches de los últimos años impedían que se cogieran esos rebufos, y por lo tanto los adelantamientos se convertían en maniobras imposibles.
Este año han tratado de poner remedio a esto restringiendo la aerodinámica del alerón trasero (más alto y estrecho) y prohibiendo todos los pods y spoilers laterales. Esto tiene un contrapunto, y es que tanta merma en la aerodinámica causa una pérdida de "drag" o agarre del coche; en otras palabras, lo hace incontrolable. Y a esto último se debe que hayan aumentado tanto el alerón delantero, alcanzando esas dimensiones de parachoques de cochecito de feria. Y como colofón, todos estos cambios implican un cambio radical en los reglajes del coche, lo cual beneficia finalmente al espectáculo (a nosotros).
Los slicks (ruedas lisas) son otro de los cambios para este año, y se explican más fácilmente que el anterior: al no tener los surcos, el agarre de las ruedas y la transmisión de potencia será mayor, pero el degradado será mucho más importante (dicho en plata: a ver cuántas veces nos va a pinchar Hamilton por carrera).
Y el otro cambio mayor es el consabido KERS. De éste os puedo contar un montón de milongas, pero no serían más que meros copy/paste de otras páginas. Hasta donde alcanza mi interés por la lectura de prensa especializada y mi capacidad de comprensión, he entendido que se trata de un dispositivo que aprovecha la energía perdida durante la frenada, bien en forma de inercia o bien en forma de calor. Valiéndose de unos acumuladores, el piloto podrá usar ese extra de energía para incrementar su potencia unos cuantos caballos durante unos seis segundos en el momento que él elija de la carrera, para un adelantamiento o para evitarlo, se entiende. Parece ser que existen dos tipos disintos de kers, el mecánico y el eléctrico, y su desarrollo es tan precario que sólo BMW lo montará desde la primera carrera. Además, sus costes son tan altos que Ferrari, Renault y Red Bull se lo van a comprar a la misma empresa, Magneti Marelli. Si funciona bien, probablemente veremos como BMW empieza barriendo hasta que los demás se pongan al día. En caso contrario, tampoco le ocurrirá nada desastroso a la escudería bávara.
Por supuesto que todo lo que os he explicado podría ser una mentira absoluta, y hacéis bien en sospechar que mis razonamientos pseudo-científicos no serían avalados ni por Dan Brown. Es por esto que os dejo colgado un vídeo que quizás ya hayáis visto, pero que mola un montón. Red Bull no ganará el mundial, eso está claro, pero tiene el mejor departamento de marketing de la parrilla (y al piloto con mejor proyección también).
¡Págulu yo, ho! del previo de temporada: Kubica y BMW triunfan.
Slicks, aerodinámica, motores más duraderos, nuevas reglas para el safety car (por fin han quitado lo de impedir la entrada durante un tiempo), kers, nueva cadena de TV, mismo calvo (pero uno menos), nuevos circuitos, y el coche más feo que podamos imaginar.
Que conste que a mí los coches de este año no me parecen tan feos como se dice por ahí, simplemente creo que nos costará un poco acostumbrarnos a los cambios aerodinámicos. Eso sí, lo que no se puede entender, es cómo se le puede ocurrir a nadie pintar un coche tan feo. Blanco, amarillo y naranja es una combinación de colores que ni la esposa de PJ se atrevería a elegir. Además, el cambio de alerón delantero que han tenido que hacer los franceses por no pasar los tests de la FIA (el otro era mucho más estilizado) hace que los renault, por el momento, se estén peleando por no ser los últimos de los diversos tests invernales. Pintan bastos por ahora para Alonso; a ver qué es capaz de hacer con este coche que Niki Lauda a apodado "la cosechadora".
En cuanto a los demás cambios, me gustaría comentar un poco el de los alerones, el que mejor entiendo. Los coches de los últimos años con su aerodinámica diseñada por ordenador, tenían una característica particular: el flujo de aire que dejaban tras de sí era "sucio" o mejor dicho, muy turbulento. Este flujo de aire se oponía al vacío de aire que se produce en la estela de un cuerpo en movimiento, el que permite acercarse por detrás a él con menos oposición, eso que en F1 se llama rebufo. En resumen, los coches de los últimos años impedían que se cogieran esos rebufos, y por lo tanto los adelantamientos se convertían en maniobras imposibles.
Este año han tratado de poner remedio a esto restringiendo la aerodinámica del alerón trasero (más alto y estrecho) y prohibiendo todos los pods y spoilers laterales. Esto tiene un contrapunto, y es que tanta merma en la aerodinámica causa una pérdida de "drag" o agarre del coche; en otras palabras, lo hace incontrolable. Y a esto último se debe que hayan aumentado tanto el alerón delantero, alcanzando esas dimensiones de parachoques de cochecito de feria. Y como colofón, todos estos cambios implican un cambio radical en los reglajes del coche, lo cual beneficia finalmente al espectáculo (a nosotros).
Los slicks (ruedas lisas) son otro de los cambios para este año, y se explican más fácilmente que el anterior: al no tener los surcos, el agarre de las ruedas y la transmisión de potencia será mayor, pero el degradado será mucho más importante (dicho en plata: a ver cuántas veces nos va a pinchar Hamilton por carrera).
Y el otro cambio mayor es el consabido KERS. De éste os puedo contar un montón de milongas, pero no serían más que meros copy/paste de otras páginas. Hasta donde alcanza mi interés por la lectura de prensa especializada y mi capacidad de comprensión, he entendido que se trata de un dispositivo que aprovecha la energía perdida durante la frenada, bien en forma de inercia o bien en forma de calor. Valiéndose de unos acumuladores, el piloto podrá usar ese extra de energía para incrementar su potencia unos cuantos caballos durante unos seis segundos en el momento que él elija de la carrera, para un adelantamiento o para evitarlo, se entiende. Parece ser que existen dos tipos disintos de kers, el mecánico y el eléctrico, y su desarrollo es tan precario que sólo BMW lo montará desde la primera carrera. Además, sus costes son tan altos que Ferrari, Renault y Red Bull se lo van a comprar a la misma empresa, Magneti Marelli. Si funciona bien, probablemente veremos como BMW empieza barriendo hasta que los demás se pongan al día. En caso contrario, tampoco le ocurrirá nada desastroso a la escudería bávara.
Por supuesto que todo lo que os he explicado podría ser una mentira absoluta, y hacéis bien en sospechar que mis razonamientos pseudo-científicos no serían avalados ni por Dan Brown. Es por esto que os dejo colgado un vídeo que quizás ya hayáis visto, pero que mola un montón. Red Bull no ganará el mundial, eso está claro, pero tiene el mejor departamento de marketing de la parrilla (y al piloto con mejor proyección también).
¡Págulu yo, ho! del previo de temporada: Kubica y BMW triunfan.
jueves, febrero 05, 2009
Levantino
Discutía hace unos días con una buena amiga de mi compañera de piso sobre un tema que no por haberlo tratado ya veces deja de fomentar discusiones y malentendidos por todas partes. Mi posición respecto al tema en cuestión es conocida por todos vosotros, y por ello al escribir este texto lo único que haré será repetirme (una vez más), pero la idea lleva rondándome la cabeza casi una semana ya y necesito darle salida.
El único rasgo de la chica que pueda interesar para este relato es que es mallorquina de nacimiento, y a pesar de haber vivido algunos años fuera de la isla, en ella no han desaparecido las marcas de su tierra; recuerda con emoción sus años en la península pero pertenece a la isla.
Centrándome en el tema, decir que estábamos hablando (como no) de nacionalismo y más concretamente sobre el hecho de que su sistema educativo (el de Baleares) les enseña catalán, y para aprobarlo han de pasar un examen oral en el que no se les permite emplear su acento mallorquín, por considerarlo contrario a la norma, la catalana. Me mantuve callado (varias personas debatían) hasta que no pude reprimirme más y afirmé: "el único problema que tenéis es que los políticos utilizan vuestras identidades culturales en beneficio propio y en contra vuestra, llevándoos al extremo de considerar que vuestro acento es incorrecto." Ella por su parte ni me escuchó ni me quiso comprender, ya que protestó indignada alegando que nosotros (los españoles) siempre decimos lo mismo, y que por qué tenía que decir yo que tenían un problema por hablar catalán. Afortunadamente no sólo yo salí en mi defensa, sino que mi compañera de piso acudió en mi ayuda con prontitud: "¡¡¡no ha (he) dicho eso!!!", y por supuesto yo (como siempre) me calenté y me excedí al continuar: "Si no quieres escuchar no escuches, pero no pongas en mi boca lo que no he dicho. Si no quieres hablar del tema, pues sigue confundida como estás y todos contentos" acompañándome, como no, de gestos elocuentes de mis brazos.
Habría que añadir como explicación, que ambos habíamos bebido lo suficiente para que nuestro vocabulario y nuestros gestos no estuvieran limitados por nuestra cordura, y que probablemente (seguramente) las palabras aquí impresas no responden literalmente a lo dicho, si bien tampoco difieren en exceso. Obviando quién estaba más cerca de la verdad y que yo soy incapaz de debatir sin que la sangre me hierva, aquí quisiera limitarme a exponer la idea que latía en mi cabeza mientras mi boca tan solo fue capaz de atacar y herir sentimientos ajenos.
No pocas veces he dicho que me siento orgulloso de la diversidad cultural de España, y cómo distintas culturas han convivido durante siglos sin canibalizarse (que no sin mezclarse). Es más, no tengo ninguna duda de que ahí radica la mayor riqueza de España, uno de los estados de la unión europea (así, a bote pronto y sin pensar en el resto) que más lenguas oficiales tiene.
Tampoco me he quedado corto al repetir a quien me haya querido escuchar, que aborrezco profundamente el uso político que los partidos hacen de estos rasgos culturales, y principalmente del idioma y la bandera. Personalmente, pienso que para lo único que sirven las banderas es para que los niños aprendan los colores. Entiendo (entendemos) que TODOS los partidos políticos españoles han jugado con ellas, y con los idiomas, y con los himnos, y con los bailes, y con lo que sea para obtener unos votos que no han sabido ganar explicando políticas económicas y sociales que probablemente, no tienen. Por ahí iba mi cabeza cuando ya protestaban contra mis palabras.
En el caso del Levante español, resulta curioso que los idiomas de cada región se llamen como las mismas: catalán, valenciano y mallorquín. En este punto he de añadir que desconozco absolutamente las diferencias o similitudes entre las tres variantes. No sé si son tres idiomas distintos o tres hablas de un mismo idioma, y aunque sospecho que los tiros van por lo segundo, no necesito esta respuesta para continuar con mi discurso. ¿Cómo pueden decirle las autoridades educativas baleares a una persona que habla mallorquín de nacimiento, que su pronunciación no es la adecuada y es más, es incorrecta? ¿Acaso alguno de nosotros se imagina suspendiendo un examen de lengua castellana por abusar de la melodía que le imprime a las oraciones el habla asturiana? Recalco que no estamos hablando de laísmos, o de incorrectos usos de los tiempos verbales, o de acabar todas las frases con un "cagun mi mantu oh" a la mallorquina, sino simplemente de fonética. A este nivel, el castellano de un sevillano es tan válido como el de un chaval de la pola, y a la RAE me remito. Que la administración te diga que tu pronunciación (y hablamos no de la de una persona, sino de la de una comunidad) es incorrecta porque no se corresponde con la que se habla en otra región (mar de por medio) es un disparate total.
Así que aprovecho este texto para lanzar una sugerencia que bien vendría a los estamentos administrativos de las tres CCAA que comparten lengua en el levante español: cámbienle el nombre a su lengua. No pierdan el tiempo discutiendo sobre si el valenciano es igual al catalán, solo que con algunas variaciones; ni tampoco con el debate sobre las diferencias entre el mallorquín y el catalán del sur de Tarragona; separar idiomas que son compatibles, simplemente porque el nombre que se le da en cada región hace mención a la misma (lo que causa el desprecio de esa lengua en las regiones restantes) resulta infantil. Así pues, propongo borrar los términos Catalán, Mallorquín y Valenciano y adoptar uno nuevo, diferente y unificador: el Levantino.
¡Se acabarán los problemas! Ya no se quejarán los valencianos por hablar catalán, ni los alicantinos por hablar valenciano, ni los ibicencos por hablar mallorquín; el nombre del idioma (qué disparate) ya no será una barrera, y pasaría de marcar fronteras a unir a tres CCAA en una lengua común. Y así daríamos un paso más hacia la separación de la variedad cultural española y la política, que uno se va haciendo mayor y empieza a impacientarse por la nula evolución de la sociedad.
El único rasgo de la chica que pueda interesar para este relato es que es mallorquina de nacimiento, y a pesar de haber vivido algunos años fuera de la isla, en ella no han desaparecido las marcas de su tierra; recuerda con emoción sus años en la península pero pertenece a la isla.
Centrándome en el tema, decir que estábamos hablando (como no) de nacionalismo y más concretamente sobre el hecho de que su sistema educativo (el de Baleares) les enseña catalán, y para aprobarlo han de pasar un examen oral en el que no se les permite emplear su acento mallorquín, por considerarlo contrario a la norma, la catalana. Me mantuve callado (varias personas debatían) hasta que no pude reprimirme más y afirmé: "el único problema que tenéis es que los políticos utilizan vuestras identidades culturales en beneficio propio y en contra vuestra, llevándoos al extremo de considerar que vuestro acento es incorrecto." Ella por su parte ni me escuchó ni me quiso comprender, ya que protestó indignada alegando que nosotros (los españoles) siempre decimos lo mismo, y que por qué tenía que decir yo que tenían un problema por hablar catalán. Afortunadamente no sólo yo salí en mi defensa, sino que mi compañera de piso acudió en mi ayuda con prontitud: "¡¡¡no ha (he) dicho eso!!!", y por supuesto yo (como siempre) me calenté y me excedí al continuar: "Si no quieres escuchar no escuches, pero no pongas en mi boca lo que no he dicho. Si no quieres hablar del tema, pues sigue confundida como estás y todos contentos" acompañándome, como no, de gestos elocuentes de mis brazos.
Habría que añadir como explicación, que ambos habíamos bebido lo suficiente para que nuestro vocabulario y nuestros gestos no estuvieran limitados por nuestra cordura, y que probablemente (seguramente) las palabras aquí impresas no responden literalmente a lo dicho, si bien tampoco difieren en exceso. Obviando quién estaba más cerca de la verdad y que yo soy incapaz de debatir sin que la sangre me hierva, aquí quisiera limitarme a exponer la idea que latía en mi cabeza mientras mi boca tan solo fue capaz de atacar y herir sentimientos ajenos.
No pocas veces he dicho que me siento orgulloso de la diversidad cultural de España, y cómo distintas culturas han convivido durante siglos sin canibalizarse (que no sin mezclarse). Es más, no tengo ninguna duda de que ahí radica la mayor riqueza de España, uno de los estados de la unión europea (así, a bote pronto y sin pensar en el resto) que más lenguas oficiales tiene.
Tampoco me he quedado corto al repetir a quien me haya querido escuchar, que aborrezco profundamente el uso político que los partidos hacen de estos rasgos culturales, y principalmente del idioma y la bandera. Personalmente, pienso que para lo único que sirven las banderas es para que los niños aprendan los colores. Entiendo (entendemos) que TODOS los partidos políticos españoles han jugado con ellas, y con los idiomas, y con los himnos, y con los bailes, y con lo que sea para obtener unos votos que no han sabido ganar explicando políticas económicas y sociales que probablemente, no tienen. Por ahí iba mi cabeza cuando ya protestaban contra mis palabras.
En el caso del Levante español, resulta curioso que los idiomas de cada región se llamen como las mismas: catalán, valenciano y mallorquín. En este punto he de añadir que desconozco absolutamente las diferencias o similitudes entre las tres variantes. No sé si son tres idiomas distintos o tres hablas de un mismo idioma, y aunque sospecho que los tiros van por lo segundo, no necesito esta respuesta para continuar con mi discurso. ¿Cómo pueden decirle las autoridades educativas baleares a una persona que habla mallorquín de nacimiento, que su pronunciación no es la adecuada y es más, es incorrecta? ¿Acaso alguno de nosotros se imagina suspendiendo un examen de lengua castellana por abusar de la melodía que le imprime a las oraciones el habla asturiana? Recalco que no estamos hablando de laísmos, o de incorrectos usos de los tiempos verbales, o de acabar todas las frases con un "cagun mi mantu oh" a la mallorquina, sino simplemente de fonética. A este nivel, el castellano de un sevillano es tan válido como el de un chaval de la pola, y a la RAE me remito. Que la administración te diga que tu pronunciación (y hablamos no de la de una persona, sino de la de una comunidad) es incorrecta porque no se corresponde con la que se habla en otra región (mar de por medio) es un disparate total.
Así que aprovecho este texto para lanzar una sugerencia que bien vendría a los estamentos administrativos de las tres CCAA que comparten lengua en el levante español: cámbienle el nombre a su lengua. No pierdan el tiempo discutiendo sobre si el valenciano es igual al catalán, solo que con algunas variaciones; ni tampoco con el debate sobre las diferencias entre el mallorquín y el catalán del sur de Tarragona; separar idiomas que son compatibles, simplemente porque el nombre que se le da en cada región hace mención a la misma (lo que causa el desprecio de esa lengua en las regiones restantes) resulta infantil. Así pues, propongo borrar los términos Catalán, Mallorquín y Valenciano y adoptar uno nuevo, diferente y unificador: el Levantino.
¡Se acabarán los problemas! Ya no se quejarán los valencianos por hablar catalán, ni los alicantinos por hablar valenciano, ni los ibicencos por hablar mallorquín; el nombre del idioma (qué disparate) ya no será una barrera, y pasaría de marcar fronteras a unir a tres CCAA en una lengua común. Y así daríamos un paso más hacia la separación de la variedad cultural española y la política, que uno se va haciendo mayor y empieza a impacientarse por la nula evolución de la sociedad.
domingo, febrero 01, 2009
Sr. Chinarro (en honor a Miñññ)
Ya que Mitrulk comenta que le ha encantado el último disco de Sr. Chinarro, aprovecho para hablar un poco sobre el músico andaluz. Ya dije que musicalmente lo había descubierto este año a través de su último disco, Ronroneando, y aunque ya lo colgué en un post anterior, aquí lo vuelvo a dejar.
A mí me sorprendió mucho (y gratamente) escuchar su música alegre y folclórica, pero este disco no ha supuesto ningún giro en la carrera de Antonio Luque, el hombre que se esconde detrás de Chinarro, sino que más bien continúa la línea que abrieron otros dos.
En 2005 y tras llevar doce años editando con Acuarela, se fue al sello que fundó J de Los Planetas, El Ejército Rojo, para grabar un disco que marcaría un antes y un después en su carrera, El Fuego Amigo.
Sus discos anteriores habían sido etiquetados como oscuros, íntimos, difíles de escuchar, y aunque la crítica siempre lo ha tratado bien, no despertó especial interés ni entre los miembros de este contubernio, ni entre el público "alternativo" de este país. Ser el "alternativo" de los "alternativos" te deja demasiado al márgen.
Pero El fuego amigo sorprendió tanto por una música influenciada por el folclore andaluz como por unas letras mucho más positivas y alegres, que en anteriores álbumes, marcadas por un tono costumbrista y cotidiano. Entre tanto complejo de rock star que campa por ahí se agradece mucho alguien que cante sobre cosas que realmente le importen, y huya de poses y mirada de foyador sobre el escenario. Un año después publicó El Mundo Según, que seguía la estela marcada por el anterior disco.
De los tres discos aquí mencionados, es sin duda mi favorito. "Esplendor en la hierba", "Gitana" o "El lejano oeste" son auténticos temazos, y aunque los tres álbumes caminan muy juntos, éste destaca especialmente.
Más allá de la música del sr.chinarro, está la persona de Antonio Luque, todo un icono del indie nacional a su manera. Se aleja bastante del perfil de artista verdadero con ray ban de espejo, chupa de cuero, mirada al infinito y pose estudiada. De hecho, muchas veces le han criticado por tener una actitud radicalmente opuesta al estereotipo de músico, y han llegado a decir que sale al escenario "vestido de funcionario". Os preguntaréis qué coño le debe importar a la gente las pintas que lleve, pero aún así parece que los modernos seguimos queriendo que se suba al escenario alguien con pinta de "soy mejor que vosotros, afrontadlo". Aquí os dejo una entrevista en la que habla de sus intereses personales y de la música que hace, y en la que comenta lo de las pintas de funcionario.
Y en cuanto a sus directos, parece ser que durante la década de los noventa eran bastante caóticos, ya que cuando no se presentaba sin instrumentos o sin músicos se le olvidaban las letras en el escenario, pero se dice que a partir del giro musical que dio en 2005, los conciertos mejoraron también. Yo no lo he visto interpretando sus canciones, pero en un concierto de Germán Coppini (No mires a los ojos de la gente...) le dejaron subir al escenario a cantar una canción, y llevaba tal pedo que a lo único que se dedicó fue a bailar por el escenario agitando su cubata y poniendo al batería perdido. Para recordar.
A mí me sorprendió mucho (y gratamente) escuchar su música alegre y folclórica, pero este disco no ha supuesto ningún giro en la carrera de Antonio Luque, el hombre que se esconde detrás de Chinarro, sino que más bien continúa la línea que abrieron otros dos.
En 2005 y tras llevar doce años editando con Acuarela, se fue al sello que fundó J de Los Planetas, El Ejército Rojo, para grabar un disco que marcaría un antes y un después en su carrera, El Fuego Amigo.
Sus discos anteriores habían sido etiquetados como oscuros, íntimos, difíles de escuchar, y aunque la crítica siempre lo ha tratado bien, no despertó especial interés ni entre los miembros de este contubernio, ni entre el público "alternativo" de este país. Ser el "alternativo" de los "alternativos" te deja demasiado al márgen.
Pero El fuego amigo sorprendió tanto por una música influenciada por el folclore andaluz como por unas letras mucho más positivas y alegres, que en anteriores álbumes, marcadas por un tono costumbrista y cotidiano. Entre tanto complejo de rock star que campa por ahí se agradece mucho alguien que cante sobre cosas que realmente le importen, y huya de poses y mirada de foyador sobre el escenario. Un año después publicó El Mundo Según, que seguía la estela marcada por el anterior disco.
De los tres discos aquí mencionados, es sin duda mi favorito. "Esplendor en la hierba", "Gitana" o "El lejano oeste" son auténticos temazos, y aunque los tres álbumes caminan muy juntos, éste destaca especialmente.
Más allá de la música del sr.chinarro, está la persona de Antonio Luque, todo un icono del indie nacional a su manera. Se aleja bastante del perfil de artista verdadero con ray ban de espejo, chupa de cuero, mirada al infinito y pose estudiada. De hecho, muchas veces le han criticado por tener una actitud radicalmente opuesta al estereotipo de músico, y han llegado a decir que sale al escenario "vestido de funcionario". Os preguntaréis qué coño le debe importar a la gente las pintas que lleve, pero aún así parece que los modernos seguimos queriendo que se suba al escenario alguien con pinta de "soy mejor que vosotros, afrontadlo". Aquí os dejo una entrevista en la que habla de sus intereses personales y de la música que hace, y en la que comenta lo de las pintas de funcionario.
Y en cuanto a sus directos, parece ser que durante la década de los noventa eran bastante caóticos, ya que cuando no se presentaba sin instrumentos o sin músicos se le olvidaban las letras en el escenario, pero se dice que a partir del giro musical que dio en 2005, los conciertos mejoraron también. Yo no lo he visto interpretando sus canciones, pero en un concierto de Germán Coppini (No mires a los ojos de la gente...) le dejaron subir al escenario a cantar una canción, y llevaba tal pedo que a lo único que se dedicó fue a bailar por el escenario agitando su cubata y poniendo al batería perdido. Para recordar.
jueves, enero 29, 2009
domingo, enero 25, 2009
Tal vez tener un novio vampiro no fuera tan buena idea
"Que levante la mano la que no haya pensado eso alguna vez en su vida", debió decirse a sí mismo Alan Ball mientras, con una sonrisa en la cara, ojeaba un libro llamado "Dead until dark" en un aeropuerto americano. Una frase como esa en la portada de un libro escrito por Charlaine Harris, una escritora de novelas de misterio de segunda línea (al menos durante bastantes años), provocaría en la mayor parte de las personas una sonrisa y la inmediata devolución del libro a la estantería. Sin embargo, las personas creativas como el señor Ball (creador de A dos metros bajo tierra) tienen la cualidad de convertir en oro casi todo lo que tocan, así que el asunto pasó de lo que en manos de cualquiera de nosotros hubiese sido una mera anécdota para escribir en un blog a lo que pronto será una serie de culto. Su nombre: Trueblood.
En un pequeño pueblo al norte de Louisiana, un grupo de sureños ven perturba
da la paz en su pequeño pueblo por la llegada de un vampiro, Bill Compton (vaya nombre para un vampiro, os diréis). Mientras, la American Vampire League prosigue su cruzada en favor de la integración de ésta "variante humana" luchando contra la discriminación (que ya está penada en algunos estados, como el mismo Louisiana). El asunto merece más explicación, de acuerdo: el descubrimiento en Japón de una sangre sintética (llamada, claro está, Trueblood) que se comienza a vender en los bares cual Voll-Damm en la xarana, hace que los vampiros ya no tengan la necesidad de cazar humanos para alimentarse y puedan "salir del ataud".
Los personajes: Bill Compton, el vampiro guaperas que lucha contra sus instintos salvajes; Sookie Stackhouse, una camarera telépata destinada a vivir más aventuras que las que le reservaba un pueblo sureño de mala muerte; su hermano Jason, un atractivo jovenzuelo al que le encanta el sexo, las drogas y por supuesto combinar ambas cosas; Tara Thornton, la amiga negra de Sookie que tiene que lidiar con su madre alcohólica, además de con ser negra y de clase social baja en un sitio en el para muchos la Confederación debió ganar la guerra de Secesión; Sam Merlotte, el dueño del bar en el que trabaja Sookie, que parece un tipo normal (pero no lo es); y por establecer una línea entre personajes principales y secundarios terminaría con Lafayette Reynolds, un cocinero negro y homosexual (toma ya) con una personalidad (y supongo que algunas otras cosas) arrolladora.
Con estos ingredientes Alan Ball ha cocinado una serie en la que se trata el racismo, la discriminación, la integración, el miedo a lo desconocido, la hipocresía, en resumen, una visión de la sociedad americana en el Deep South digna de ver. Y sí, todo eso condimentado con vampiros, poderes sobrenaturales e historias de trágicas muertes y vidas truncadas. Aunque mucha gente se queja de que la serie es "morbosa y vulgar" en comparación con los libros (y no les falta razón pero eso es un punto a favor y no en contra en este caso), sin haber leído éstos ni tener intención de hacerlo me da la sensación de que los lectores esperaban una especie de Crepúsculo. Pero basta con ver la canción de presentación (Bad Things, de Jace Everett) para desechar por completo esa idea.
Reclamo para los más frikis: Sookie Stackhouse es Anna Paquin, la mi
smísima pícara.
Por cierto, gracias por los últimos post musicales, me han servido para actualizar el repertorio. De momento me estoy centrando en los productos nacionales, por hacer caso al ministro Sebastián. Eso sí, mi valoración es mucho más simple que las vuestras: el disco del Sr. Chinarro me encanta, el de Raemon me gusta, el de vetusta morla tengo ganas de oirlo y el resto bueno ya os imaginais lo que me parecen. Por aportar algo en este sentido os diré que podéis probar con Marco Fernández, bastante movidito y más de mi estilo (aunque no sé si del vuestro).
Ale, a cuidarse.
En un pequeño pueblo al norte de Louisiana, un grupo de sureños ven perturba
da la paz en su pequeño pueblo por la llegada de un vampiro, Bill Compton (vaya nombre para un vampiro, os diréis). Mientras, la American Vampire League prosigue su cruzada en favor de la integración de ésta "variante humana" luchando contra la discriminación (que ya está penada en algunos estados, como el mismo Louisiana). El asunto merece más explicación, de acuerdo: el descubrimiento en Japón de una sangre sintética (llamada, claro está, Trueblood) que se comienza a vender en los bares cual Voll-Damm en la xarana, hace que los vampiros ya no tengan la necesidad de cazar humanos para alimentarse y puedan "salir del ataud".Los personajes: Bill Compton, el vampiro guaperas que lucha contra sus instintos salvajes; Sookie Stackhouse, una camarera telépata destinada a vivir más aventuras que las que le reservaba un pueblo sureño de mala muerte; su hermano Jason, un atractivo jovenzuelo al que le encanta el sexo, las drogas y por supuesto combinar ambas cosas; Tara Thornton, la amiga negra de Sookie que tiene que lidiar con su madre alcohólica, además de con ser negra y de clase social baja en un sitio en el para muchos la Confederación debió ganar la guerra de Secesión; Sam Merlotte, el dueño del bar en el que trabaja Sookie, que parece un tipo normal (pero no lo es); y por establecer una línea entre personajes principales y secundarios terminaría con Lafayette Reynolds, un cocinero negro y homosexual (toma ya) con una personalidad (y supongo que algunas otras cosas) arrolladora.
Con estos ingredientes Alan Ball ha cocinado una serie en la que se trata el racismo, la discriminación, la integración, el miedo a lo desconocido, la hipocresía, en resumen, una visión de la sociedad americana en el Deep South digna de ver. Y sí, todo eso condimentado con vampiros, poderes sobrenaturales e historias de trágicas muertes y vidas truncadas. Aunque mucha gente se queja de que la serie es "morbosa y vulgar" en comparación con los libros (y no les falta razón pero eso es un punto a favor y no en contra en este caso), sin haber leído éstos ni tener intención de hacerlo me da la sensación de que los lectores esperaban una especie de Crepúsculo. Pero basta con ver la canción de presentación (Bad Things, de Jace Everett) para desechar por completo esa idea.
Reclamo para los más frikis: Sookie Stackhouse es Anna Paquin, la mi
smísima pícara.Por cierto, gracias por los últimos post musicales, me han servido para actualizar el repertorio. De momento me estoy centrando en los productos nacionales, por hacer caso al ministro Sebastián. Eso sí, mi valoración es mucho más simple que las vuestras: el disco del Sr. Chinarro me encanta, el de Raemon me gusta, el de vetusta morla tengo ganas de oirlo y el resto bueno ya os imaginais lo que me parecen. Por aportar algo en este sentido os diré que podéis probar con Marco Fernández, bastante movidito y más de mi estilo (aunque no sé si del vuestro).
Ale, a cuidarse.
Obama por la Paz Mundial
Ya está el hijo de la Globalización en su trono. Por fin los ciudadanos americanos y los del resto del mundo podemos dormir tranquilos, Obama ha llegado para que todos respiremos aliviados y dejemos de roncar por las noches. El tema de Israel y Palestina le estaba esperando, el nuevo tratado sobre medio ambiente que reemplace al protocolo de Kyoto aguarda a que él pronuncie sus primeras palabras, la paz mundial pende de un hilo que solo él agarra, y ha entrado por la puerta grande como las masas pedían: cerrando Guantánamo y avisando de una retirada progresiva de Irak (por cierto, dónde están ahora los miles de bocachanclas españoles que pusieron a parir a Zapatero en su día).
Cualquier líder mundial es capaz de lo que sea con tal de conseguir entrevistarse con él; Sarkozy, Merkel, Brown (a nosotros creo que sólo nos toca una entrevista con el vicepresidente Biden), todos quieren ir a saludar al niño que ha nacido ya, y en lugar oro incienso y mirra le llevan juguetes rotos para que los repare. Paro, crisis financiera, banqueros corruptos, CO2, y países de Oriente Medio arrasados por sus predecesores. No os preocupéis que él lo va a solucionar todo. Por un lado tanto mesianismo me rechina, y por otro me ha costado, pero por fin he comprendido jugada de ajedrez de los EEUU.
El anterior Gobierno norteamericano ha supuesto una vergüenza para el mundo, y el respeto que se tenía por los EEUU caía en picado. Mientras ellos montaban guerras donde hiciera falta y especialmente donde hubiera petróleo, y mientras se lavaban las manos ante la desmesura de los Israelíes frente a los civiles palestinos, el sentimiento anti-americano ha crecido sin parar estos últimos años. Europa reprochaba al Reino Unido que mirara siempre hacia el oeste, y uno buscaba mentalmente la manera de generar un nuevo orden mundial que quitara peso a los de siempre. Hasta que llegó él.
El mundo ha cambiado la idea de "basta ya de control americano" por la de "démosle una oportunidad a Obama", como si estuviéramos hablando de algo totalmente diferente cuando realmente seguimos hablando del mismo caballo, por mucho que el jinete sea distinto. Los países del mundo (Europa principalmente) le han dado un cheque en blanco a Obama que es justo lo que EEUU quería, la posibilidad de volver a gobernar el mundo sin que nadie (de occidente) se lo vuelva a cuestionar. Estamos todos esperando ansiosos a que Obama coja su báculo y nos guíe a través de los mares. Han conseguido un borrón y cuenta nueva genial; justo cuando el petróleo iraquí ya está bajo su control, y su zarpa ha marcado, una vez más, las uñas sobre Oriente Medio, nos ponen al frente a un tipo al que es imposible odiar.
¿Y todo esto para contar qué? Pues para contar que, por mucho que nadie dude de las buenas intenciones del señor Barack Hussein Obama, de lo que seguimos dudando es de que la maquinaria americana cambie. Todo esto me sirve de excusa para contar algo que me han explicado esta semana, el sistema de venta de armas de los EEUU, que bien lo podíamos renombrar como "el sistema por el que EEUU sigue ejerciendo el control sobre el mundo, y siempre lo harán, independientemente del estado de su economía y su capacidad científica".
Lo primero hablaros de la existencia del FMS, o Foreign Military Sales, un programa por el cuál cualquier país (amigo, se entiende) puede comprar productos militares a las empresas americanas a través del Departamento de Defensa del gobierno, y al hacerlo así obtiene los mismos precios que el propio gobierno americano (sumándole una pequeña comisión).
Lo segundo hablar de Japón, país al que tras la Segunda Guerra Mundial sólo se le ha permitido tener un ejército de "defensa", y el desarrollo militar ha estado controlado por EEUU. Tras la segunda guerra mundial, los americanos montaron bases por todo el país y controlaron la reconstrucción del mismo, a cambio de lo cual (entre otras cosas) hoy en día, todo el material electrónico que fabrican los japoneses con aplicaciones militares se lo venden en exclusiva a los americanos.
Así que tenemos al gobierno del país que más industria militar tiene, controlando dicha industria y la mayoría de las aplicaciones electrónicas que existen. Hay que decir que el gobierno no sólo ha creado la FMS, sino que también tiene derecho a veto en las ventas que las empresas americanas quieran hacer directamente a países que el gobierno considere peligrosos, o más aún, pueden vetar la venta de cualquier producto militar del mundo que lleve sus productos (y como controlan toda la electrónica, casi todos llevan partes suyas). Fue así como consiguieron vetar la venta de tres aviones de transporte de España a Venezuela, por considerar a los sudamericanos un país peligroso.
Para rizar el rizo aún más, la FMS no sólo vende armas a quien quiere, sino que concede créditos a ciertos países para que compren su material. En concreto y hablando de Oriente Medio, los países que más armamento han comprado son Egipto, Israel y Arabia Saudita. Los primeros han recibido créditos por la mitad de lo que han comprado en los últimos treinta años, mientras que los segundos han recibido créditos por el DOBLE de lo que han comprado. ¿Queréis más? Vale, pues a esos dos países se les ha perdonado entre un 50% y un 75% de dichos créditos... ¡¡Israel ha obtenido armamento militar gratis de los EEUU!! Por otro lado Arabia Saudita no ha recibido créditos para pagar todo el armamento que ha comprado, pero supongo que el hecho de tener la seguridad de que no los van a invadir (algo que no puede decir ningún otro país árabe) vale como pago.
Puede que todos supiéramos que EEUU controla el mercado militar mundial, pero descubrir la existencia de esta agencia de venta de armas gubernamental, comprender como ejercen realmente ese poder, a mí me resulta escalofriante. A ver qué puede hacer Obama contra todo esto.
Cualquier líder mundial es capaz de lo que sea con tal de conseguir entrevistarse con él; Sarkozy, Merkel, Brown (a nosotros creo que sólo nos toca una entrevista con el vicepresidente Biden), todos quieren ir a saludar al niño que ha nacido ya, y en lugar oro incienso y mirra le llevan juguetes rotos para que los repare. Paro, crisis financiera, banqueros corruptos, CO2, y países de Oriente Medio arrasados por sus predecesores. No os preocupéis que él lo va a solucionar todo. Por un lado tanto mesianismo me rechina, y por otro me ha costado, pero por fin he comprendido jugada de ajedrez de los EEUU.
El anterior Gobierno norteamericano ha supuesto una vergüenza para el mundo, y el respeto que se tenía por los EEUU caía en picado. Mientras ellos montaban guerras donde hiciera falta y especialmente donde hubiera petróleo, y mientras se lavaban las manos ante la desmesura de los Israelíes frente a los civiles palestinos, el sentimiento anti-americano ha crecido sin parar estos últimos años. Europa reprochaba al Reino Unido que mirara siempre hacia el oeste, y uno buscaba mentalmente la manera de generar un nuevo orden mundial que quitara peso a los de siempre. Hasta que llegó él.
El mundo ha cambiado la idea de "basta ya de control americano" por la de "démosle una oportunidad a Obama", como si estuviéramos hablando de algo totalmente diferente cuando realmente seguimos hablando del mismo caballo, por mucho que el jinete sea distinto. Los países del mundo (Europa principalmente) le han dado un cheque en blanco a Obama que es justo lo que EEUU quería, la posibilidad de volver a gobernar el mundo sin que nadie (de occidente) se lo vuelva a cuestionar. Estamos todos esperando ansiosos a que Obama coja su báculo y nos guíe a través de los mares. Han conseguido un borrón y cuenta nueva genial; justo cuando el petróleo iraquí ya está bajo su control, y su zarpa ha marcado, una vez más, las uñas sobre Oriente Medio, nos ponen al frente a un tipo al que es imposible odiar.
¿Y todo esto para contar qué? Pues para contar que, por mucho que nadie dude de las buenas intenciones del señor Barack Hussein Obama, de lo que seguimos dudando es de que la maquinaria americana cambie. Todo esto me sirve de excusa para contar algo que me han explicado esta semana, el sistema de venta de armas de los EEUU, que bien lo podíamos renombrar como "el sistema por el que EEUU sigue ejerciendo el control sobre el mundo, y siempre lo harán, independientemente del estado de su economía y su capacidad científica".
Lo primero hablaros de la existencia del FMS, o Foreign Military Sales, un programa por el cuál cualquier país (amigo, se entiende) puede comprar productos militares a las empresas americanas a través del Departamento de Defensa del gobierno, y al hacerlo así obtiene los mismos precios que el propio gobierno americano (sumándole una pequeña comisión).
Lo segundo hablar de Japón, país al que tras la Segunda Guerra Mundial sólo se le ha permitido tener un ejército de "defensa", y el desarrollo militar ha estado controlado por EEUU. Tras la segunda guerra mundial, los americanos montaron bases por todo el país y controlaron la reconstrucción del mismo, a cambio de lo cual (entre otras cosas) hoy en día, todo el material electrónico que fabrican los japoneses con aplicaciones militares se lo venden en exclusiva a los americanos.
Así que tenemos al gobierno del país que más industria militar tiene, controlando dicha industria y la mayoría de las aplicaciones electrónicas que existen. Hay que decir que el gobierno no sólo ha creado la FMS, sino que también tiene derecho a veto en las ventas que las empresas americanas quieran hacer directamente a países que el gobierno considere peligrosos, o más aún, pueden vetar la venta de cualquier producto militar del mundo que lleve sus productos (y como controlan toda la electrónica, casi todos llevan partes suyas). Fue así como consiguieron vetar la venta de tres aviones de transporte de España a Venezuela, por considerar a los sudamericanos un país peligroso.
Para rizar el rizo aún más, la FMS no sólo vende armas a quien quiere, sino que concede créditos a ciertos países para que compren su material. En concreto y hablando de Oriente Medio, los países que más armamento han comprado son Egipto, Israel y Arabia Saudita. Los primeros han recibido créditos por la mitad de lo que han comprado en los últimos treinta años, mientras que los segundos han recibido créditos por el DOBLE de lo que han comprado. ¿Queréis más? Vale, pues a esos dos países se les ha perdonado entre un 50% y un 75% de dichos créditos... ¡¡Israel ha obtenido armamento militar gratis de los EEUU!! Por otro lado Arabia Saudita no ha recibido créditos para pagar todo el armamento que ha comprado, pero supongo que el hecho de tener la seguridad de que no los van a invadir (algo que no puede decir ningún otro país árabe) vale como pago.
Puede que todos supiéramos que EEUU controla el mercado militar mundial, pero descubrir la existencia de esta agencia de venta de armas gubernamental, comprender como ejercen realmente ese poder, a mí me resulta escalofriante. A ver qué puede hacer Obama contra todo esto.
domingo, enero 18, 2009
Following John Paul the calagurritan
Con lo que a mi me gustaba la música... ay....
El año pasado me preguntaba:
Por ir a los sospechosos habituales: el de Portishead me parece -parafraseando al Miñññ de antaño- más frío que meterse un carámbano por el culo, y eso teniendo a Beth Gibbons cantando tiene mérito; el de Fleet Foxes es una chorradita ñoña, una mamadita tibia pastoril, the Mamas and the Papas como zombies radiactivos; Deerhunter no es música, es el generador de ruiditos de un programa plasta de los cuarenta con vida propia; y TV on the Radio son, generalmente decentes, pero nada extraordinarios.
Vale tito Avalon, la música de verdad murió en los 70, los jóvenes de hoy sólo hacéis ruido, ¿qué coño escuchaste tu el año en que la (otra) hija retrasada de Sarah Palin dejó que Samuel Guthrie bis le metiera por inversión el pico y la pala hasta las amígdalas, con enjuage vaginobucal incluido?
Ehhhh
Espera, déjame que miro
(¿Eso no debe ser buena señal, no?)
Según el Winamp de mi ordenador tengo descargados y no borrados 23 discos del 2009. 2 por mes. No esta mal.
De esos 23 hay 6 que no recuerdo haber escuchado. Un análisis etológico de mi mismo me hace pensar que habré escuchado al poco de descargar y, poco impresionado como para repetir pero tampoco horrorizado como para borrar, dejé que cayeran al pozo del olvido. Carnaza de tecla Supr. Ni los menciono.
Hay otros de grupos conocidos: Futureheads, Islands, Long Blondes, Lori Meyers, Man Man, Envelopes. Es lo más memorable que puedo decir de ellos. Bueno, y una discuisión volviendo de Portugal acerca de si el estribillo de "Luces de Neón" era PaparapaPApa o Paparapapapa, desventajas de no saber de música.
(Claramente no era una buena señal)
¿Y los otros? Aparte de dos de los arriba mencionados:
El año pasado me preguntaba:
¿Estaré en la edad en la que uno se vuelve conservador, comienza a atesorar los discos (o MP3ses) que a la larga se convertirán en "los de su vida" y a mirar con odio y perplejidad lo que escucha la mocedad?No puedo más que corroborar esa sensación que me asaltaba. Miro las listas de revistas/blogs/cosas con que solía coincidir y arqueo la ceja. Hay cosas simpáticas, entretenidas, de entre las seis que conozco; pero pocas emocionantes, que me lleguen más al fondo, a les coraes.
Por ir a los sospechosos habituales: el de Portishead me parece -parafraseando al Miñññ de antaño- más frío que meterse un carámbano por el culo, y eso teniendo a Beth Gibbons cantando tiene mérito; el de Fleet Foxes es una chorradita ñoña, una mamadita tibia pastoril, the Mamas and the Papas como zombies radiactivos; Deerhunter no es música, es el generador de ruiditos de un programa plasta de los cuarenta con vida propia; y TV on the Radio son, generalmente decentes, pero nada extraordinarios.
Vale tito Avalon, la música de verdad murió en los 70, los jóvenes de hoy sólo hacéis ruido, ¿qué coño escuchaste tu el año en que la (otra) hija retrasada de Sarah Palin dejó que Samuel Guthrie bis le metiera por inversión el pico y la pala hasta las amígdalas, con enjuage vaginobucal incluido?
Ehhhh
Espera, déjame que miro
(¿Eso no debe ser buena señal, no?)
Según el Winamp de mi ordenador tengo descargados y no borrados 23 discos del 2009. 2 por mes. No esta mal.
De esos 23 hay 6 que no recuerdo haber escuchado. Un análisis etológico de mi mismo me hace pensar que habré escuchado al poco de descargar y, poco impresionado como para repetir pero tampoco horrorizado como para borrar, dejé que cayeran al pozo del olvido. Carnaza de tecla Supr. Ni los menciono.
Hay otros de grupos conocidos: Futureheads, Islands, Long Blondes, Lori Meyers, Man Man, Envelopes. Es lo más memorable que puedo decir de ellos. Bueno, y una discuisión volviendo de Portugal acerca de si el estribillo de "Luces de Neón" era PaparapaPApa o Paparapapapa, desventajas de no saber de música.
(Claramente no era una buena señal)
¿Y los otros? Aparte de dos de los arriba mencionados:
- El de Nacho Vegas meehhhh, molaría que a veces dejara sonar la música en vez de llenarlo todo con su voz, que parece que tiene horror al vacío y se marca algunas frases dignas de las mejores letras labuenavidenses. Mira que hay gente enamorada de sus palabras, tanto que van y sacan discos en vez de escribir un blog. Predigo que el contador de escuchas no va a cambiar mucho con los años.
- El de Lucas 15 sin embargo me encantó. Prefiero canciones sobre flores del campo o vacas pintas a la enésima crónica fatalista con humo, jeringas y sexo anal, en el fondo la madreña es mi destino. Puntos extras por evitar la tentación gaitil y por el coro estilo ejército moscovita que seguramente sea más bien moscón.
- Ra Ra Riot: The Rhumb Line. Escuchen primero si no conocen:
Chamber pop dicen. O pop con más instrumentos que guitarras y batería. Muy buen disco, aunque algo en la voz del cantante me pone un pelín nervioso. - Para el de At Mount Zoomer de Wolf Parade vale el mismo comentario que para el grupo paralelo, Sunset Rubdown del año pasado. Denso, muy denso. Gratificante. Pero denso. Ohhh mi barriga.
¿No sonaban Queens of the Stone Age así? - El de los Campesinos no aporta mucho al EP anterior. Algun tema bueno, algo de relleno. suenan mejor pero no tan frescos.
- British Sea Power: Do you like rock music? Entre los dos discos anteriores, tanto en estilo como en calidad. Estos chicos son un poco excéntricos: aspiran a la épica de Radiohead, pero se toman suficientemente poco en serio a si mismos como para dedicar canciones a Lucifer, la estructura del átomo o a una riada de 1953. Las canciones más lentas son una agradable sorpresa y la primera mitad del disco, imbatible.
- Cut Copy: In Ghost Colors. Los primos de MGMT. Mejor disco, peores temas.
- Cloud Cult: Feel good ghosts. Malditos perroflautas nubefílicos y felizones.
- Vampire Weekend: Vampire weekend.
No tengo nada más que decir salvo que es muy pop, muy divertido y muy alegre. Campus debería de haber sido un single
jueves, enero 15, 2009
Franz Ferdinand - Ulysses
Aquí os dejo lo último de los de Glasgow. Si os preguntan, decid que vais de parte del virtuabartolo.
Por ahora, y ni siquiera he llegado a la primera escucha, esto pinta mucho más discotequero que los anteriores pero como siempre, amenaza discazo.
A pesar del casiotrón, claro está.
¡Larga vida al archiduque!
viernes, enero 09, 2009
Música Nacional
Este no año haré ninguna lista de los discos que más me han gustado. He estado muy desconectado de las novedades, y repasando las listas modernas que señalaban quiénes eran los elegidos de 2008, me di cuenta que no conocía ni un disco de los elegidos. De todas formas, no se piensen ustedes que no he estado escuchando música, todo lo contrario, simplemente parece que voy perdiendo esas ganas por escuchar cosas nuevas, y poco a poco me voy conformando con lo malo conocido.
Aunque, por otro lado, este año sí que he seguido con un poco más de interés el mercado nacional. Quizás porque sea más abarcable, o porque me hago mayor, el caso es que hay unos cuantos grupos que me llaman la atención. Que sean mi tardío regalo de navidades.
Depedro - Depedro: ¿Y si juan perro hiciera música más comercial? Vale, al disco le sobran algunas canciones (el disco se hace difícil de escuchar entero por repetitivo y lento), pero si los bares de pachanga de este país abusaran de canciones como su "Comanche", viviríamos en un mundo mejor y los kinkis sentirían cierta carga sobre los hombros.
Cuchillo - Cuchillo: ¿La new wave te ha dado en la cabeza? ¡No! ¡Son Cuchillo! Y podéis preguntaros, ¿Para qué escuchar esto si tito Avalon me puede dejar toda la discografía de Manta Ray, que encima son de Gijón? Hombre, por un lado no os falta razón, pero por otro lado tampoco os sobra razón. Cuchillo, aunque puedan llegar a ser igual de cargantes, son bastante menos oscuros que los otros, y a veces eso se agradece. Creo que del disco me quedo con Breathing Again.
Remate - Safe and Sound: Piano íntimo, voz melancólica... a mí me parece que la portada despista un poco ¿Dead and alive holes puede ser la mejor cancion? O si no la primera, An eye in the forehead. De cualquier manera, flojo. Eso sí, las pintas que gasta el tipo son impagables.
Vetusta Morla - Un día en el mundo: puede que sea música en plan "yo soy especial, todos somos especiales" (ver a Deluxe y a Iván Ferreiro para encontrar los exponentes superlativos), pero al menos suenan con garra, al menos sus madres les dan patatas fritas para cenar; y cachopo.
Que los pongan en los bares que yo los llenaré. Además este año se me escaparon en el sonorama (dicen que fue el mejor concierto, pero eso siempre lo dicen del concierto en el que hay menos gente, por eso de ser especiales estos modernos), así que este año estaré pendiente de verlos. Del disco me quedo sin duda con la canción más "yo soy especial, vosotros no lo sois, chincha": Sálvese quien pueda.
The New Raemon - A propósito de Garfunkel: Vaya vaya vaya... aquí tenemos otro folki, por si el título no lo dejaba claro. Puede que El Saben Aquel que Diu sea la mejor canción del disco, pero salvo un par de ellas que son flojas, el resto suenan notables. Amenaza con mejorar con las escuchas; espero que así sea. Eso sí, del folki no salimos en todo el disco.
Russian Red - I Love Your Glasses: ¿No queríais una musa indie? Frágil, pálida, labios rojos y aire de lolita. ¡Pum! Sale disparada directa a la primera plana del indie nacional. A parte del tirón comercial, bonita voz, íntimo, y a poner en casa de fondo, tranquilo. Cigarettes, el single, está muy bien, pero empieza a salir por todas partes. Esperemos que musicar anuncios y salir en El Hormiguero no nos la aparten del buen camino. Me quedaré con They Don't Believe como my favourite song.
Christina Rosenvinge - Tu Labio Superior: Si es que ya lo hemos dicho por aquí alguna vez, el triángulo amoroso Loriga-Rosenvinge-Vegas es más prolífico que el copón. En esta ocasión la rubia de pelo de trigo canta y el de Gijón hace los coros. No sé si Loriga se ríe en su sofá, acariciando a su gato con el guante de metal o si llora desconsolado y acurrucado en una fría esquina de su salón vacío; el caso es que no se ha pronunciado al respecto. Las horas y Animales vertebrados me gustan bastante. Disco tranquilo, para escuchar de fondo, que no cambiará la historia de la música nacional pero muy bien hecho.
¡Podium!
El Columpio Asesino - La Gallina: El más flojo de los tres discos de los navarros sigue siendo bastante mejor que la media; permanecen sus letras desgarradas y sus sonidos postpunks, que no me dejan de recordar a los pixies. Alguien que canta lo que siente y no lánguidos bodrios sobre parejas caminando de la mano por la orilla, dame un beso cariño, ahí no hombre, en la mejilla; merecen todo nuestro respeto, admiración, y sudor que les dejamos botando como energúmenos en sus conciertos ¡México es un temazo!
Sr Chinarro - Ronroneando: Este hombre es un poeta, y no el manido Sabina, coño. Ya está, ya he encendido a tres de los cuatro que puedan estar leyendo esto. Folk nuestro, sureño, nada de folk de tenesse o alabama, y siempre ese tono inquietante en las canciones, esa amargura que asoma, el desencanto. El mejor descubrimiento musical que he hecho este año, y no será porque no lo conocemos hace tiempo... Aunque no sea la mejor, La Parra Marchita es mi favorita.
Nacho Vegas - El Manifiesto Desastre: De este ya hemos hablado antes, pero sigue mejorando a cada escucha. Ahora queda la duda de si la promoción que le están dando al bueno de Nacho nos lo lanzará al mainstream y podremos decir aquello de "a mí me gustaba cuando no era comercial"... mientras tanto, escuchad Morir o Matar todas las veces que haga falta.
Ala, con todo este arsenal de moderneo a la carta, ya no se os podrá resistir ninguna moza del Ópera ni del Tetutnik. Y si tenéis duda sobre esto último, que el Dr Alergia os ilumine con su saber.
Aunque, por otro lado, este año sí que he seguido con un poco más de interés el mercado nacional. Quizás porque sea más abarcable, o porque me hago mayor, el caso es que hay unos cuantos grupos que me llaman la atención. Que sean mi tardío regalo de navidades.
Depedro - Depedro: ¿Y si juan perro hiciera música más comercial? Vale, al disco le sobran algunas canciones (el disco se hace difícil de escuchar entero por repetitivo y lento), pero si los bares de pachanga de este país abusaran de canciones como su "Comanche", viviríamos en un mundo mejor y los kinkis sentirían cierta carga sobre los hombros.
Cuchillo - Cuchillo: ¿La new wave te ha dado en la cabeza? ¡No! ¡Son Cuchillo! Y podéis preguntaros, ¿Para qué escuchar esto si tito Avalon me puede dejar toda la discografía de Manta Ray, que encima son de Gijón? Hombre, por un lado no os falta razón, pero por otro lado tampoco os sobra razón. Cuchillo, aunque puedan llegar a ser igual de cargantes, son bastante menos oscuros que los otros, y a veces eso se agradece. Creo que del disco me quedo con Breathing Again.
Remate - Safe and Sound: Piano íntimo, voz melancólica... a mí me parece que la portada despista un poco ¿Dead and alive holes puede ser la mejor cancion? O si no la primera, An eye in the forehead. De cualquier manera, flojo. Eso sí, las pintas que gasta el tipo son impagables.
Vetusta Morla - Un día en el mundo: puede que sea música en plan "yo soy especial, todos somos especiales" (ver a Deluxe y a Iván Ferreiro para encontrar los exponentes superlativos), pero al menos suenan con garra, al menos sus madres les dan patatas fritas para cenar; y cachopo.
Que los pongan en los bares que yo los llenaré. Además este año se me escaparon en el sonorama (dicen que fue el mejor concierto, pero eso siempre lo dicen del concierto en el que hay menos gente, por eso de ser especiales estos modernos), así que este año estaré pendiente de verlos. Del disco me quedo sin duda con la canción más "yo soy especial, vosotros no lo sois, chincha": Sálvese quien pueda.
The New Raemon - A propósito de Garfunkel: Vaya vaya vaya... aquí tenemos otro folki, por si el título no lo dejaba claro. Puede que El Saben Aquel que Diu sea la mejor canción del disco, pero salvo un par de ellas que son flojas, el resto suenan notables. Amenaza con mejorar con las escuchas; espero que así sea. Eso sí, del folki no salimos en todo el disco.
Russian Red - I Love Your Glasses: ¿No queríais una musa indie? Frágil, pálida, labios rojos y aire de lolita. ¡Pum! Sale disparada directa a la primera plana del indie nacional. A parte del tirón comercial, bonita voz, íntimo, y a poner en casa de fondo, tranquilo. Cigarettes, el single, está muy bien, pero empieza a salir por todas partes. Esperemos que musicar anuncios y salir en El Hormiguero no nos la aparten del buen camino. Me quedaré con They Don't Believe como my favourite song.
Christina Rosenvinge - Tu Labio Superior: Si es que ya lo hemos dicho por aquí alguna vez, el triángulo amoroso Loriga-Rosenvinge-Vegas es más prolífico que el copón. En esta ocasión la rubia de pelo de trigo canta y el de Gijón hace los coros. No sé si Loriga se ríe en su sofá, acariciando a su gato con el guante de metal o si llora desconsolado y acurrucado en una fría esquina de su salón vacío; el caso es que no se ha pronunciado al respecto. Las horas y Animales vertebrados me gustan bastante. Disco tranquilo, para escuchar de fondo, que no cambiará la historia de la música nacional pero muy bien hecho.
¡Podium!
El Columpio Asesino - La Gallina: El más flojo de los tres discos de los navarros sigue siendo bastante mejor que la media; permanecen sus letras desgarradas y sus sonidos postpunks, que no me dejan de recordar a los pixies. Alguien que canta lo que siente y no lánguidos bodrios sobre parejas caminando de la mano por la orilla, dame un beso cariño, ahí no hombre, en la mejilla; merecen todo nuestro respeto, admiración, y sudor que les dejamos botando como energúmenos en sus conciertos ¡México es un temazo!
Sr Chinarro - Ronroneando: Este hombre es un poeta, y no el manido Sabina, coño. Ya está, ya he encendido a tres de los cuatro que puedan estar leyendo esto. Folk nuestro, sureño, nada de folk de tenesse o alabama, y siempre ese tono inquietante en las canciones, esa amargura que asoma, el desencanto. El mejor descubrimiento musical que he hecho este año, y no será porque no lo conocemos hace tiempo... Aunque no sea la mejor, La Parra Marchita es mi favorita.
Nacho Vegas - El Manifiesto Desastre: De este ya hemos hablado antes, pero sigue mejorando a cada escucha. Ahora queda la duda de si la promoción que le están dando al bueno de Nacho nos lo lanzará al mainstream y podremos decir aquello de "a mí me gustaba cuando no era comercial"... mientras tanto, escuchad Morir o Matar todas las veces que haga falta.
Ala, con todo este arsenal de moderneo a la carta, ya no se os podrá resistir ninguna moza del Ópera ni del Tetutnik. Y si tenéis duda sobre esto último, que el Dr Alergia os ilumine con su saber.
martes, diciembre 23, 2008
Respuestas
Pero, un momento, ¡si todavía quedan preguntas por responder!
¿Dónde pasarán la navidad los dos amigos?
¿Les habrá tocado el gordo?
¿Se repartirán el premio?
¿Qué coño son los agujeros (valga la redundancia) que dicen tapar siempre los premiados?
Aunque claro, seguro que todo esto a R.O.G.E.L.I.O. ya no le importa.
martes, diciembre 16, 2008
Reencuentro
¿Qué hace un robot en un cuarto oscuro?
¿Quién será la persona que asoma?
¿Por qué un robot se llama Rogelio?
¿Cómo puede un ser humano engendrar a un robot?
¿Hacia qué lado está abierta la puerta?
¡Cuántas preguntas!
lunes, diciembre 15, 2008
FESTIVAL DE CINE DE GIJÓN (II)
Segunda entrega de reseñas de lo visto en Gijón este año. Por cierto, un saludo a Tony, que finalmente ha sido identificado como persona grata en este blog, y es amiguete, así que tranquilos, votaremos por el Románico.
Ladrillómetro: [] [] [
El ladrillómetro está a punto de estallar con esta película húngara sobre una adolescente y su madre que viven en un suburbio de Budapest. La chica estudia para costurera y la madre limpia retretes públicos. Ciudad deprimente + trabajos deprimentes + vidas deprimentes = película deprimente. Las matemáticas no fallan.
Ladrillómetro: [] [] [] [] [
Nueva Zelanda ha dado grandes películas a la historia del cine como "Ovejas asesinas" o "El señor de los anillos", como estas dos no daban muy bien el perfil para este festival decidieron traer "A song of good", que no está mal, a pesar de que la escena clave de la película no tiene mucho sentido. Nos cuenta la historia de un yonki cuya vida cambia radicalmente el día que entra a mangar algo a casa de su vecina, una amable viejecita, para poder subvencionarse el vicio. El robo no le sale nada bien, y en una escena muy absurda, acaba violando a su vecina. Como el chaval tiene algo parecido a una conciecia, se agarra un trauma que le hace dejar las drogas, buscar trabajo y tratar bien a su familia. Acaba como empieza, con otra escena absurda.
Ladrillometro: [] []
Terror, nos encontramos ante una película sueca con director iraní, lo que vendría a ser como comprarse un barco y llamarlo Titanic Hindenburg Spanair de todos los Santos. Con esta carta de presentación uno entra al cine acojonado. Pero una vez acaba la sesión, uno se da cuenta que lo que ha visto es, para seguir con las comparaciones, como hacerse una infusión con pan rallado: algo bastante tonto y muy insípido. El protagonista es un chavalete inmigrante iraní que vive en Suecia. Es un tanto nerdie así que, como es lógico, no se come una rosca. Entonces conoce a unos jovenzuelos italianos, le prestan una camiseta de fútbol italiana que pone "Macarroni" o algo así, le afeitan su incipiente mostachin prepuber y le dan una lección de italiano para principiantes (bella ragazza, ma como, senzo pomodoro?, etc...) Y ya está, listo para ligarse a la sueca de sus sueños y los vuestros. Aunque la intenté ver como puro entretenimiento, me resultó aburrida, no me extraña que cuando saliese el director para charlar con el público hubiera estampida general.
Ladrillómetro [] [
"Eldorado" está dirigida y protagonizada por Bouli Lanners. Este hombre se dedica a actuar en pelis de dudosa calidad que dan dinero, estilo "Astérix en los Juegos Olímpicos", para poder financiarse luego proyectos más personales. Con esto pudo dirigir pelis de dudosa calidad, estilo "Ultranova", que no dieron un duro. Esta última, por cierto, fue la ganadora del festival de Gijón allá por 2005 y aún recuerdo algún artículo sobre ella titulado "Ultraboba". Pero bueno, la película que se presenta aquí es una comedia-road movie que no está nada mal, para ser sinceros con el bueno de Bouli. La protagonizan un mecánico friki y un yonqui que se acaban haciendo amigos cuando el yonki entra a robar en casa del mecánico. Mención aparte merece la aparición especial de la silla de rodaje de Alain Delon, con el que Bouli coincidió en la peli de Astérix. Y no debieron hacer precisamente muy buenas migas porque Lanners le afanó la famosa silla. Para colmo el personaje más lamentable de esta peli (un viejo nudista que vive en un camping), se presenta en medio de la escena más gloriosamente absurda de la peli enseñando todo el cimbrel y diciendo: "Buenas tardes, soy Alain Delon".
Ladrillómetro [] []
(...canción de la semana: The Easybeats - Friday on my mind...)
"TULPAN"
Todos los años en este festival se programa alguna película que entra dentro de la categoría que he decidido bautizar como "Película Entrañable de Tribu Autóctona". Hace un par de años fue "La historia del camello que llora", con tribu de mongoles; el año pasado fue "Cochochi", con indígenas mejicanos. 
Este año le toca a unos nómadas kazajos, pero kazajos de verdad, no como aquel tipo con gloriosos bigote y bañador. Aquí el prota es un pobre chaval que llega de hacer la mili en la marina, y como no sabe más que contar historias de pulpos asesinos y además tiene unas topas como las del prince Charles, pues no se come un rosco. En su favor hay que decir que las únicas chavalas que se ven por la estepa son las que salen el interviú de Kazajistán, y que el colega del prota usa para decorar su tractor. Aunque todo esto parezca surrealista, el resultado es una película costumbrista sobre la vida en la estepa. Una historia sencilla contada con un sentido del humor muy blanco que me dejó muy buen sabor de boca.
Este año le toca a unos nómadas kazajos, pero kazajos de verdad, no como aquel tipo con gloriosos bigote y bañador. Aquí el prota es un pobre chaval que llega de hacer la mili en la marina, y como no sabe más que contar historias de pulpos asesinos y además tiene unas topas como las del prince Charles, pues no se come un rosco. En su favor hay que decir que las únicas chavalas que se ven por la estepa son las que salen el interviú de Kazajistán, y que el colega del prota usa para decorar su tractor. Aunque todo esto parezca surrealista, el resultado es una película costumbrista sobre la vida en la estepa. Una historia sencilla contada con un sentido del humor muy blanco que me dejó muy buen sabor de boca.Ladrillómetro: [] [] [
"FRESH AIR"
El ladrillómetro está a punto de estallar con esta película húngara sobre una adolescente y su madre que viven en un suburbio de Budapest. La chica estudia para costurera y la madre limpia retretes públicos. Ciudad deprimente + trabajos deprimentes + vidas deprimentes = película deprimente. Las matemáticas no fallan.Ladrillómetro: [] [] [] [] [
"A SONG OF GOOD"
Nueva Zelanda ha dado grandes películas a la historia del cine como "Ovejas asesinas" o "El señor de los anillos", como estas dos no daban muy bien el perfil para este festival decidieron traer "A song of good", que no está mal, a pesar de que la escena clave de la película no tiene mucho sentido. Nos cuenta la historia de un yonki cuya vida cambia radicalmente el día que entra a mangar algo a casa de su vecina, una amable viejecita, para poder subvencionarse el vicio. El robo no le sale nada bien, y en una escena muy absurda, acaba violando a su vecina. Como el chaval tiene algo parecido a una conciecia, se agarra un trauma que le hace dejar las drogas, buscar trabajo y tratar bien a su familia. Acaba como empieza, con otra escena absurda.Ladrillometro: [] []
"CIAO BELLA"
Terror, nos encontramos ante una película sueca con director iraní, lo que vendría a ser como comprarse un barco y llamarlo Titanic Hindenburg Spanair de todos los Santos. Con esta carta de presentación uno entra al cine acojonado. Pero una vez acaba la sesión, uno se da cuenta que lo que ha visto es, para seguir con las comparaciones, como hacerse una infusión con pan rallado: algo bastante tonto y muy insípido. El protagonista es un chavalete inmigrante iraní que vive en Suecia. Es un tanto nerdie así que, como es lógico, no se come una rosca. Entonces conoce a unos jovenzuelos italianos, le prestan una camiseta de fútbol italiana que pone "Macarroni" o algo así, le afeitan su incipiente mostachin prepuber y le dan una lección de italiano para principiantes (bella ragazza, ma como, senzo pomodoro?, etc...) Y ya está, listo para ligarse a la sueca de sus sueños y los vuestros. Aunque la intenté ver como puro entretenimiento, me resultó aburrida, no me extraña que cuando saliese el director para charlar con el público hubiera estampida general.Ladrillómetro [] [
"ELDORADO"
"Eldorado" está dirigida y protagonizada por Bouli Lanners. Este hombre se dedica a actuar en pelis de dudosa calidad que dan dinero, estilo "Astérix en los Juegos Olímpicos", para poder financiarse luego proyectos más personales. Con esto pudo dirigir pelis de dudosa calidad, estilo "Ultranova", que no dieron un duro. Esta última, por cierto, fue la ganadora del festival de Gijón allá por 2005 y aún recuerdo algún artículo sobre ella titulado "Ultraboba". Pero bueno, la película que se presenta aquí es una comedia-road movie que no está nada mal, para ser sinceros con el bueno de Bouli. La protagonizan un mecánico friki y un yonqui que se acaban haciendo amigos cuando el yonki entra a robar en casa del mecánico. Mención aparte merece la aparición especial de la silla de rodaje de Alain Delon, con el que Bouli coincidió en la peli de Astérix. Y no debieron hacer precisamente muy buenas migas porque Lanners le afanó la famosa silla. Para colmo el personaje más lamentable de esta peli (un viejo nudista que vive en un camping), se presenta en medio de la escena más gloriosamente absurda de la peli enseñando todo el cimbrel y diciendo: "Buenas tardes, soy Alain Delon".Ladrillómetro [] []
(...canción de la semana: The Easybeats - Friday on my mind...)
jueves, diciembre 11, 2008
Ayúdame Nacho Vegas
Ayúdame Nacho, que necesito algo sobre lo que escribir. "Que Dios me oiga" me dije, y entonces me he acordado de tí.
Su nuevo disco se llama El Manifiesto Desastre, y ya os he dejado el link para descargarlo.
Mucha Rosenvinge, mucho desgarro, mucho sexo, algo de soledad... este come-gominolas de Gijón ye un crack. Y yo ya tengo mi post.
Si alguna vez el dr.Alergia y yo fantaseamos con convertir este blog en uno pseudo-musical y así sacarnos por el morro las acreditaciones para los festivales, no hay mejor forma de empezar que con este disco.
Su nuevo disco se llama El Manifiesto Desastre, y ya os he dejado el link para descargarlo.
Mucha Rosenvinge, mucho desgarro, mucho sexo, algo de soledad... este come-gominolas de Gijón ye un crack. Y yo ya tengo mi post.
Si alguna vez el dr.Alergia y yo fantaseamos con convertir este blog en uno pseudo-musical y así sacarnos por el morro las acreditaciones para los festivales, no hay mejor forma de empezar que con este disco.
martes, diciembre 09, 2008
¿Quién cojones es Tony?
Pues eso, que llevo mucho tiempo sin postear, soportando en silencio la dulce dictadura del señor cocodrilo y su lugarteniente el dr. alergía; dado que no tengo tiempo a hacer posts largos y elaborados (tampoco es que los hiciera antes, ya lo sé, pero dejadme mi minuto de gloria!) pues lo intentaré con posts cortos y sin sentido ninguno.
El martes pasado, mientras acudíamos a un curso interesantísimo, dos miembros del grupo de investigación comprobamos con nuestros propios ojos que la leyenda es cierta: existen las becarias. En algunas áreas incluso hay más de una, parece ser; en ciertos sitios llevan bata e incluso unos pocos elegidos han conseguido tocar alguna. ¿Qué más nos han estado ocultando todo este tiempo?
El caso es que decidimos, tras realizar la experimentación necesaria (1), manifestar ante instancias superiores nuestro descontento. Como supongo que algunos de vosotros (o eso espero, cabrones) os habréis encontrado alguna vez en la misma situación, aquí os dejo el documento que hemos redactado (fácilmente adaptable a cada caso). Espero que os sea de utilidad.
(datos obtenidos de http://www12.uniovi.es/investigacion/grupos.html)
No os preocupeis que no me voy sin daros vuestra ración de carne. Por cierto, ¿quién dice que el boxeo es un deporte de hombres?
El martes pasado, mientras acudíamos a un curso interesantísimo, dos miembros del grupo de investigación comprobamos con nuestros propios ojos que la leyenda es cierta: existen las becarias. En algunas áreas incluso hay más de una, parece ser; en ciertos sitios llevan bata e incluso unos pocos elegidos han conseguido tocar alguna. ¿Qué más nos han estado ocultando todo este tiempo?
El caso es que decidimos, tras realizar la experimentación necesaria (1), manifestar ante instancias superiores nuestro descontento. Como supongo que algunos de vosotros (o eso espero, cabrones) os habréis encontrado alguna vez en la misma situación, aquí os dejo el documento que hemos redactado (fácilmente adaptable a cada caso). Espero que os sea de utilidad.
(datos obtenidos de http://www12.uniovi.es/investigacion/grupos.html)
No os preocupeis que no me voy sin daros vuestra ración de carne. Por cierto, ¿quién dice que el boxeo es un deporte de hombres?
sábado, diciembre 06, 2008
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